陈九没跑出去几步，又停下了。
他站在巷子中间，回头看着小影消失的方向。白色的裙角已经在巷子拐角处不见了，只留下地上那些粉笔画的房子和树，在灰白色的路面上显得格外扎眼。风吹过来，粉笔的线条纹丝不动，像是长在了地面上。
他攥着粉笔，指节发白。脑子里有一个声音在说：去城隍庙，刮壁画，找数字。另一个声音在说：你让她一个人去入口处，她只是个孩子。
但他知道她不是普通的孩子。她在时间泡里待了不知道多久，对这里的了解比他深得多。她说不需要保护，那就是不需要。
他转身继续往城隍庙跑。
庙门还是那样开着，黑洞洞的，像一张张开的嘴。他冲进去的时候差点被门槛绊倒，膝盖磕在青砖上，疼得他倒吸一口凉气。他顾不上疼，爬起来，掏出手机——没电了，打不开手电筒。他把粉笔叼在嘴里，从腰带上摸出手电筒，按下开关。
光柱扫过庙内的墙壁。
壁画比他记忆中更模糊了。不是褪色的问题，而是像是被人故意涂抹过，有些地方的颜料厚一块薄一块，厚的地方像是后来补上去的，薄的地方能看到底下的灰泥。他之前进来的时候没注意这些，因为他的注意力全在球体上。现在他仔细看了，才发现壁画不对劲。
壁画的内容是城隍出巡的场面，一群穿着古装的人抬着轿子，轿子里坐着一个戴官帽的人，前面有举旗的、敲锣的、吹唢呐的，后面跟着一排穿囚服的罪人。画面的线条很粗糙，像是民间画师的笔法，不精细，但有一股朴拙的劲头。
陈九用手电筒照着墙壁，从东墙开始，一块一块地看。他的手指在壁画上摸索，指甲刮过颜料，发出沙沙的声音。颜料很厚，有些地方已经干裂了，指甲一抠就掉渣。
东墙没有。
他转到南墙。南墙画的是城隍审案的场景，城隍爷坐在公案后面，两边站着判官和鬼卒，公案上摊着一本账簿，账簿上的字已经看不清了。他的手指在公案的位置摸到了一块凸起，不是颜料造成的凸起，而是有什么东西藏在颜料下面。
他用指甲抠了抠，颜料碎成粉末掉下来，露出底下的灰泥。灰泥上刻着东西——不是字，是一个符号。符号很简单，就是一个圆圈，中间一个点。圆圈不大，大概指甲盖大小，刻痕很深，摸上去能感觉到边缘的锐利。
这不是母亲留下的数字。这是一个标记。
陈九继续抠。在符号的旁边，颜料下面，出现了第一组数字。数字是刻在灰泥上的，笔画很细，但很深，像是用很锋利的工具刻的。他用手电筒照着，眯着眼睛辨认。
“17.32。”
他愣了一下。17.32？这是什么？频率值不应该是这种数字，频率应该是赫兹，是整数或者小数，但17.32看起来更像是一个坐标或者一个角度。
他继续抠。在17.32的下面，又出现了一组数字。
“-8.67。”
“0.03。”
三组数字，竖着排列，每一组之间间隔大概两厘米。数字的笔迹他认识——是母亲的。他在笔记本上见过无数次，那种工整的、一丝不苟的字迹，每一个数字都写得端端正正，像是在石头上刻碑文。
但他看不懂这些数字是什么意思。17.32，-8.67，0.03。不是频率值，至少不是他认知中的频率值。结晶的脉动频率是每两秒一次，也就是0.5赫兹，倒数应该是2赫兹。这些数字跟2没有任何关系。
他蹲在墙前面，盯着那三组数字，脑子里飞快地转。
17.32，-8.67，0.03。
纬度？经度？不对，经度不会精确到小数点后两位的负数。
角度？有可能。17.32度，-8.67度，0.03度。但什么的角度？
不是数字，是一行字。
“频率在夹缝中不成立。以空间坐标为锚。”
他明白了。结晶在时间泡里，但它的源头在夹缝里。夹缝里没有时间，所以频率这个概念在夹缝中不成立。母亲留下的不是频率值，而是空间坐标——夹缝中的空间坐标。用这个坐标来定位结晶在夹缝中的位置，从外部调整的不是频率，而是结晶在夹缝中的空间朝向。朝向变了，脉动就会变。
17.32，-8.67，0.03。这是夹缝中的三维坐标。
他站起来，转身往外跑。
跑到庙门口的时候，他撞上了一个人。
不是小影。是一个男人，四十来岁，穿着一件灰色的夹克，头发乱糟糟的，眼睛下面的眼袋很重，像是好几天没睡觉。他的表情不是麻木的，而是焦急的，真实的、鲜活的焦急。
“你是外面来的？”男人抓住陈九的胳膊，手指很用力，指甲掐进了肉里。
陈九愣了一下。四十次循环，他从来没有遇到过这样的居民——有表情的、有情绪的、知道自己被困住的居民。
“是。”他说，“你是谁？”
“我叫李建国，住在这边。”男人的声音在发抖，“我已经被困在这里很久了。我不知道多久，我的手机停了，手表停了，什么都停了。但我能感觉到，我在这里过了很久。我的胡子长了这么多。”他指着自己的下巴，胡子确实很长，至少长了一周的。
“你知道自己在循环里？”
“知道。”李建国松开陈九的胳膊，双手攥在一起，指节发白，“一开始不知道，后来发现了。我每天做的事情都一样，遇到的人也一样，说的话也一样。但我改变不了，我说什么做什么，第二天又回到原点。”
“你怎么还能记得？”
李建国摇了摇头，表情痛苦：“我不知道。可能是我睡觉少？我每天只睡两个小时，睡不着。其他人都在睡，他们醒来之后什么都不记得，但我睡不着，所以我记得。”
陈九看着他，心里涌起一股说不出来的滋味。四十次循环，他以为所有的居民都是麻木的、无意识的、像NPC一样的存在。但现在他知道了，不是他们没有意识，而是他们的意识被循环重置了。只有那些能抵抗重置的人——比如李建国这种睡得少的人——才能保留记忆。
“我会打破循环。”陈九说，“你回去等着。今天就能结束。”
“谢谢你。”他说，声音哑得几乎听不到。
陈九没时间回应。他朝小影离开的方向跑去。
入口处在旧城区的边缘，就是那堵灰白色墙壁的位置。他跑到的时候，小影已经在那里了。她蹲在墙前面，手按在墙壁上，闭着眼睛。白色的裙摆拖在地上，沾了更多的灰。
“你来了。”她睁开眼睛，站起来。
“空间坐标。”她说，“你母亲很聪明。她知道频率在夹缝中不成立，所以用了坐标来代替。”
“你能把这个传出去吗？”
小影点了点头，走到灰白色的墙壁前面，把双手按在墙上。墙壁在她手掌下面开始发光，不是那种刺眼的光，而是一种柔和的、白色的光，像月光。光从她的手掌向四周扩散，在墙壁上形成了一圈一圈的涟漪。
“苏婉。”
小影闭上眼睛，嘴唇微微动着，像是在说什么，但没有声音。墙壁上的涟漪越来越大，越来越密，像水面被雨点打出的波纹。陈九能感觉到一股能量从墙壁上散发出来，不是温度，不是压力，而是一种更抽象的东西——像是信息本身在流动。
过了大概半分钟，小影睁开眼睛。
“传过去了。”她说，声音有些虚弱，“她收到了。但她需要时间理解这些数字的意思。她不是传承者，她不懂夹缝坐标。”
陈九的心沉了一下。苏婉能感知地脉，能锚定意识，但她没有进过夹缝，不懂夹缝中的空间坐标。给她三个数字，她不知道该怎么用。
“你能告诉她怎么用吗？”他问。
她靠着墙壁慢慢滑坐下去，白色的裙子在墙上蹭了一道灰印。她的脸色比之前更白了，嘴唇的颜色也淡了，像是被什么东西抽走了血色。但她没有抱怨，只是坐在那里，闭着眼睛，呼吸很轻很慢。
陈九蹲在她面前，看着她。小女孩的脸在灰白色的光线下显得更小了，像一个瓷娃娃，随时可能碎掉。
“小影。”
她睁开眼睛。
“你刚才说，如果我帮你，你就不能再留在这里了。会被送回夹缝。”
小影点了点头。
“你还说，夹缝里什么都没有。只有记忆碎片和无尽的白色。”
小影又点了点头，这次点得很慢，像是在承认一件不愿意承认的事情。
陈九沉默了几秒。
小影低下头，看着自己脏兮兮的裙摆。
“我在夹缝中活了很久。”她的声音很轻，轻到像在自言自语，“时间泡是我唯一能体验现实世界的方式。这里有颜色，有声音，有味道。我不想回去。”
陈九看着她，看着她低垂的睫毛和微微颤抖的嘴唇。
“我理解。”他说，“但你不能因为自己的快乐，让别人受苦。”
小影的肩膀抖了一下。
陈九继续说：“那些居民，他们跟你一样，都是有血有肉的人。他们有家人，有朋友，有明天要去做的事情。他们不知道自己被困住了，但你知道。如果你有能力帮他们却不帮，你跟制造这个时间泡的人有什么区别？”
小影抬起头，眼泪从她的眼眶里涌出来，顺着脸颊往下流。她没有哭出声，只是无声地流泪，眼泪滴在白色的裙子上，洇开一小片湿痕。
“我不想回去。”她重复了一遍，声音在发抖，“夹缝里什么都没有。只有记忆碎片和无尽的白色。没有颜色，没有声音，没有味道。什么都没有。”
陈九伸出手，按在她的肩膀上。小女孩的肩膀很窄，骨头硌手。
“我知道。”他说。
小影用手背擦了擦眼泪，但眼泪止不住，擦了又流，流了又擦。她的鼻子红红的，眼睛也红红的，整个人看起来不像一个活了很久的夹缝居民，更像一个普通的、受了委屈的小女孩。
“你保证过。”她抽噎着说，“你保证过会来找我。”
“我保证。”
“你保证给我一个锚点，让我能留在现实。”
陈九看着她。小女孩的眼睛里全是泪，但眼神不躲不闪，直直地盯着他，像是在等一个能决定她生死答案。
“好。”他说，“我会给你一个锚点。”
“走吧。”她说，“去打破这个循环。”
她转身走向灰白色的墙壁，步子不快不慢，白色的裙摆在身后轻轻飘着。
陈九跟在她后面，手里攥着那张写满坐标的纸条。
两个人一前一后，朝时间泡的核心走去。
