坠落没有尽头。江寒的身体在黑暗中往下沉，像掉进水里，但不是水，是空气，很稠，很凉，像胶水。他睁开眼，什么都看不到，只有黑。他闭上眼，能感觉到——风从下面吹上来，很冷，带着一股纸钱烧过的味道。他调整姿势，脚朝下，手垂在身侧，像跳伞。
脚踩到东西了。不是地面，是桥，很窄，很滑，是骨头搭的。他站不稳，手撑着桥面，手指抠进骨缝里，稳住了。桥在晃，不是被风吹的，是从底下传上来的震动，一下一下的，像心跳。他站起来，往桥的另一头看。桥很长，看不到头，两边是黑的，没有灯，没有光。他低头看着自己的制服——袖子上的编号在变，从金色变成灰色，从灰色变成透明。字在掉，一粒一粒的，像被风吹散的沙。他用右手按了一下，字不掉了，但很暗，像快灭的蜡烛。
桥对面站着一个人。很瘦，很矮，穿着一件破旧的制服，袖口磨毛了，领口裂了。刘苍松。他的手举着，手里抓着一卷纸，纸在烧，火是红的，很亮，照出他的脸——灰的，很瘦，颧骨突出，眼窝深陷。他的嘴张开了，声音从桥对面传过来，很轻，像从很远的地方传来的。“这里没有规则。没有监狱，没有编号，没有江寒。你什么都不是。”
纸上的火跳了一下。桥面上多了几个人——三个，穿着旧式的典狱长制服，领口绣着金线，袖口有银边。他们的脸是平的，没有五官，像没画完的画。手里握着尺子，很宽，很厚，是铁的，上面刻着字。他们走到江寒面前，举起尺子。
第一把尺子落下来，砸在江寒的肩膀上。他没躲，尺子砸在肩膀上，骨头响了一声，疼，但没叫。第二把尺子砸在腰上，腰弯了一下，没倒。第三把尺子砸在膝盖上，膝盖磕在桥面上，骨头碎了，碎了，疼得他喘不上气。他趴在地上，手撑着桥面，想站起来，站不起来。膝盖碎了，动不了。
他低头看着自己的右手。字还在，但很暗，像快灭的蜡烛。他咬破左手的手指，血从伤口里渗出来，红的，很亮。他用血在桥面上写字——“若無地基，則無監獄。若無江寒，則無秩序。”字写完的时候，桥面上的血亮了，从红变金，从金变白，刺眼。字从桥面上浮起来，贴在江寒身上，贴在他背上，贴在他胸口，贴在他腿上。他的身体变沉了，像被钉在桥上。那三个典狱长的尺子又落下来了，砸在他背上，他没动。尺子弹回去了，像砸在石头上，震得他们的手在抖。
刘苍松站在桥对面，看着那些弹回去的尺子，笑了。他把手里的纸举起来，纸上的火更旺了，从红变蓝，从蓝变白。纸里开始冒烟，烟在空中凝成人的形状——女人，很小，很瘦，脸是白的，嘴唇是紫的。孩子，更小，缩成一团，像没出生的婴儿。她们在叫，声音很尖，很细，像针，扎进耳朵里，扎进脑子里。江寒趴在地上，看着那些烟凝成的人形。她们的脸在变，从模糊变清晰，从清晰变模糊。他认不出她们，不认识她们，但心口在疼，不是被打的疼，是另一种疼，像被人攥着。
他低头看着自己的右手。字还在，但很暗，像快灭的蜡烛。他把手按在桥面上，字从指尖流出来，渗进骨头里。“非法持有人间生灵魂，严重越权。”他的声音不大，但每个字都很清楚。桥面上的骨头开始裂，从他的手边往外裂，一条一条的，像干裂的河床。裂缝里有光，暗金色的，很暗，像埋在地里的灯。光在往深处走，往桥底下走，往黑暗里走。桥在晃，骨头在响，咯吱咯吱的，像要散。
刘苍松站在桥对面，脚底下的骨头也在裂。他低头看着裂缝，往后退了一步，脚踩空了，身体晃了一下，差点摔倒。他稳住，手里的纸掉了，从桥上飘下去，落在黑暗里，看不见了。纸上的火也灭了，烟也散了，那些人形也没了。
桥塌了。从中间开始塌，往两边塌，骨头掉下去，砸在什么东西上，发出很沉的声响。江寒从桥上滑下去，手抓着桥面的骨头，骨头断了，他往下掉。风从下面吹上来，很冷，带着一股腐烂的甜味。他在空中翻了个身，脚朝下，手垂在身侧。
后背开始发烫。不是皮肤烫，是纹身在烫。狴犴。那头纹在他背上的狴犴在动，从皮肤里往外拱，像要钻出来。烫得他后背冒烟，衣服被烧穿了，皮肤也被烧红了，像被烙铁烫过。他听到声音，不是从耳朵里听到的，是从骨头里听到的，从血里听到的，从脑子里听到的。很沉，很闷，像打雷，但比打雷远，像从很远的地方传过来的。是咆哮，不是人的咆哮，是兽的咆哮。狴犴。它在叫。
他睁开眼。黑暗里有了光，暗金色的，很暗，像快灭的蜡烛。光从他背上射出来，照在他身上，照在他脸上，照在他手上。他低头看着自己的右手，字在流，很快，像被搅动的河水。字从指尖流出去，在黑暗中凝成一条路，很窄，很滑，是骨头搭的。桥，和之前塌的那座一样，但更窄，更滑。他落在桥上，膝盖碎了，站不稳，趴在地上。桥在晃，他抓着桥面的骨头，没掉下去。
桥对面站着一个人。很瘦，很矮，穿着一件破旧的制服。刘苍松。他的手里没有纸了，纸烧完了，灰都没了。他站在桥对面，看着江寒，嘴张开了，想说什么，但没声音。他的身体在变淡，从灰色变成透明，从透明变成光，被风吹散了。桥也散了，骨头一块一块地掉，掉进黑暗里，看不见了。
江寒趴在桥上，桥在往下沉，他也在往下沉。手抓着桥面的骨头，骨头断了，他往下掉。风从下面吹上来，很冷，带着一股腐烂的甜味。他闭上眼，后背还在烫，狴犴还在叫，声音很远，像从很深的地方传上来的。
他睁开眼。周围是黑的，什么都看不到。他动了一下，手能动了，腿也能动了。他站起来，脚踩在什么东西上，不是地面，是软的，像踩在棉花上。他往前走了一步，脚底下是实的，不晃。又走了一步，还是实的。他停下来，站在黑暗里，等着。后背不烫了，狴犴不叫了，安静了。他低头看着自己的右手，字还在，很暗，像快灭的蜡烛。他把手收回来，塞进大氅里。
黑暗里有光，很远，很小，像针尖。光在变大，从针尖变成硬币，从硬币变成拳头，从拳头变成脸盆。光照在他身上，照出他的影子，很长，拖在地上，像一条路。他往前走，往光的方向走。光越来越大，越来越亮，刺眼。他眯着眼，继续走。
