摄像头藏在空调出风口里，角度有限，但能看清房间的大部分。林辰坐在床上，后背靠着墙，面前是那面贴满了照片的墙。他的白衬衫在月光中白得发亮，头发没有梳，垂在额前，看起来比白天年轻了好几岁，像一个普通的大学生。他手里拿着一个相框，举到眼前，看了很久。
秦川把画面放大，看清了那个相框里的照片。是他自己。不是证件照，是一张偷拍的，在省厅的走廊里，穿着警服，侧脸，表情严肃。他不知道这张照片是什么时候拍的，也不知道林辰是怎么拍到的。
林辰把相框放下来，抬起头，看着墙上那张放大的秦川正面照。他的嘴唇动了，声音很轻，轻到像是在自言自语，但摄像头的麦克风捕捉到了那些音节，虽然有些模糊，但秦川听清了每一个字。
“师父，您知道吗？您越聪明，我越兴奋。因为只有强大的对手，才值得我超越。”
秦川的手指在鼠标上停了一下。
林辰的声音继续从扬声器里传出来，很轻，很平静，像是在跟一个坐在对面的人聊天。
“您教我的每一个技巧，我都记住了。您破的每一个案子，我都分析了。您犯的每一个错误，我都总结了。您以为您在教我，其实您在帮我成为您。”
秦川靠在椅背上，从口袋里掏出那块怀表，放在桌上。表盘上的玻璃碎了，指针停在七点零三分的位置。屏幕的蓝光照在怀表上，把那些裂缝照得像一道道干涸的河流。他看着那两根静止的指针，心里在想——林辰，你说得对。我在教你，也在帮你成为我。但我不知道，你想成为我，是为了超越我，还是为了取代我。
他的目光从怀表上移开，重新落在屏幕上。林辰站了起来，走到照片墙前面，伸出手，摸了摸墙上那张秦川的正面照。他的手指从照片上秦川的眼睛滑到下巴，像是在抚摸一个真实的人。
照片墙的最右边，多了一张新照片。之前没有的，他确定。那是一张黑白照片，已经发黄了，边角卷起来，像是从什么旧相册里撕下来的。照片上是一个女人，三十岁左右，短发，圆脸，嘴角微微上扬，但不是在笑，更像是一种被镜头对着的时候不得不摆出来的表情。
秦川的手开始颤抖。不是那种细微的、压抑的颤，是那种从骨头缝里往外涌的、控制不住的抖。他认识那张脸。那是他的母亲。那张照片他也有，在家里，锁在抽屉最底层，从来没有给任何人看过。林辰是怎么拿到的？林辰什么时候拿到的？
他的目光移到照片下面的小字。红色的记号笔，字迹工整，一笔一划。
“她也在这里。”
秦川盯着那行字，看了很久。他的手指在鼠标上握紧了，指节泛白。他深吸了一口气，在心里默数——一、二、三、四、五、六、七。七秒。他松开鼠标，靠在椅背上，从桌上拿起那块怀表，攥在手心里。黄铜的外壳硌着他的掌骨，一点点疼。
扬声器里传来罗小飞的声音，带着一股熬夜后的沙哑，但很清醒。
“秦哥，您不生气吗？”
秦川把怀表塞回口袋，声音很平静，平静到像是在说今天天气不错。
“生气是弱者的反应，我是强者。”
罗小飞沉默了一下。
“继续监控。”
“明白。”
扬声器被关掉了。秦川把画面缩小，打开林辰的聊天窗口，打了一行字——“明天有个新任务，来我办公室。”他按下了发送键。林辰的回复来得很快，只有几个字。
“收到，师父。”
秦川把手机扣在桌上，站起来，走到窗前。窗外是省厅的院子，路灯亮着，照得停车场里那些警车的车顶泛着冷光。远处，城市的天际线在夜色中只剩下一排模糊的轮廓，像一道被撕烂的纸边。他从口袋里掏出烟，点了一根。烟雾在黑暗中散开，被窗缝里灌进来的夜风吹散了。
“你到底知道多少？”
他的声音很轻，轻到像是在跟自己说话。没有人回答。只有窗外的风，和远处偶尔传来的汽车喇叭声。
秦川把烟掐灭在窗台上，转过身，走回桌前，坐下来。他打开抽屉，从最底层拿出那个笔记本，翻到新的一页，在上面写了一行字——“林辰有我母亲的照片。他知道我母亲的事。我从未告诉过他。”他把笔记本合上，塞回抽屉最底层，靠在椅背上，闭上了眼睛。
脑子里那些碎片又开始转了。母亲的照片，林辰的“她也在这里”，那张发黄的旧照片。这些碎片在黑暗中旋转、碰撞、拼合，拼出了一幅他不敢看的图画。林辰在调查他，在追查他的过去，在挖掘他的秘密。从什么时候开始的？从进清案组之前，还是之后？秦川不知道。但他知道，林辰手里有一张牌，一张他从来没有亮出来的牌。
秦川睁开眼，看着天花板上的裂缝。那根坏了的灯管还没换，剩下那根在头顶嗡嗡地响，光线偏黄，照得整个办公室像一间暗房。他坐在那张吱呀作响的椅子上，等着那张底片慢慢显影。这一次，底片上不是一个人形，而是一张照片。一张旧照片，一个三十岁的女人，短发，圆脸，嘴角微微上扬。那是他的母亲。她在看着他，在问他——你找到真相了吗？
秦川把怀表从口袋里掏出来，放在桌上。表盘上的玻璃碎了，指针停在七点零三分的位置。他看着那两根静止的指针，心里在想——妈，你在哪？你还活着吗？你知道林辰在找你吗？你知道副厅长在找你吗？你知道“幽灵”在找你吗？秦川不知道。但他知道，他会找到你。用林辰的路，用林辰的线索，用林辰的十五年。
他关掉了电脑，屏幕的光灭了。办公室陷入黑暗，只有窗帘缝隙里透进来的路灯的光，在地板上画出一道窄窄的橘黄色光带。秦川站起来，走到窗前，看着窗外的夜空。没有星星，没有月亮，只有一层灰蒙蒙的云，像一块脏兮兮的棉布盖在头顶。
秦川把手机揣回口袋，拿起外套，走出了办公室。走廊里的感应灯亮了一盏，他走进电梯，按了一楼。电梯门关上的时候，不锈钢面板映出他自己的脸——苍白的，憔悴的，眼眶下面有很深的黑眼圈，但那双眼睛是亮的，亮得像两把还没出鞘的刀。
电梯到了一楼，门开了。秦川走出去，穿过大厅，推开玻璃门。夜风灌进来，凉得他打了个哆嗦。他走下台阶，朝面包车走去。灰色的车身在路灯下显得发旧，车顶的漆皮起了泡。他拉开车门，坐进驾驶座，发动了引擎。仪表盘的光亮了，他把手机放在杯架上，挂上倒挡，从停车位里退了出来。
从后视镜里能看到省厅大楼的轮廓，灰白色的，方方正正的，在夜色中像一块巨大的墓碑。秦川把目光收回来，握紧方向盘，踩了一脚油门。面包车驶出停车场，汇入空旷的街道。他把车开回了城中村，停在那栋四层老楼的楼下，熄了火，没有下车。
他坐在驾驶座上，从口袋里掏出那块怀表，放在仪表盘上。路灯的光照在怀表上，把那些裂缝照得像一道道干涸的河流。他看着那两根静止的指针，心里在想——林辰，你说“她也在这里”。你知道她在哪吗？你知道她变成了什么人吗？你知道她留给你的那句话是什么意思吗？你不知道。你只知道她在北江港失踪了，在你十岁那年。你只知道她留给你一句话——“妈妈去做一件对的事。”你不知道那件“对的事”是什么，你只知道她再也没有回来。
秦川把怀表塞回口袋，推开车门，下了车。他走上楼梯，脚步声在空荡荡的楼道里回荡。走到三楼，推开门，走进出租屋。他没有开灯，摸着黑走到床边，坐下来，把怀表放在枕头旁边。
他躺在床上，盯着天花板。那根坏了的灯管还没换，剩下那根在头顶嗡嗡地响，光线偏黄，照得整个房间像一间暗房。他把手背举到眼前，那道伤口已经结痂了，暗红色的，像一条干涸的河流。
他想起林辰在宿舍里说的那句话——“您越聪明，我越兴奋。”不是威胁，是赞美。林辰在享受这场游戏，享受秦川的聪明，享受秦川的挣扎，享受秦川的每一次反击。因为只有强大的对手，才值得他超越。
秦川把手放下，闭上了眼睛。脑子里那些碎片又开始转了，但这一次他不再试图拼凑它们。他知道，那些碎片会自己找到位置，只要他给它们时间。他需要的是耐心，是证据，是那个藏在苏静脑子里的、她还没有说出来的东西。
秦川闭上了眼睛。这一次，他没有睡着。他就那么躺着，听着窗外的风声，等着天亮。
