钥匙插进锁孔的时候，陈九听到了一个声音。不是从门后面传来的，是从钥匙本身传来的——一声低沉的、像是金属摩擦的嗡鸣，在钥匙和锁孔之间回荡。铜钥匙在锁孔里转了一圈，两圈，三圈。
咔哒。
铁门没有开。但陈九感觉到脚下的地面在震动，很轻微，像是远处有重型卡车经过。震动从脚底传上来，沿着脊椎一直爬到头顶，震得他牙齿发酸。
阿青蹲在祭坛侧面，手指在石板的边缘摸索。石台的侧面有一道几乎看不见的缝隙，比头发丝粗不了多少，但阿青的手指准确地找到了它。他沿着缝隙往下摸，摸到石台底部的时候，手指碰到了一个冰凉的东西——铁环，拳头大小，嵌在石台的侧面，和石头几乎融为一体。
“找到了。”阿青说。
他拉动铁环。
铁环很沉，拉起来的时候发出刺耳的金属摩擦声，像是很久没有动过了。阿青咬着牙，两只手一起用力，铁环慢慢从石头里被拉出来，连着一根手指粗的铁链。铁链每拉出一节，祭坛的石板就移动一点。
石板缓缓移开，露出下面黑洞洞的空间。
陈九把手电照下去。石阶很窄，只能容一个人通过，台阶上长满了黑色的霉斑，手电光照上去不反光，像是被那些霉斑吸收了。空气从下面涌上来，冰凉刺骨，带着一种陈九从没闻过的味道——不是腐臭，不是霉味，而是一种更古老的、更深层的气味，像是把一块石头从地底挖出来之后，闻到的那个断面上的味道。
苏婉站在陈九身后，闭着眼睛。她的感知能力已经放到了最大，意识穿过石阶，向更深处延伸。
“石阶向下约五十米，”苏婉说，眉头皱得很紧，“尽头是一扇铁门。铁门后面……我感知不到。像是有什么东西把感知屏蔽了。”
陈九把手电收起来，从腰间抽出符水葫芦喝了一口，又把缚灵索缠在手腕上。缚灵索只剩最后一段了，上次在老宅地下用掉了大半，剩下的这点长度只够缠两圈。他把绳索收紧，打了个死结，用手拽了拽，确认不会松开。
“我下去。”陈九说。
“我跟你去。”苏婉说。
“你留在上面。”陈九看着苏婉，语气没有商量的余地，“下面情况不明，你下去了，上面没人接应。”
“那你让阿青在上面接应，我跟你下去。”
“阿青不认识上面的路。”陈九说，“你认识。你留在上面，如果出了事，你知道该找谁。”
苏婉的嘴唇动了动，想说什么，但陈九已经转过身去，开始走下石阶。
“这是命令。”陈九的声音从石阶下面传上来，闷闷的，像是隔了一层东西。
苏婉站在祭坛边上，看着陈九的身影被黑暗吞没。她的手握在短刀柄上，指节发白。
阿青蹲在祭坛侧面，手里还攥着那个铁环。他没有说话，但他的眼睛一直盯着石阶下面的黑暗，像是在等什么。
石阶很陡，每一级都很窄，陈九只能侧着脚往下走。两侧的墙壁是天然的岩石，但表面被人为修凿过，刻满了符文。那些符文和钥匙上的纹路一模一样——不是相似，是完全一样。陈九见过这些纹路无数次，在钥匙表面，在师父的笔记里，在苏远山的手记中。现在它们刻在岩石上，在黑暗中发着微弱的蓝光，像是有人在墙壁上画了一幅会发光的地图。
每走一步，胸口的钥匙就脉动一下。不是之前那种平稳的、有节奏的搏动，而是强烈的、带着某种急切感的跳动，像是在催他快走。
五级。
十级。
二十级。
陈九数着自己的脚步。石阶比苏婉感知的要长，他走了大概六十级台阶，还没到底。空气越来越冷，冷到他呼出的气在眼前凝成白雾，手电的光柱在雾气中变得模糊不清。
三十级。
四十级。
五十级。
手电的光照到了石阶的尽头——一扇铁门。
铁门很大，比上面那扇还要大，占满了整个石阶尽头的墙面。门表面没有漆，裸露的铁锈在黑暗中呈现出一种暗红色，像是干涸的血。门上刻着七个凹槽，排列成一个圆形，每个凹槽的形状都不一样——有直的，有弯的，有带弧度的，有大头小尾的。
七把钥匙的形状。
陈九把胸口的六把钥匙摸出来，对着凹槽比了一下。前五个凹槽的形状和他手里的五把钥匙完全吻合。第六个凹槽的形状和他手里的第六把钥匙也吻合。第七个凹槽是空的，形状他从没见过。
他把灰给的铜钥匙拿出来，插进铁门正中央的钥匙孔。
钥匙转了一圈。
铁门发出一声低沉的轰鸣，像是有什么东西在门后面被激活了。那些凹槽开始发光，不是钥匙的那种暗金色，而是一种冰冷的、像是月光一样的银白色。光从凹槽的中心向外扩散，沿着门表面的纹路蔓延，把整扇铁门照亮。
陈九伸手推门。
铁门很重，推起来的时候发出刺耳的摩擦声，像是门轴已经锈死了很多年。他用了全身的力气，门才开了一条缝——足够一个人侧身通过。
门后面是黑暗。
不是那种普通的、因为没有光而导致的黑暗，而是一种更绝对的、像是能把光都吸收掉的黑暗。陈九把手电伸进门缝，光柱射出去，在黑暗中延伸了不到一米就消失了，像是被什么东西吞掉了。
他深吸一口气，侧身挤进了门缝。
黑暗吞没了他。
身后的铁门缓缓关上了，发出沉闷的响声，像是棺材盖合上的声音。
陈九站在黑暗中，什么都看不见。手电亮着，但光像是被什么东西吸走了，连脚下的地面都照不清楚。他能感觉到胸口钥匙在剧烈脉动，能感觉到脚下的地面是平整的石板，能感觉到空气在流动——很缓慢，很冷，带着那种古老的、石头断面一样的味道。
“苏婉？”他对着耳麦喊了一声。
“我在。门后面是一个很大的空间，什么都看不见——”
话没说完，耳麦里的声音突然变了。杂音变得更大了，中间夹杂着一种低沉的、持续的声音，不是人声，不是机器声，更像是某种生物的心跳。
苍老的。疲惫的。沙哑的。但熟悉的。
“陈九。”
陈九的身体僵住了。
“你终于来了。”
他的眼眶湿了。不是想哭，而是身体自动做出的反应，像是眼睛在替他说那些他说不出口的话。
那是师父的声音。
他听了二十年的声音。小时候在河边教他扎纸人，在棺材铺里教他打绳结，在深夜里教他念咒语。那个声音他以为自己再也听不到了——在师父死的那天晚上，在师父的棺材盖上钉子的那一刻，他以为这辈子再也听不到了。
“师父。”陈九说。他的声音在黑暗中没有回荡，像是被什么东西吸收了。
“我在。”师父的声音从黑暗中传来，不远，不近，像是就在前面十几米的地方，“往前走。不要停。不要回头。”
陈九迈出了一步。
脚下的石板很平整，踩上去没有任何声音。黑暗在他周围挤压着，像是一堵无形的墙。胸口的钥匙在剧烈跳动，六把钥匙同时脉动，频率快得像要炸开。
他又迈了一步。
黑暗中有东西在移动。不是声音，不是光线，而是一种更原始的、更直接的感知——有什么东西在他周围，很多，很大，在看着他。不是恶意的那种看，而是纯粹的、不带任何感情的注视，像是你在看一只蚂蚁，没有恨也没有爱，只是看。
他想起在地下第二层的穹顶上看到的那个东西——那些眼睛，那个轮廓，那种注视。
同样的感觉。
“不要管它们。”师父的声音又响起来，“它们不会动你。你有钥匙。”
陈九咬着牙，继续往前走。
一步。
两步。
三步。
黑暗中开始出现光。不是手电的那种光，而是一种更柔和的、像是从很远的地方透过来的光，暗蓝色的，和穹顶上那道裂缝里的光一样。光很弱，但足以让他看清脚下的路——石板铺成的小路，宽约两米，两侧是无尽的黑暗。
小路向前延伸，尽头有一个模糊的轮廓。
是一个人。
坐在地上的，靠着什么东西的，一个瘦削的、蜷缩着的人影。
陈九加快了脚步。他几乎是在跑了，脚步声在石板路上响起来，在黑暗中回荡，越来越快，越来越响。
那个人影越来越近。
他看清了。一件灰色的旧外套，领口磨得发白。花白的头发，很久没剪了，披在肩膀上。一张瘦削的脸，颧骨突出，眼窝深陷，但那双眼睛——那双他认识了一辈子的眼睛——还亮着。
陈九在师父面前跪了下来。
老头靠在石壁上，身上盖着一件破旧的袍子，脸色苍白得像是透明的，能看到皮肤下面青色的血管。他的左腿从膝盖以下空荡荡的，裤腿打了个结，结下面是一截干枯的、发黑的残肢。
但他在笑。
不是那种虚弱的、勉强的笑，而是那种真的、发自内心的、看到想见的人之后才会有的笑。
“九子。”老头说，声音沙哑得几乎听不清，“你长高了。”
陈九跪在那里，嘴唇在抖，说不出话。他把六把钥匙从胸口掏出来，放在师父面前。钥匙的暗金色光芒在黑暗中亮着，把两个人的脸照得忽明忽暗。
老头低头看着那些钥匙，眼眶红了。
“你做到了。”老头说，“我做不到的事，你做到了。”
陈九终于找回了自己的声音。
“师父，我来接你回家。”
