陈九在天台找到阿青的时候，他一个人坐着，背靠着天台的矮墙，面朝夜空。手里拿着一罐啤酒，没喝几口，罐壁上凝了一层水珠，顺着罐身往下淌，滴在地上。啤酒罐上印着某个牌子的商标，蓝色的，在黑暗中看不太清楚。阿青的腿伸得很直，工兵铲靠在墙边，铲头上还沾着泥。他的脸在月光中白得发亮，颧骨突出，眼窝深陷，深灰色的瞳孔里映着天上的云。云很厚，没有星星。
陈九走到他身边，靠着矮墙站着，双手插在口袋里。夜风从巷口灌进来，吹得他的头发乱了，左肩的疤痕在发烫，暗金色的光从衣服下面透出来。他没有说话，就那么站着，看着夜空。云层很厚，但云层的边缘有一道金色的光，是门的光。门的光从地下透上来，在天上画出了一道淡淡的、几乎看不见的弧线。
“在想什么？”陈九的声音不大，但在安静的天台上听得很清楚。
阿青低着头，看着手里的啤酒罐。他的手指在罐壁上轻轻敲着，没有节奏，像是无意识的动作。啤酒罐上的水珠被震得往下淌，滴在他的裤子上，洇开一小片深色的印子。
“我在想，我是不是也在殷墟的剧本里。”阿青的声音很低，低到像是从喉咙深处挤出来的，但每个字都很清楚。
陈九从口袋里抽出手，撑在矮墙上，身体微微前倾。他看着楼下的巷子，路灯还亮着，橘黄色的光照在梧桐树上，树叶在夜风中沙沙作响。叶子还在掉，一片接一片，落在灰色的水泥地上，落在路灯的光晕里。
“是。但他利用了你对朋友的愧疚。你的朋友被献祭了，你恨教团，你想报复。他知道你会背叛，他利用了你的背叛。你偷地图的时候，灰的保险柜是开着的。你偷资料的时候，监控刚好坏了。你离开教团的时候，守卫刚好不在岗。你觉得是你运气好，其实是他在放你走。”
阿青的手指在啤酒罐上停住了。水珠不再往下淌，滴答声停了。他看着自己的手，手指很瘦，骨节突出，指甲盖发白。他的手在发抖，不是冷，是那种“原来如此”的抖。
“我手上沾过血。不是献祭那次——那次我只是看着。是更早的时候，我帮教团运送过‘材料’——那些被献祭的人的遗体。不是活的，是死的。但也是人。我开着一辆面包车，从献祭现场拉到城外的处理厂。一车一车地拉，拉了三年。我以为我只是在做事。我没想过那些人也有家人。”
陈九没有说话。他靠在矮墙上，双手插在口袋里，看着夜空。云层很厚，但云层的边缘有一道金色的光。门的光。
天台的门开了。影从楼梯口走出来，左臂吊着，右手的短刀插在腰后。她的脚步很轻，轻到几乎听不到。她走到阿青面前，靠在矮墙上，面朝阿青。月光照在她脸上，左半边脸的黑色纹路在月光中显得很深，右半边脸苍白，颧骨突出，眼窝深陷。
“我也运过。我们都是。”影的声音很平，平到像是在念一份报告，没有感情，没有波动。
阿青抬起头，看着她。影的右眼很亮，深灰色的瞳孔在月光中像一颗星星。她的脸上没有表情，但她的眼睛里有东西——不是同情，不是怜悯，而是“我也是”。
“教团把我们从小养大，就是为了让我们不知道自己做的事有多残忍。不是因为我们笨，是因为我们没学过。我们不知道外面的人怎么生活，不知道家人是什么意思，不知道死了人会哭。我们只知道做事。做完了，领饭，睡觉，第二天继续做。现在知道了，就别再做了。”
阿青看着影，沉默了很久。他的嘴唇在发抖，眼眶红了，但没有哭。他把啤酒罐放在地上，撑着墙站起来。腿蹲麻了，晃了一下，用手撑住墙，稳住了。他把工兵铲从墙边拿起来，扛在肩上。
“我要跟你去第七节点。不是将功赎罪——是没有罪可以赎。我只是想……做一次对的事。”
陈九从矮墙上直起身来，看着阿青。阿青的眼睛红了，但没有哭。他的嘴唇还在发抖，但他的下巴没有抖。
“好。”
阿青的嘴角动了一下，不是笑，是那种“谢谢”的表情。他扛着工兵铲，走向楼梯口。走了几步，停下来，没有回头。
“陈九。”
“嗯。”
“你师父的事，对不起。我没能救他。我甚至不知道他在第七节点里。如果我知道……”
陈九打断了他。“你救不了他。谁也救不了他。他自己选的。”
阿青沉默了几秒，然后点了点头，走进了楼梯口。脚步声在楼梯间里回荡，越来越远，越来越小。
影从矮墙上直起身来，走到楼梯口。她停下来，没有回头。
“都别死了。活着才能赎罪。”
她走进了楼梯口。脚步声在楼梯间里回荡，越来越远，越来越小。
陈九一个人站在天台上，看着夜空。云层很厚，但云层的边缘有一道金色的光。门的光。他摸了摸腰间的皮袋，七把钥匙在皮袋中轻轻脉动，像七颗小心脏，跳着同一个节奏。
