邀请函是当天下午送到木屋的。一个穿灰色制服的管家开着车来的，把一封烫金的信封双手递到老约瑟夫手里，转身就走了。老约瑟夫把信封拿进屋，放在餐桌上，看了一眼，没拆。林晚从楼上下来的时候，信封还躺在那里，像一条被遗忘的鱼。
“贝尔特让人送来的。”老约瑟夫指了指信封，“山顶古堡，私人品鉴会。请你晚上七点去。”
林晚拆开信封，里面是一张黑色的卡片，上面用银色的字体印着时间和地点。卡片的右下角有一个凸起的家族纹章，摸上去有立体感。她把卡片翻过来，背面什么都没有，只有一行极小的字，需要用放大镜才能看清——“带上你的脑子。”
阿呆从她手里拿过卡片，看了一眼，从口袋里掏出一张纸条，上面写着：“陷阱。”
“我知道。”林晚把卡片放进口袋，上楼换了一身衣服。她没有礼服，只有那件灰色的厚外套和那条深色的裤子。她把头发扎起来，用一根橡皮筋绑在脑后，对着镜子看了看，还行，至少不丢人。
老约瑟夫在楼下等她，手里拿着一根拐杖，不是用来走路的，是用来防身的。他换了一身干净的夹克，下巴上的胡子也刮过了，看起来精神了不少。
“我跟你去。”他说。
林晚看了他一眼，没有拒绝。
山顶古堡的路不好走，越野车爬了快半个小时才到。古堡不大，石头砌的，外墙爬满了常春藤，窗户是拱形的，透出昏黄的灯光。门口站着两个穿黑色西装的保镖，耳朵里塞着耳机，腰后别着对讲机。他们拦住了老约瑟夫，说只允许林晚一个人进去。老约瑟夫想争辩，林晚按住了他的胳膊，一个人走了进去。
宴会厅在古堡的二层，很大，天花板很高，上面挂着一盏巨大的水晶灯。墙上挂着十几幅油画，大大小小，有肖像、有风景、有宗教题材。画框是鎏金的，在灯光下泛着暗黄色的光。厅里已经坐了二十多个人，男的穿西装，女的穿晚礼服，手里端着香槟，在低声交谈。贝尔特站在一幅最大的油画前面，手里拿着一杯红酒，正在跟一个头发花白的老人说话。伊莲娜站在他旁边，穿着一件墨绿色的丝绒长裙，脖子上戴着一串珍珠项链，在灯光下泛着柔光。
看到林晚进来，贝尔特停下了交谈，转过身，脸上带着一种精心排练过的笑容。
“林女士，欢迎。你穿得很……朴素。”他的目光从她的外套上扫过去，嘴角微微上扬。
林晚没有接话，走到那幅最大的油画前面，停下来。画上是一个穿红袍的老人，坐在一把扶手椅上，手里拿着一本书，背景是暗色调的，只有老人的脸和手被光照亮。画的右下角有一个签名，是花体字，看不太清。
“这幅画是十七世纪荷兰画派的。”贝尔特走到她旁边，晃了晃手里的红酒杯，“去年在佳士得拍下来的，成交价一千四百万瑞士法郎。你知道这幅画最妙的地方在哪吗？在于光线的处理。你看老人的脸，光从左边来，但手的反光是从下面来的，说明他的手里那本书的封面是烫金的，反射了烛台的光。这种细节，只有大师才画得出来。”
林晚看着那幅画，没有说话。她的脑子里在快速运转——画布的纤维结构、颜料的化学成分、碳化程度、老化痕迹。思维爆破开启，画作的每一个分子都在她的意识中被拆解、分析、比对。
“这幅画是假的。”她的声音不大，但宴会厅里安静了一瞬，所有人都转过头来看她。
“画布是新的。十七世纪的画布，亚麻纤维的碳化程度应该在百分之七十以上。你这幅画的画布纤维碳化程度不到百分之三十，最多三年。颜料里的铅白，十七世纪用的是天然铅白，杂质多，颗粒粗。你这幅画用的是合成铅白，纯度太高了，二十世纪以后才有的工艺。”林晚指着画中老人的手，“你说的那个反光，不是大师的细节，是作伪者为了炫技故意加的。因为他怕别人看不出来，怕别人觉得他画得不够好。”
宴会厅里嗡嗡声起来了。有人在交头接耳，有人在用手机拍那幅画，有人凑近了看，像是在确认林晚说的话。贝尔特的脸上青一阵白一阵，他的手在微微发抖，手里的红酒晃了一下，溅出来几滴，洒在了他的袖口上。
“你胡说八道——”他的声音拔高了，破了音。
“那就验。”林晚转过身，看着他，“找第三方机构取样检测。如果我说错了，这幅画多少钱，我赔你多少钱。如果我说对了，你自己看着办。”
贝尔特的嘴唇哆嗦了几下，没有接话。他身后的那些宾客开始窃窃私语，有人在笑，有人在摇头，有人在看热闹。伊莲娜站在旁边，脸上的表情很复杂，她没有帮贝尔特说话，也没有帮林晚说话，只是站在那里，看着那幅画，像是在思考什么。
林晚没有再看他，转身走向楼梯口。她上了三楼，走廊里很暗，只有墙上的壁灯发出微弱的光。她沿着走廊一间一间地推门，走到最后一间的时候，门推不开，锁着。她从口袋里掏出一根发卡，掰直了，捅进锁孔，拧了两下，咔嗒一声，锁开了。
房间里很暗，窗帘拉得严严实实，没有开灯。空气中弥漫着松节油和颜料的气味，混着一种发霉的味道。角落里坐着一个人，穿着一件脏兮兮的白衬衫，头发很长，遮住了脸。他的面前是一个画架，画架上夹着一幅还没完成的画，画的是一个女人的背影，笔触狂野，色彩浓烈，像一团燃烧的火。
那个人抬起头，看着林晚。他的脸很瘦，颧骨高耸，眼窝深陷，胡子拉碴，但眼睛很亮，是一种被压抑了很久才会有的亮。
“你是谁？”他的声音沙哑，像是很久没有跟人说过话了。
“来救你的人。”
那个人——克里斯——笑了一下，笑得很苦。“救我的代价是什么？”
“你的画。”
林晚走到他旁边，蹲下来，看着那幅还没完成的画。她的脑子里又开始运转——笔触的频率、颜料的厚度、色彩的搭配。这些不是随意的涂抹，是有规律的，是一种编码。她把那些笔触的频率提取出来，转换成数字，数字连起来，是一串银行账户的密钥。
“你的钱被冻结了。”林晚说，“在瑞士宝盛，账号尾号是7734。”
克里斯的手停了，笔悬在半空中，颜料从笔尖滴下来，落在画布上，洇开了一团蓝色的斑点。
“你怎么知道？”
“你自己告诉我的。”林晚指着画中那个女人背影上的笔触，“你把密钥编进了画里。每一笔的频率对应一个数字，频率变了，数字就变了。你在等一个能看懂的人。”
“我被贝尔特困在这里三年了。他让我给他画画，画完一幅他就卖掉一幅，钱全进了他的口袋。我不画他就断我的药，断我的饭，把我锁在这个房间里。我试过跑，跑不掉。他的保镖太多了。”
林晚从口袋里掏出那部离线终端，很小，巴掌大，是老高给她准备的。她输入了那串密钥，屏幕上弹出一个账户界面，余额显示——四千三百万美金。
“这些钱够你离开这里了。”她把终端递给克里斯，“你现在有两个选择。第一，拿着钱跑，跑得越远越好，不要再回来。第二，留下来，帮我。我要贝尔特的艺术帝国变成一堆废纸。”
克里斯看着那个账户界面，手指在屏幕上划了一下，翻到交易记录。那些记录显示，他的画在过去三年里被贝尔特通过十几家空壳公司倒手，洗了至少八千万美金的黑钱。
他把烟掐灭，在烟灰缸里拧了拧，抬起头。
“我选第二个。”
林晚点了点头，站起来，走到窗边，拉开窗帘。阳光涌进来，刺得克里斯眯起了眼睛。他太久没有见过阳光了，皮肤白得像一张纸。
“走吧。有人在下面等你。”
克里斯站起来，腿有点软，扶着画架站稳了。他脱下那件脏兮兮的白衬衫，从柜子里翻出一件干净的深色外套，穿上。他走到镜子前，看了一眼镜子里的自己，伸手把头发往后拢了拢，露出那张瘦削的脸。
“我这样子，像个逃犯。”
“你不是逃犯。”林晚推开门，“你是证人。”
他们下了楼，走到宴会厅。厅里的人还没散，都在围着那幅假画议论。贝尔特站在人群中间，脸涨得通红，正在跟一个白发老者解释什么。看到林晚带着克里斯下来，他的脸从红变成了白。
“你——你怎么把他带下来的？谁让你上楼的？”
林晚没有回答。她走到宴会厅中间，转身面对所有人，声音不大，但每个字都很清晰。
宴会厅里炸了锅。有人在惊呼，有人在骂，有人在打电话。贝尔特的两个保镖冲过来，想抓克里斯，被林晚拦住了。
“你们动他一下试试。他的账户里有三年来的所有交易记录，已经同步到瑞士的司法系统了。你们动他，等于自首。”
保镖们犹豫了，看着贝尔特，等他指示。贝尔特的脸已经没有了血色，他的嘴唇在哆嗦，手指在发抖，整个人像一棵被雷劈过的树，还立着，但已经不活了。
伊莲娜从人群中走出来，走到贝尔特面前，看着他。她的表情很平静，平静得不像一个刚刚发现自己未婚夫是骗子的女人。
“贝尔特，家族基金会对你的画廊的资金担保，从这一刻起，撤销。”她从手包里拿出一张支票，撕成两半，扔在地上，“你骗了我三年，用那些假画。你骗了我家族的钱，用那些假账。你骗了所有人，用那个假身份。”
贝尔特张了张嘴，想说什么，但没说出来。他看着地上那两半支票，慢慢地蹲下来，把它们捡起来，攥在手里，像攥着两根救命稻草。但稻草救不了他，因为他的船已经沉了。
林晚带着克里斯走出了古堡。外面的空气很冷，山风从林子里灌过来，吹得她的头发到处飞。老约瑟夫站在越野车旁边，手里拄着那根拐杖，看到他们出来，拉开了车门。
“上车。”
克里斯上了车，林晚坐在他旁边，老约瑟夫发动了引擎。车子沿着山路往下开，古堡的灯光在后视镜里越来越远，最后变成了一团模糊的光晕。
克里斯靠着车窗，看着外面黑漆漆的森林，突然说了一句：“我三年没见过外面的世界了。”
“那你现在看到了。”林晚说。
“看到了。很黑，但比那个房间亮。”
车子拐进了通往木屋的碎石路，车灯照亮了路两边的松树，树干在灯光下泛着白色的光。阿呆站在木屋门口，手里拿着那盏煤油灯，灯光昏黄，在夜风中摇摇晃晃。
林晚下了车，阿呆把煤油灯举高了一些，照了照克里斯的脸。他看了几秒，从口袋里掏出一张纸条，递给林晚。上面写着：“他是谁？”
“画家。”林晚说，“以后跟我们住。”
他转过身，看着阿呆，想说谢谢，但阿呆已经走了。走廊里只有阿呆的脚步声，很轻，但很稳，像心跳。
林晚站在楼下的餐桌旁边，面前摊着那张离线终端。屏幕上显示着克里斯账户里的那些交易记录，一条一条的，像一份罪行目录。她的手指在屏幕上划了几下，把那些记录分类、标注、归档。这些是证据，不是用来报警的，是用来谈判的。贝尔特不会坐牢，但他的艺术帝国会倒。因为他的买家们不会买一个骗子的画，他的银行不会贷一个骗子的款，他的保险不会保一个骗子的藏品。他花了二十年建起来的东西，会在三个月内变成一堆没人要的废纸。
她关掉终端，上了楼，走进卧室，躺在床上。窗外的风声很大，吹得窗框咯吱咯吱响，像有人在敲门。她闭上眼睛，听着那个声音，慢慢地，慢慢地，睡着了。
