二狗的手电筒光柱在干尸脸上停了足足有半分钟。那张脸灰白干瘪，皮肤紧紧贴在骨头上，像一块被太阳晒干了的橘子皮，眼窝深陷，嘴唇收缩，露出两排发黄的牙齿。但衣服他认得——灰色中山装，左胸口那个口袋上还别着一支钢笔，跟瞎老七穿的一模一样。
二狗蹲下来，伸手去掀盖在干尸身上的破布。布料已经朽了，一碰就碎，灰白色的碎片从指缝间飘落。破布下面是一只手，干枯的，五根手指蜷缩着，指甲盖发黑发紫，像是涂了一层墨汁。
“瞎老七？”二狗的声音在密室里回荡，没人应他。
他把破布彻底掀开，干尸的全身露出来了。身高比瞎老七矮一截，体型也更瘦，肩膀窄窄的，肋骨一根根凸出来，隔着衣服都能看得清楚。最显眼的是脖子上那道勒痕，深褐色的，像一条蛇盘在喉咙上，两头往上翘，是绳子勒的。
二狗的手猛地缩了回来，像是被烫了一下。
“后面！”沈诗语尖叫了一声，声音尖锐得刺耳，在密室里来回撞了好几下。
二狗猛地转身，差点摔倒。
一个人站在密室另一头，就在台阶入口旁边，手电筒的光柱正好照在他脸上。
瞎老七。
活着的那个，拄着那根竹竿，穿着灰色中山装，左胸口的口袋上别着一支钢笔。那只独眼在手电筒的光里亮得跟玻璃珠子似的，另一只白蒙蒙的，像蒙了一层雾。他的嘴角挂着一丝笑，不是平时那种神神叨叨的笑，是一种很平静的、像是等了很久终于等到了一样的笑。
二狗站起来，退了两步，后背撞到石桌，后腰硌在桌沿上，生疼。他把沈诗语挡在身后，手伸进兜里摸到了那把折叠刀，但没掏出来。
“你是谁？”二狗的声音又哑又沉，从嗓子眼里挤出来的。
瞎老七拄着竹竿一瘸一拐地走过来，步子很慢，每走一步竹竿就在地上点一下，发出笃笃的响声。他走到石桌旁边，靠着桌子坐下来，从兜里摸出一根烟，点上，吸了一口，烟雾从那只独眼跟前飘过去。
“我是你爹的朋友。”瞎老七的声音很平静，平静得像在说今天天气不错，“真正的瞎老七。这个死人是周天盛派来的，三年前被我弄死在这里，我冒用了他的身份。”
二狗脑子嗡的一声，手电筒的光在瞎老七脸上晃了一下：“你杀了他？”
“他先要杀我的。”瞎老七吐了口烟，用竹竿指了指角落里的干尸，“三年前这个人来了赵家沟，说他叫瞎老七，是个算命先生。我知道他是周天盛的人，因为他左手有六个指头，周天盛手底下那些打手都这样，小时候被选进去的时候故意切掉一根，留六根做记号。”
二狗低头看了一眼干尸的手，左手，六根指头，小拇指旁边多出来一截，畸形地蜷缩着。
“那只眼呢？你的眼——”
二狗靠在石桌上，腿有点发软。他想起瞎老七在粪坑边递给他怀表和纸条，想起瞎老七在村东头指着十七号地说沈建国就是从这里被推下去的，想起瞎老七在砖窑外头喊“快走，那是孙国良的人”。每一件事都像是真的在帮他，但每一件事背后都藏着一个他看不见的真相。
“你到底是谁？”二狗又问了一遍。
瞎老七把烟掐灭了，烟头扔在地上，用脚尖碾了碾。他从怀里掏出一块布包，灰蓝色的粗布，叠得方方正正的，边角磨得起了毛。他把布包放在石桌上，慢慢打开。
里头是一块铜令牌。
巴掌大小，四四方方的，上头的铜锈斑斑驳驳，但刻着的字还能看清——一个“镇”字，笔画很深，像是用刀刻的，字的凹槽里头嵌着暗红色的东西，不知道是朱砂还是干了的血。
二狗盯着那块令牌，手电筒的光照在铜面上，反射出暗沉的光泽。令牌的边缘磨得很光滑，像是被人反复摸过，但正面那个“镇”字周围的花纹还很清楚，是云纹，一圈一圈的，精致得不像话。
“这就是你爹沈建国从古墓底下发现的东西。”瞎老七把令牌推到二狗面前，“明朝的调兵令牌，可以调动一支秘密军队。周天盛为了这块令牌，可以杀任何人——你爹、赵大彪、赵德蔫，还有你。”
二狗伸出手，手指碰到令牌的时候，铜的触感冰凉冰凉的，从指尖一直凉到心里。他把令牌拿起来，沉甸甸的，比看起来重得多。
“你爹把令牌藏在这里，让我替他守着。”瞎老七的声音变低了，低得像是怕被墙听了去，“他说如果他出了事，让我把令牌交给你，让你交给警察，或者交给国家，总之不能落到周天盛手里。”
“你为啥不早给我？”
“因为你还没准备好。”瞎老七抬起头，那只独眼盯着二狗，目光像钉子一样扎过来，“你爹死了二十多年，你在村里混了三十年，光棍一条，吃了上顿没下顿，我要是那时候把令牌给你，你第二天就能拿去换酒喝。但现在不一样了。”
“有啥不一样？”
“你知道了你爹是谁，你知道了你爹是怎么死的，你拿到了日记本，你找到了尸骨。”瞎老七一件一件地数，像是在念一份清单，“你已经不是三个月前的赵二狗了。”
二狗攥着令牌，指节发白。铜令牌的边缘硌着他的手心，硌得生疼，但他没松手。
“拿好，”瞎老七说，“这是你爹用命换来的。”
话音刚落，密室外头传来一声巨响。
“轰——”
整个道观都在震，头顶的灰尘哗啦哗啦往下掉，石桌上的灰尘扑起来，呛得二狗和沈诗语一起咳嗽。墙上的石头缝里开始往外冒土，细碎的土粒像下雨一样往下落。那尊没脑袋的神像晃了晃，轰隆一声倒在地上，碎成了好几块。
“怎么回事？”沈诗语尖叫道。
瞎老七的脸色变了，这是他第一次在二狗面前露出这种表情——不是神神叨叨的，不是高深莫测的，是实实在在的恐惧。他拄着竹竿站起来，竹竿在地上笃笃地点了两下，那只独眼往密室外头看。
“他们炸了道观。”瞎老七的声音很平静，但平静底下压着的东西让二狗后背发凉，“周天盛的人，他们知道我们在这儿。”
又是“轰”的一声，比刚才更响，整个密室的墙都在往外鼓，石头缝里开始往外冒烟，呛人的火药味混着尘土味钻进鼻子里，辣得眼睛睁不开。
“走！”瞎老七喊了一声，拄着竹竿往台阶上走，走得很快，一瘸一拐的，但比平时快得多。
二狗把令牌塞进怀里，贴着胸口放着，铜的凉意透过衣服渗进皮肤，激得他打了个哆嗦。他把手机捡起来，手电筒的光在密室里扫了一圈，又照到了角落里那具干尸。
干尸蜷缩在墙角，干枯的手指指着天，像是在指着什么。二狗看了一眼，转过身，拉着沈诗语往台阶上跑。
台阶在震动，脚踩上去能感觉到石头在往下沉。头顶的泥土和碎石不断往下掉，打在头上、肩上，砸得生疼。沈诗语跑得慢，二狗拽着她往上拖，几乎是把她提起来的。
跑到台阶中间的时候，一块石头从头顶掉下来，砸在二狗肩膀上，疼得他闷哼了一声，整个人往旁边歪了一下，差点摔倒。沈诗语扶住了他，两个人一起往上爬。
出口就在前面了，那道半人高的暗门还开着，光从门缝里透进来，白惨惨的。
道观正殿的屋顶已经塌了一半了，天光从塌了的屋顶漏进来，灰蒙蒙的，是月光，还有火光。
外面有人在喊，好几个人，声音很乱：“炸！全炸了！别留活口！”
二狗趴在正殿的地上，大口大口地喘气，怀里头的令牌硌着他的胸口，怀里头的照片和信硌着他的肚子，兜里的钥匙硌着他的大腿。他浑身上下全是伤，后背被铁管砸过的地方还在疼，胳膊上被匕首划破的口子还在往外渗血，肩膀被石头砸过的地方肿了一大块。
沈诗语蹲在他旁边，满脸是灰，眼泪把脸上的灰冲出了两道白印子，像两条小河。
瞎老七站在门口，拄着竹竿，往外看了一眼，又缩回来了。他转过身，走到二狗面前，蹲下来，那只独眼盯着二狗的眼睛。
“二狗，你听着。”瞎老七的声音很低很急，“道观后头有一条小路，通往村外，你们从那里走。我在这儿挡着他们。”
“你一个人挡不住——”二狗要站起来。
瞎老七一把按住了他的肩膀，力气大得不像一个六十多岁的老头子。他把竹竿横过来，握在手里，像握着一把刀。
“我活了六十多年，该活够了。”瞎老七说，“你爹救过我的命，我欠他的。今天还了。”
二狗张了张嘴，想说点什么，嘴张开了又闭上了。
瞎老七站起来，转身走向道观门口。走了两步又停下来，没回头，背对着二狗说了一句：“你爹没看错人。”
说完他推开那扇歪歪斜斜的门，走了出去。
门外头，手电筒的光柱乱晃，有人在喊：“出来了！在那！”
瞎老七的声音在外头响起来，很响，像是用尽了全身的力气：“来啊！来追老子！老子在这儿！”
二狗跪在道观的地上，攥着拳头，指甲掐进肉里，掐出血来了。沈诗语在他旁边哭，捂着嘴哭，不敢出声。
外面的声音越来越远，越来越小，最后听不见了。
二狗站起来，拉着沈诗语，从道观后门钻了出去。
后门外头是一条小路，窄得只能容一个人走，两边的灌木丛一人多高，把路遮得严严实实。二狗拨开灌木，低着头往里钻，沈诗语跟在后头。
跑了不知道多久，身后的火光渐渐远了，喊叫声也听不见了。
二狗停下来，回头看了一眼。
道观的方向，火光冲天，黑烟滚滚，把月亮都遮住了。
他转过身，继续走。怀里头的令牌沉甸甸的，压得他胸口发闷。
