白韵诗是被楼下传来的声音吵醒的。她看了看床头的电子钟，凌晨一点四十七分。这个时间，别墅里不该有人。她赤着脚下了床，走到楼梯口，没有开灯。客厅的灯亮着，宋先生坐在沙发上，手里拿着手机，两个保镖站在门口，像两尊雕像。她躲在楼梯的拐角处，屏住呼吸，不敢动。宋先生的声音不大，但夜里太安静了，每一个字都清清楚楚。
“大货之后，处理掉白韵诗。她知道太多了。”
白韵诗手里的茶杯掉了。瓷杯砸在地板上，碎成了几瓣，声音在夜里格外刺耳。客厅里的人同时抬起了头。宋先生没有动，但他的目光像刀一样射过来。两个保镖的手已经伸进了衣服里。白韵诗蹲在楼梯拐角，捂着嘴，浑身发抖。她不知道宋先生有没有看到她，她只知道自己不能动，不能出声，不能呼吸。
白韵诗瘫坐在楼梯上，浑身被冷汗浸透了。她抱着自己的肩膀，指甲掐进手臂的肉里，感觉不到疼。她想起宋先生说的那句话——“处理掉白韵诗，做成意外。”意外。猎鹰最擅长制造意外。车祸、火灾、溺水、坠楼，各种各样的意外，但都有一个共同点——死得很干净，没有任何证据指向宋先生。她曾经觉得那些“意外”离自己很远，远得像发生在另一个世界。现在她知道了，她就在那个世界里。
白韵诗在楼梯上坐了一整夜。天亮了，阳光从窗户涌进来，照在她脸上，她的脸色苍白得像一张纸。她站起来，腿已经麻了，扶着墙慢慢走到书房，关上门，拿起手机，拨了一个号码。电话响了三声，接了。
“白小姐？”律师的声音带着困意。
“王律师，我问你一件事。”白韵诗的声音沙哑得几乎听不清。
“您说。”
“如果我现在自首，能减刑多少？”
电话那头沉默了几秒。律师的声音清醒了。“白小姐，您说的是哪件事？”
“走私。宋先生的事。我全部知道。”白韵诗的声音突然稳了，稳得像一潭死水。“从资金来源到运输渠道到境外交付，我全部知道。如果我把这些交给警方，算不算重大立功？”
律师又沉默了几秒。“算。当然算。如果您能提供犯罪集团首脑的直接证据，刑期可以大幅减少。按照您的涉案金额，原本可能在十五年以上。但如果有重大立功表现，可能减到十年以下，甚至更少。”
白韵诗靠在椅背上，看着天花板上的灯。十年以下。她今年三十二岁，十年以下，出来的时候四十出头。还有机会重新开始。如果她什么都不做，等宋先生“处理”她，她就什么都没有了。连命都没有了。
“白小姐，如果您真的决定自首，我建议您尽快。因为——宋先生可能不会给您太多时间。”
白韵诗挂了电话，把手机放在桌上，看着窗外。苏氏大楼的轮廓在晨雾中若隐若现，像一艘搁浅的巨轮。她想起苏晚的脸，想起她站在董事会上平静反击的样子，想起她站在慈善晚宴的舞台上从容不迫的样子，想起她在监狱里隔着玻璃说“我原谅你了”的样子。她恨苏晚。恨她抢走了沈墨寒，恨她在董事会上让自己难堪，恨她毁了白家。但恨有什么用？恨能让她活着吗？恨能让宋先生不杀她吗？不能。恨只能让她死得更快。
白韵诗拿起手机，翻到苏晚的号码，盯着那个名字看了很久。她想起自己上一次给苏晚发消息是什么时候——“苏晚，你小心。宋先生要杀你。”苏晚回了两个字：“谢谢。”只有两个字。没有嘲讽，没有得意，没有落井下石。就是简简单单的两个字——谢谢。她第一次觉得，苏晚也许不是她想象中的那种人。她也许不是一个坏人。她也许只是一个被逼到绝路、不得不反抗的女人。跟她一样。
白韵诗把手机放下，没有拨出去。她还下不了决心。她还需要最后一个推动力。
宋先生站在别墅门口，两个保镖已经上车了。他没有上车，站在台阶上，点了一根雪茄，看着远处灰蒙蒙的天。白韵诗听到了不该听到的话。他不确定她听到了多少，但不管多少，她都不能留了。她知道得太多了。多到可以送他进监狱。
“先生，白小姐那边——”
“再等几天。大货之后，一起处理。”宋先生弹了弹烟灰，坐进了车里。车子发动，驶出了别墅的院子。后视镜里，那栋白色的建筑越来越远，越来越小。宋先生看着那个越来越小的点，嘴角弯了一下。白韵诗，你以为你是我的合伙人？你只是我的一颗棋子。棋子用完了，就该扔了。
白韵诗站在二楼的窗前，看着宋先生的车消失在街角，腿一软，扶住了窗框。她低下头，看着自己的手，那双手在发抖，抖得像秋天的落叶。她想起母亲白凤说过的话——“宋先生这个人，用你的时候把你当兄弟，不用你的时候把你当垃圾。”她没信。她以为母亲是在为自己的失败找借口。现在她信了。她在宋先生眼里，连垃圾都不如。
白韵诗走到书桌前，坐下来，打开抽屉，从最底层翻出一本笔记本。笔记本的封面是黑色的，边角已经磨损了，里面的纸有些泛黄。她翻开第一页，上面写着一行字——“宋先生的犯罪记录。”下面是一行一行的条目，时间、地点、人物、金额，清清楚楚。她记录了三年。从她第一次接触宋先生的走私网络开始，她就一直在记录。不是为了举报，是为了自保。她以为有了这本笔记，宋先生就不敢动她。她错了。宋先生不需要怕她，因为他可以让她永远闭嘴。
电话响了三声，接了。
“白韵诗？”苏晚的声音很平静，平静得像在接一个普通朋友的电话。
白韵诗的眼泪掉了下来。她没有擦，让泪水顺着脸颊流下来，滴在笔记本的封面上。“苏晚，我想见你。”
苏晚沉默了几秒。“什么时候？”
“今天。现在。”
苏晚又沉默了几秒。“老地方。茶馆。下午三点。”
电话挂了。白韵诗把手机放在桌上，靠在椅背上，看着天花板上的灯。白光刺得她眯了眯眼。她不知道自己做的对不对，但她知道，她没有别的选择了。宋先生要杀她，苏晚是她唯一的活路。她恨苏晚，但恨不能救命。命才是最重要的。
白韵诗站起来，走到衣柜前，换了一件干净的衣服，对着镜子整理了一下头发。镜子里的自己脸色苍白，眼眶红肿，嘴唇干裂，看起来像一个刚从水里捞出来的溺水者。她深吸了一口气，拿起那本笔记本，装进包里，走出了房间。
