纽约的冬天比莫斯科还冷。不是温度更低，是风从高楼之间的缝隙里灌进来，像刀子割脸。苏晚棠站在肯尼迪机场的出口，裹紧了羽绒服，周小雨缩在她身后，鼻子冻得通红。程越在路边拦车，用英语跟司机说去曼哈顿。
来接他们的不是出租车，是一辆黑色的林肯加长。一个穿着黑色西装的年轻男人站在车旁边，手里举着一块牌子，上面写着“苏晚棠”。他看起来很专业，戴墨镜，耳朵上别着耳麦。
“苏小姐，苏先生让我来接您。”
苏晚棠看了他一眼。气运是灰黑色的，不是纯黑——不是邪修，只是打工的。
“苏远图在哪？”
“在曼哈顿的住所。他等您很久了。”
周小雨拉了拉苏晚棠的袖子。“师父，去吗？”
“去。”
上了车，林肯在城市里穿行。纽约的高楼像水泥森林，阳光从楼缝里漏下来，在地上投下一道道光影。时代广场的大屏幕在播广告，红的绿的黄的，晃眼睛。苏晚棠靠着车窗，看着这座城市的气运。灰黑色的，比任何一个城市都浓。不是被抽走的那种灰，是病入膏肓的那种黑。自由女神像的方向，黑气像一根柱子，直通天空，比埃菲尔铁塔下的还粗。
苏远图的住所在曼哈顿的一栋高层建筑顶层，整层都是他的。电梯需要刷卡，年轻男人刷了卡，按了顶楼。电梯门开的时候，走廊铺着厚地毯，踩上去没声音。墙上挂着画，苏晚棠不认识是谁画的，但看起来很贵。
走廊尽头是一扇木门，年轻男人敲了三下，推开门。
房间很大，一面墙是落地窗，能看到整个曼哈顿。中央公园在远处，像一块绿色的地毯。一个老人坐在轮椅上，面对着窗户，背对着他们。他的头发全白了，不是那种灰白，是枯草一样的白，稀稀疏疏的。肩膀很窄，整个人缩在轮椅里，像一件被揉皱的衣服。
“晚棠，你来了。”
声音很老，沙哑，像砂纸刮玻璃。轮椅转过来。
苏远图看起来至少一百二十岁。脸上的皱纹像干裂的河床，皮肤松弛，耷拉着，眼窝深陷，眼睛浑浊，眼白泛黄。他的手放在膝盖上，手指像枯树枝，指甲是灰黑色的。他穿着深蓝色的睡袍，脚上是一双布鞋。
苏晚棠用望气术看他。他的气运是灰白色的，很淡，像快要灭的蜡烛。不是纯黑，不是金色，是那种将死之人的白。他活不了多久了。最多三个月。
“我是你叔公。苏远图。”他笑了，露出几颗发黄的牙，“你长得像你爸。但眼睛像你妈。”
“我知道你是谁。苏家的叛徒。”
苏远图没生气，笑得更开了。
“叛徒？我只是选择了不同的路。苏家太保守了。天命术可以用来控制世界，他们却用来救人。救人有什么用？救了一百三十七个人，自己死了。你爸要是听我的，他不会死。”
“你找我来，不是为了叙旧吧？”
苏远图的笑容收了。
“我不会帮你。”
“晚棠，你不帮我也行。那我就死。我死了，纽约的阵就会失控。那个阵是我布的，阵眼连着我自己的命。我死了，阵法自毁，会吸干整个美国东海岸的气运。几千万人会死。”
苏晚棠的手指攥紧了。
“你在威胁我？”
“我在求你。”苏远图的声音低了下来，几乎是在耳语，“活了一百多年，我不想死。我见过太多东西，太多人。我舍不得。”
“你害死了多少人？”
“记不清了。几千？几万？不重要。重要的是，我活着。”
苏晚棠看着他。魔鬼。这个人不是人，是魔鬼。活了一百多年，吸了无数人的气运，手上沾着几万条人命。他不觉得自己错了。他觉得那是规则。有钱人吸穷人的气运，强者吸弱者的命，这就是他的规则。
“苏远图，你活着，比死了更可怕。”
苏远图的眼睛亮了一下，浑浊的眼珠里闪过一丝光。
“所以你不帮我？”
“不帮。”
苏远图沉默了很久。窗外的曼哈顿，阳光从云层后面露出来，照在中央公园的树上，金黄色的。
“那你就去破阵吧。自由女神像下面，你去过。但我要告诉你，那个阵你破不了。因为阵眼是我。我死了，阵就毁了。我不死，阵就一直在。”
“那我就等你死。”
苏远图笑了。这次笑得很苦。
“我等不了那么久。三个月。我还能活三个月。你要等吗？”
苏晚棠没说话。
“晚棠，我给你三天时间考虑。三天之后，你不帮我，我就启动阵法。东海岸几千万人，他们的命，在你手里。”
苏晚棠转身走了。周小雨跟在后面，程越在门口等着。电梯里，三个人都没说话。出了大楼，风很大，吹得苏晚棠的头发飘起来。白发已经占了大半，黑发只剩几缕了。
“师父，你答应他吗？”
“不答应。”
“可是几千万人……”
“他不会启动阵法。他启动阵法，他自己也活不了。阵眼连着他的命，阵法自毁，他第一个死。”
周小雨愣了一下。
“你怎么知道？”
“猜的。但猜得对。”
程越从后面走过来。
“现在去哪？”
“自由女神像。破阵。”
程越拿出手机查了一下。“自由女神像在自由岛上，需要坐船。船票要提前订，今天的没了。”
“那就明天。”
苏晚棠站在曼哈顿的街头，看着远处自由女神像的方向。黑气从那里涌出来，像一根黑色的柱子，比埃菲尔铁塔下的粗一倍。那是最后一个阵，最大的阵。破了它，苏远图就没了筹码。
她摸了摸脖子上的四块玉，温温的。
“小雨，明天的阵，你来破。”
“师父，你……”
“我保护你。苏远图的人会在那里守着。可能有很多人。”
周小雨点了点头。
回到酒店，苏晚棠躺在床上。手臂上的伤口又裂开了，纱布红了。她拆下来，重新上药，缠了新纱布。白发从额前垂下来，她别到耳后。镜子里的女人，二十二岁，看起来像五十岁。但眼睛还亮。
手机震了。苏远图的消息。
“晚棠，你考虑好了吗？三天。我等你的答案。”
苏晚棠没回。
她关了灯，闭上眼睛。窗外的纽约，灯还亮着。时代广场的广告牌在夜里闪着光，红的绿的黄的。
明天，自由女神像。最后一个阵。
破了它，苏远图就死了。不破它，几千万人陪葬。
她翻了个身，把被子拉到下巴。
小雨，明天靠你了。
