第九周周三，省厅三楼的会议室里坐满了人。长条桌两侧，技术科的、刑侦大队的、办公室的，还有纪检组的人。副厅长坐在主位，面前摊着一份文件，老花镜架在鼻尖上，表情平静，像是一个在宣读判决书的法官。赵铁军坐在角落里，手里夹着一根没点的烟，表情复杂，嘴唇抿成一条线。林辰坐在秦川旁边，白衬衫，深色长裤，手里拿着那个黑色的笔记本，表情平静，像一个在听课的学生。
秦川坐在椅子上，后背没有靠椅背，两只手平放在膝盖上，看着副厅长。他的表情很平静，平静到像是在听一个跟自己无关的案子。
副厅长把老花镜摘下来，放在桌上，拿起那份文件，开始念。
“关于秦川同志违规操作的处理决定。经省厅党委研究决定，秦川同志在调查沈梦涉嫌泄密案过程中，未经审批擅自调取同事通话记录，违反相关规定。决定如下：秦川同志停职三个月，停职期间不得参与任何案件调查。罗小飞同志调离技术科，另行安排工作。沈梦同志继续关押审查，待调查结束后依法处理。”
副厅长念完了，把文件放下，看着秦川。
“秦川，你有什么要说的？”
秦川看着副厅长的眼睛。那双眼睛平静得像一潭死水，但秦川在那潭死水底下看到了别的东西——不是愧疚，不是同情，而是一种更冷的、更暗的、像是在说“你终于被踢出去了”的光。
“我知道了。”
他站起来，把椅子推回桌下，转身走向门口。赵铁军站起来，想说什么，秦川摆了摆手，没有回头。他拉开门，走了出去。走廊里的感应灯亮了一盏，他走向电梯，皮鞋踩在水磨石地面上，发出清脆的声响。走廊很长，灯管一根一根地从头顶掠过，光影在他的脸上交替闪烁。
他走进电梯，按了一楼。电梯门关上的时候，不锈钢面板映出他自己的脸——苍白的，憔悴的，眼眶下面有很深的黑眼圈，但那双眼睛还是亮的。电梯到了一楼，门开了。他走出去，穿过大厅，推开玻璃门。阳光刺眼，他眯着眼睛，走下台阶。
他站在省厅大楼的台阶上，从口袋里掏出烟，点了一根。烟雾在阳光中散开，像一团快要消散的幽灵。他看着远处那棵光秃秃的梧桐树，心里在想——三个月。三个月不能碰案子，不能碰证据，不能碰任何跟“幽灵”有关的东西。三个月，副厅长可以销毁所有证据，可以收买所有证人，可以让这个案子永远翻不了身。
身后传来急促的脚步声。林辰从大楼里跑出来，白衬衫在阳光下白得发亮，领口扣得严严实实，额头上有一层薄汗。他跑到秦川面前，停下来，喘着粗气。
“师父，我会帮您查清楚的。”
秦川把烟叼在嘴里，声音有点含糊。
“你别靠近我，我现在谁都不信。”
林辰看着他的眼睛。
“您不信我，但您需要我。”
秦川把烟从嘴里拿下来，掐灭在台阶上。他看着林辰，那双深色的眼睛平静地回望着他，没有闪躲，没有紧张，只有一种很淡的、像是在说“我知道您在气头上”的光。
“我不需要任何人。”
他转身走下台阶，朝面包车走去。林辰站在原地，看着他的背影，没有追上去。秦川拉开车门，坐进驾驶座，发动了引擎。仪表盘的光亮了，他把手机放在杯架上，挂上倒挡，从停车位里退了出来。从后视镜里能看到林辰的身影，站在台阶上，白衬衫在阳光下白得发亮，像一面正在降下的旗。
秦川把目光收回来，握紧方向盘，踩了一脚油门。面包车驶出停车场，汇入车流。他没有回省厅，没有回城中村，他开到了北江港。停在那片废弃仓库的门口，熄了火，没有下车。他坐在驾驶座上，看着那扇生锈的铁门，心里在想——三个月，说长不长，说短不短。够一个人销毁证据，也够一个人找到真相。秦川不知道三个月后会发生什么，但他知道，他不会等。他不会坐在出租屋里等三个月，他不会看着副厅长逍遥法外，他不会让李卫国和陈峰白死。
他把车开回了城中村，停在那栋四层老楼的楼下，熄了火，下了车。他走上楼梯，脚步声在空荡荡的楼道里回荡。走到三楼，推开门，走进出租屋。他没有开灯，摸着黑走到床边，坐下来，从口袋里掏出那块怀表，放在枕头旁边。
他躺在床上，盯着天花板。那根坏了的灯管还没换，剩下那根在头顶嗡嗡地响，光线偏黄，照得整个房间像一间暗房。他把手背举到眼前，那道伤口已经结痂了，暗红色的，像一条干涸的河流。他想起沈梦在咖啡馆里说的那句话——“我是为了你好。”他不知道沈梦是什么意思，但他知道，沈梦在保护某个人。那个人不是他，不是李卫国，不是她自己。那个人是副厅长，还是“幽灵”？秦川不知道。但他知道，他会找到答案。
他从口袋里掏出手机，看着沈梦的号码，犹豫了一下，没有拨出去。他把手机扣在枕头旁边，翻了个身，面朝墙壁。墙皮脱落了一大块，露出底下灰黑色的水泥，像一块还没愈合的伤疤。他盯着那块伤疤，心里在想——沈梦，你到底在保护谁？你为什么要背叛我？你为什么要背叛李卫国？你不知道。但他知道，他会找到答案。用你的沉默，用你的失误，用你的贪婪。
他闭上眼睛，脑子里那些碎片又开始转了。副厅长的宣读，林辰的追出来，赵铁军的欲言又止。这些碎片在黑暗中旋转、碰撞、拼合，拼出了一幅越来越清晰的图画。副厅长在笑，因为秦川终于被踢出去了。林辰在演，因为他又可以继续演戏了。赵铁军在犹豫，因为他不知道该帮谁。秦川一个人坐在黑暗中，手里没有证据，没有权力，没有帮手。他只有自己。
他睁开眼，看着天花板上的裂缝。那根坏了的灯管还没换，剩下那根在头顶嗡嗡地响，光线偏黄，照得整个房间像一间暗房。他坐在那张吱呀作响的椅子上，等着那张底片慢慢显影。这一次，底片上不是一个人形，而是一扇门。门关着，门后面是真相。秦川不知道门后面是什么，但他知道，他会打开那扇门。用他的拳头，用他的牙齿，用他的命。
他从床上坐起来，拿起枕头旁边的怀表，看了一眼。表盘上的玻璃碎了，指针停在七点零三分的位置。他把怀表攥在手心里，黄铜的外壳硌着他的掌骨，一点点疼。他站起来，走到窗前，拉开窗帘。窗外的天已经黑了，路灯亮着橘黄色的光，照得巷子里的青石板路面发黄，像一块块老旧的骨头。
他躺在床上，闭上了眼睛。脑子里那些碎片又开始转了，但这一次他不再试图拼凑它们。他知道，那些碎片会自己找到位置，只要他给它们时间。他需要的是耐心，是证据，是那个藏在林辰脑子里的、他还没有说出来的东西。
秦川翻了个身，面朝墙壁。墙皮脱落了一大块，露出底下灰黑色的水泥。他盯着那块伤疤，心里在想——林辰，你准备好了吗？你的戏，该收场了。但收场之前，还有最后一场戏。最后一场戏，你需要演好。因为秦川也在演。他们都在演。谁是观众？没有人。因为这场戏，没有观众。只有演员。
秦川闭上了眼睛。这一次，他没有睡着。他就那么躺着，听着窗外的风声，等着天亮。
