苏晚决定写书的那天，上海下了一场大雨。她坐在办公室的落地窗前，看着雨水从玻璃上淌下来，把整座城市模糊成了一幅水彩画。沈墨寒坐在她对面，手里端着一杯咖啡，看着她。“怎么突然想写书了？”苏晚没有看他，目光还停留在窗外的雨幕上。“因为我想让更多的人知道，不是只有天才才能成功。”她顿了一下，“普通人也可以。只要不放弃。”
写书的过程比苏晚想象的要痛苦。她以为把自己的故事写下来很容易，毕竟那些经历都在她脑子里，像刻在石头上的字，一笔一划，清清楚楚。但真的坐下来写的时候，她发现每一段回忆都是一把刀，割开那些已经结了痂的伤口，让血流出来。她写顾长风，写他的遗书，写他在纸上写的那些字——“如果你看到这份文件，说明我已经死了。”她写沈若仪，写她的日记，写她在夹层里藏的那张照片，写她在照片背面写的那行字——“别相信苏明远。”她写苏明远，写他教她写毛笔字，写他送她上学，写他杀了她父亲。她写白韵诗，写她在宴会上假意搀扶，写她在董事会上笑着发难，写她在法庭上哭着道歉。
“苏晚，你不用这么逼自己。”沈墨寒的声音很轻。
苏晚摇了摇头。“我不逼自己。我只是不想忘了。”
写了三个月，改了两个月，书稿终于完成了。苏晚把最后一章发给周编辑的时候，窗外正是黄昏，夕阳把天空染成了暗红色。沈墨寒站在她身后，看着电脑屏幕上“发送成功”四个字，嘴角弯了一下。“写完了？”苏晚靠在椅背上，长长地呼出一口气。“写完了。”
沈墨寒在序言里写了什么，苏晚不知道。他不让她看，说要等书出版了她才能看。苏晚笑他故弄玄虚，他没有否认，只是笑。书出版的那天，周编辑把第一本样书送到了苏晚的办公室。封面是苏晚的照片——她站在联合国讲台上，背后是联合国的旗帜，表情平静，但眼睛很亮。书名是她的手写体——《我的故事》。苏晚翻开封面，看到扉页上她写的那行字——“献给所有正在挣扎的人。不要放弃。你的故事，才刚刚开始。”她翻过扉页，看到沈墨寒写的序言，标题是——“我见过最强大的女人。”
“我见过很多强大的女人。商界的，政界的，学术界的。她们都很优秀，都很努力，都很值得尊敬。但苏晚，是我见过最强大的。不是因为她的财富，不是因为她的地位，不是因为她的影响力。而是因为她的内心。她经历了那么多苦难，却没有被苦难吞噬。她看到了那么多黑暗，却没有被黑暗同化。她拥有了那么多权力，却没有被权力腐蚀。她依然是那个在宴会上跌倒后选择‘将计就计’的女人。她依然是那个在董事会上被发难时选择‘以退为进’的女人。她依然是那个在慈善晚宴上被诬陷时选择‘正面迎战’的女人。她变了吗？她变了。她变得更强大，更智慧，更从容。她没变吗？她没变。她依然是那个相信正义、相信善良、相信每个人都可以改变命运的女人。这就是我见过的，最强大的女人。”
苏晚读完序言，眼眶红了。沈墨寒站在她身后，看着她。“怎么样？写得好吗？”苏晚没有回头，声音有些哽咽。“你把我写得太好了。”沈墨寒笑了。“没有。你比这更好。”
书出版后的第三个月，销量突破了一千万册。周编辑打电话来的时候，声音都在发抖。“苏女士，你的书在二十三个国家同步上市，全部登上畅销榜榜首。总销量已经突破一千万册了。”苏晚正在办公室里看文件，听到这个消息，嘴角弯了一下。“知道了。”周编辑愣了一下。“你……你不激动吗？”苏晚放下文件，走到窗前，看着窗外的城市。“激动。但我知道，这只是开始。”
一年后，《我的故事》全球销量突破五千万册。苏晚把全部稿费捐给了全球教育基金，一分钱都没有留。她收到了一封读者来信，信是从一个很远的地方寄来的，信封皱巴巴的，邮票贴歪了。信纸上字迹潦草，但每一个字都很用力。
苏晚把信收好，放进抽屉里。抽屉里还有很多信，来自世界各地，用各种语言写成，但都在说同一件事——你的故事，救了我。苏晚关上抽屉，站起来，走到窗前。窗外的天很蓝，蓝得像水洗过一样，几朵白云慢悠悠地飘着，像什么都不在乎。她嘴角弯了一下，轻声说了一句：“爸，你的故事，也救了好多人。”风吹过来，吹散了她的声音。她不知道顾长风能不能听见，但她相信他能。
系统界面弹了出来，一行金色的文字：
苏晚关掉界面，转过身。沈墨寒站在她身后，手里端着一杯咖啡。“明天，小芳高考。”苏晚接过咖啡，喝了一口。“我知道。明天我去陪考。”沈墨寒笑了。“你比她紧张。”苏晚也笑了。“也许吧。她就像当年的我。我不想她输。”
