实验室不大，一张实验台，一排架子，一盏台灯。实验台是不锈钢的，台面上摆满了试管和试剂瓶，试管架是塑料的，已经发黄了，边角有些裂纹。架子上整齐地码着笔记本，封皮发黄，边角卷曲，有些被液体泡过，字迹洇开了，模糊不清。台灯是绿色的，灯罩上有一道裂缝，光线从裂缝里漏出来，在墙上画出一条细细的、发光的线。母亲坐在实验台前，穿着白色研究服，头发扎成低马尾，手里握着笔，在笔记本上写字。字迹工工整整的，一笔一划，像刻在纸上的。
陈九站在门口，看着她的背影。白色研究服的领口有一块污渍，是墨水，蓝色的，已经洗不掉了。她的肩膀很窄，比记忆中窄了很多，像一棵被风吹弯了腰的树。她没有回头，笔尖在纸面上沙沙地响，像秋天的落叶被风吹过地面。
“小九，你不该来的。”声音很轻，像从很远的地方飘过来的。
陈九走进实验室，在实验台旁边的椅子上坐下来。椅子是铁的，很凉，凉意透过裤子渗进皮肤里，他换了个姿势，把腿盘起来，让臀部和大腿多分担一些重量。他看着母亲的背影，想伸手去摸一摸她的头发，但手抬起来，又放下了。
“你来了，就得过这一层。”母亲放下笔，转过身，看着他。她的脸比他记忆中老了一些，眼角有了皱纹，嘴唇干裂，眼睛下面有黑眼圈。但眼睛很亮，亮得跟实验室里那盏绿色台灯的光一样。
“这一层的出口，不是找到什么，而是放下什么。”母亲说，声音比之前更轻了，但每个字都很清楚，“你必须放下对我的恨。”
陈九看着她，看着她眼角的皱纹、干裂的嘴唇、黑眼圈。他想起小时候，母亲经常加班，他以为她不喜欢他。后来才知道，她在研究怎么阻止世界毁灭。她每天工作十六个小时，连续工作了十年，就为了找一条不需要人体实验的融合公式。她没有时间陪他，没有时间开家长会，没有时间做便当。但她会在笔记本最后一页写上他的名字，会在水塔实验室里留下他的线索，会在意识消散之前叫他小九。
“我不恨你。”陈九说，声音不大，但每个字都很重，“我恨的是杀你的人。”
母亲从椅子上站起来，走到他面前，蹲下来，跟他平视。白色研究服的领口那块墨渍离得更近了，蓝色的，像一小片被遗忘在角落里的天空。她伸出手，摸了摸他的脸，手指是凉的，但那种凉不是冰冷的，是那种带着温度的、像放了一会儿的热茶一样的凉。
“不要恨他们。”母亲说，“恨会让你变成殷墟。殷墟不是天生的坏人——他是被仇恨和绝望变成的。”
陈九握住她的手，把她的手从脸上拿下来，握在手心里。她的手很瘦，骨节突出，手背上有一道疤痕，是实验器材割伤的，已经愈合了很久，但疤痕还在，像一条细细的、干涸的河流。
“妈。”
“我不会变成他。”
母亲看着他，眼睛里的光闪了一下。她把手从他手心里抽出来，站起来，走回实验台前，拿起那本笔记本，翻开，翻到其中一页，递给他。纸面上写着一行字，字迹工工整整的，一笔一划——“不要恨。恨会毁掉你。”
母亲没有动，就那么被他抱着。她的手垂在身体两侧，没有回抱。但他能感觉到她的心跳，很慢，很稳，像一口深井里的水，压了三十年，依然没有干涸。
“小九。”
“你该走了。”
她推开他，退后一步，看着他的脸。她的嘴角动了一下，笑了。那个笑容跟他记忆里的一模一样——眼睛弯成两道月牙，眼角有细细的皱纹，嘴唇微微张开，露出整齐的牙齿。她的身体开始发光，不是银白色，不是暗红色，是那种金色的、像晨曦一样的光。光从她的身体里涌出来，像一条发光的河流，从她的脚下流向他的脚下，从他的脚下流向门口。
光在门口凝聚，形成了一扇门。木头的，老式的，门把手是黄铜的，已经氧化成了绿色。门楣上刻着四个字——“迷宫中心”。字迹是刻上去的，笔画很深，像用刀一刀一刀凿出来的。门没有锁，开了一条缝，金色的光从门缝里漏进来，在实验室的地面上画出一条细细的、发光的线。
母亲的身体在变淡，从实体变成半透明，从半透明变成几乎看不见的轮廓。她的眼睛还在，那双亮亮的、带着笑的眼睛，一直看着陈九，一直看到最后一刻。
“小九。”
“不要恨。”
她消失了。金色的光从实验室里褪去，像潮水退潮一样，慢慢地、不可阻挡地往后退。实验台、架子、笔记本、试管、试剂瓶——所有的东西都在变淡，都在消失，像一幅被水泡过的画，颜色在融化，线条在模糊。最后只剩下那扇门，金色的光从门缝里漏进来，在地上画出一条细细的、发光的线。
陈九站在空荡荡的灰色虚空中，手还保持着拥抱的姿势。他的手在抖，整个人在抖，但他没有把手收回来。他站在那里，看着那扇门，看着门缝里漏出来的金色的光。
脑海中有什么东西掉了，像一块石头从悬崖上掉下去，掉进了很深很深的水里，连水花声都没有。他停下来，站在虚空中，努力去想刚才掉了什么。想不起来。他知道自己忘记了什么东西，很重要，但想不起来是什么了。他摸了摸口袋，笔记本不在，烟不在，打火机不在，铜符不在。
他往前走了一步。脑海中出现了一个模糊的轮廓——一张脸，女人的脸，眼睛弯成两道月牙，眼角有细细的皱纹。但那张脸是模糊的，像隔着一层磨砂玻璃，能看到轮廓，看不清五官。他努力去看，去看那双眼睛、那道笑容、那些皱纹。但越努力，越模糊。
他忘记了母亲的脸。
他走到门口，把手放在门把手上。黄铜的把手是凉的，但那种凉不是冰冷的，是那种被很多人在上面摸过之后、磨得光滑的、温润的凉。他推开门，金色的光从门里涌出来，把他整个人淹没了。他走进去，身后的门关上了，发出沉闷的一声响，像一扇很重的铁门被合拢。
他站在迷宫的中心。不是房间，不是广场，是一个空荡荡的、圆形的空间。四周是灰色的墙壁，墙壁上没有门，没有窗，没有任何东西。头顶是灰色的天空，脚下是灰色的地面。空间的中央有一个人。
铁面。
不是影像，不是声音，是真人。他穿着应对科的制服，领口扣得严严实实，站在那里，双手背在身后，看着陈九。他的表情很平静，但眼睛里的光不对，不是那种平静的、掌控一切的光，是那种紧张的、像被困在笼子里的野兽一样的光。
“你来了。”铁面说。
陈九站在他面前，看着他。银白色的瞳孔在灰色的光中发着冷光，像两盏在浓雾中亮着的灯。
“我来了。”陈九说。
铁面看着他，嘴角动了一下，不是笑，是一种说不清的表情。他从背后抽出手，手里握着一个东西——一个引爆器，黑色的，巴掌大小，上面有一个红色的按钮。
“你以为这是记忆迷宫？”铁面说，“这是现实。你的意识被我拉到了这里。你的身体还在城隍庙，但你的意识在这里。在这里杀了你，你的身体就是一副空壳。”
陈九看着那个引爆器，又看着铁面的脸。那张脸上的皱纹比之前更深了，眼袋更重了，嘴唇干裂，眼睛里布满了血丝。
“你为什么要这么做？”陈九问。
铁面把引爆器攥在手心里，指节发白。他看着陈九，眼睛里的光闪了一下，像深井里的水被风吹皱了一瞬，又恢复了平静。
“因为殷墟是对的。”铁面说，“他不是要征服现实世界。他是要回家。但鹰派不会让他回家，他们只会毁掉门。我能阻止他们的唯一方法，就是杀了你。”
陈九看着他，没有说话。
铁面往前走了一步，离陈九更近了。他的声音压得很低，像怕被人听见。“你死了，鹰派就没有理由继续部署炸弹。他们会撤，门会保住，殷墟的族人会回来。这是唯一的办法。”
陈九从口袋里摸出烟——这一次，他摸到了。不是记忆中的烟，是真的烟，是他在城隍庙里抽的那种。他抽出一根，点上，吸了一口。烟雾在灰色的光中变成了灰白色，在两个人之间飘散。
“你错了。”陈九说。
铁面的手指在引爆器上停了一下。
“殷墟要的不是门。他要的是族人。”陈九把烟叼在嘴里，看着铁面，“你杀了我，门保住了，但他的族人回不来。他会用自己的方法回来，不是通过门，是通过裂缝、镜像、侵蚀。到时候，不是门打开一半的问题，是整个世界都会被侵蚀。”
铁面看着他，手指在引爆器上微微颤抖。
陈九把烟掐灭，烟头塞进口袋。他看着铁面，银白色的瞳孔在灰色的光中发着冷光。
“把引爆器给我。”陈九说。
“你会怎么做？”铁面问。
陈九把引爆器装进口袋，转过身，看着灰色的墙壁。墙壁上出现了一扇门，木头的，老式的，门把手是黄铜的。门楣上刻着两个字——“出口”。字迹是刻上去的，笔画很深，像用刀一刀一刀凿出来的。
“出去。”陈九说，“拆完剩下的两枚炸弹，去第七节点，和殷墟谈。找到第三条路。”
他朝那扇门走去，走了几步，停下来，没有回头。
“铁面。”
“你刚才说‘这是唯一的办法’。你错了。唯一的办法是找到第三条路。找不到，就自己造一条。”
他推开门，走了进去。金色的光从门里涌出来，把他整个人淹没了。
