青爷说下一个秘密在老戏台。它还说了一句：“快到时候了。”
夏小迟问什么时候，青爷没回答，拍拍翅膀飞走了。
老戏台在镇子南边，靠近河湾的地方。三个人下午去的，太阳还挂在天上，但一走近戏台，就觉得光线暗了下来——不是真的暗，是那地方太破旧了，周围长满了野草和灌木，把阳光挡在外面。
戏台塌了一半。台面的木板烂了一大片，露出发黑的房梁。但戏台的柱子还在，两根，立在台口两边，上面刻满了字——不是刻的，是写的，用毛笔写的，一层叠一层，有些已经模糊了，有些还能看清。
“李春花，1942年。”“张德贵，1945年。”“王秀英，1948年。”……
全是名字和年份。
林朝夕凑近看，念了几个：“都是来看戏的人留的？”
“应该是。”夏小迟绕到柱子后面，也刻满了名字。“这么多人，以前这戏台肯定热闹。”
阿洛站在戏台前面，歪着头，好像在听什么。
夏小迟走过去：“听见什么了？”
阿洛在纸上写：有人在唱戏。
夏小迟竖起耳朵听了听。风声，鸟叫，远处河水的声音。没有唱戏的声音。
“在哪儿唱？”
阿洛指了指戏台。
“台上？”
阿洛点头，又写：一个老头，穿着红衣服，在唱。没人看。
夏小迟后背有点发凉。他看了看林朝夕，林朝夕也听见了——不，是听阿洛说了，脸色有点白。
“上去看看。”夏小迟说。
戏台侧面有台阶，烂了一半，但还能走。三个人小心翼翼地踩上去，木板嘎吱嘎吱响，随时要塌的样子。
台上什么都没有。空荡荡的，就一堆烂木头和碎瓦片。
但戏台后面的小屋子还在。门虚掩着，推开来，一股霉味冲出来。屋子很小，大概就几平米，靠墙放着一个箱子，木头的，很旧，但没烂。
箱子没锁。夏小迟打开盖子，里面整整齐齐码着东西。
最上面是戏服。红色的，绣着金色的花纹，虽然旧了，但还能看出当年的样子。领子那块磨得发白，是穿了很多年的痕迹。
戏服下面是一个铁盒子，里面装着几本剧本，还有一叠照片。
照片不多，十来张。最上面一张是个男人，穿着戏服，化着妆，站在戏台上。照片背面用毛笔写着：林玉生，1985年春。唱了六十年戏。
“林玉生？”夏小迟念了一遍，“谁啊？”
林朝夕摇头：“没听说过。”
翻下一张，还是他。穿着不同的戏服，站在同一个戏台上。背面的字不一样：1958年，唱《霸王别姬》。1963年，唱《空城计》。1972年，唱《借东风》。1980年，唱《打金枝》。
一张一张翻下去，像是一本相册，记录了一个人一辈子的戏。
最后一张照片，是黑白的，很旧了。一个年轻人站在戏台上，穿着红色的戏服，笑得特别开心。背面写着：1948年，第一次登台。唱《定军山》。那年我十八。
“十八岁第一次登台，唱到七十八？”夏小迟算了一下，“六十年，没错。”
阿洛翻开剧本。剧本很薄，纸张发黄发脆，边角卷起来了。但每一页都写满了批注，密密麻麻的，有的字比蚂蚁还小。
“这个地方要慢一点。”“这句唱腔要拖长。”“眼神要往台下看，看第三排。”“今天嗓子不好，降了半个调。”
批注写得很乱，有些地方划掉了重写，有些地方用红笔圈了又圈。像是一个人对着剧本跟自己说话，说了几十年。
林朝夕翻到最后一页，上面只有一句话：“没人看了，但还得唱。”
字写得很重，纸都破了。
三个人坐在戏台后面的小屋里，谁都没说话。
夏小迟看着那些剧本，那些批注，那些照片。一个人，唱了六十年戏。从十八岁唱到七十八岁。从台下坐满了人，唱到没人看了。
没人看了还在唱。
“他后来呢？”林朝夕问，“林玉生，后来去哪儿了？”
夏小迟摇摇头。箱子里没有别的了。没有信，没有日记，就这些剧本、戏服、照片。
阿洛在纸上写：他还在。
夏小迟看着她：“还在？在哪儿？”
阿洛指了指戏台。
三个人同时看向戏台。台上空荡荡的，什么也没有。但太阳已经偏西了，光线斜着照进来，台面上投下长长的影子。
“我们晚上再来。”夏小迟说。
林朝夕哆嗦了一下：“晚上？来这儿？”
“你不是想听他唱戏吗？”
林朝夕咽了口口水，没说话。
三个人把箱子盖好，从戏台上下来。走到台下的时候，夏小迟回头看了一眼。戏台的两根柱子立在那儿，上面刻满了名字。那些名字在夕阳下泛着暗红色的光，像活的一样。
晚上，月亮升起来了。
夏小迟跟外婆说出去走走，外婆看了他一眼，没问去哪儿，只说了一句：“带上手电筒。”
三个人在石桥碰头。林朝夕带了个大手电筒，阿洛带了速写本，夏小迟揣着铜钱。三个人摸黑往戏台走，路上谁都没说话。
快到戏台的时候，夏小迟听见了什么。
不是唱戏，是——有人在说话。很轻，很远，像是从地底下传上来的。
他停下来，竖起耳朵。
是唱戏。
有人在唱戏。
声音很轻，断断续续的，像收音机信号不好。但能听出是一个老头的声音，沙沙的，带着那种老戏的腔调。
“我本是……卧龙岗……散淡的人……”
夏小迟听过这段——《空城计》。他爷爷以前在家放京剧，他不爱听，嫌吵。但现在听见这段，浑身起鸡皮疙瘩。
三个人慢慢走近戏台。
月光下，戏台上空无一人。但声音确实是从台上传来的。越来越清楚，越来越响。
“……论阴阳……如反掌……保定乾坤……”
唱到这儿，停了。
安静了一会儿，又响起来。这回不是唱，是说话。
“这出戏，唱了四十多年了。今天嗓子不好，凑合听吧。”
夏小迟的手心全是汗。
他看看阿洛。阿洛很平静，盯着戏台，眼睛亮亮的。
“他在吗？”夏小迟小声问。
阿洛点点头，在纸上写：在。穿红衣服。站在台中间。
夏小迟盯着戏台中间。月光照在那儿，什么都没有。但他总觉得有什么东西——不是看见，是感觉到。像有一个人站在那儿，穿着红戏服，对着空荡荡的台下，唱了一辈子的戏。
声音又响了。
“……先帝爷……下南阳……御驾三请……”
唱到“三请”两个字的时候，声音突然断了。像是什么东西卡住了，又像是唱不下去了。
安静了很久。
然后一个很轻的声音，像是自言自语：
“没人看了。但还得唱。”
跟剧本上写的一模一样。
夏小迟站在台下，嗓子发紧。他想喊一声“有人看”，但喊不出来。喉咙像被什么东西堵住了。
林朝夕在旁边抹眼泪。阿洛低着头画画，画得很快。
声音再也没有响起来。
三个人站在月光下，站了很久。
阿洛画完了，把本子举起来。画上是一个老头，穿着红戏服，站在戏台上。台下一个人都没有，但他唱得很认真，眼睛望着远方。
夏小迟看着那幅画，终于说出了那句话。
“有人看。我们看着呢。”
风吹过来，戏台上的破布条晃了晃。两根柱子上的名字在月光下隐隐发亮，像一双双眼睛。
也许，那些名字，都是来看戏的人。他们不在了，但名字还在。名字在，就还在看。
唱戏的人知道。
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