第十二周周五深夜，城中村出租屋的灯没有开。秦川坐在床边，面前摊着母亲日记本的复印件，已经翻了很多遍，边角都卷起来了。他从口袋里掏出那块怀表，放在膝盖上，拇指在表壳上那些被火烧过的痕迹上一遍一遍地摩挲。窗外的路灯亮着橘黄色的光，从窗帘的缝隙里挤进来，在地板上画出一道窄窄的亮线。墙上的挂钟在走，嗒嗒嗒嗒的，一下一下的，像心跳。
手机亮了。
屏幕在黑暗中亮起，白光刺眼，秦川眯了一下眼睛，拿起手机。是一条短信，没有归属地，没有运营商信息，号码栏里只有一片空白。
“想知道你母亲的全部真相吗？来北江港，一个人。”
秦川盯着那行字，看了很久。他的表情没有任何变化，但他的手指握紧了手机，指节泛白。林辰从椅子上站起来，走到他旁边，低头看着屏幕。
“谁？”
秦川把手机递给他。林辰接过手机，盯着那行字，沉默了几秒。
“陷阱。”
秦川把手机拿回来，扣在桌上。
“我知道。”
林辰看着他的眼睛。
“您不能去。”
秦川站起来，走到窗前，拉开窗帘。窗外的天已经黑了，路灯亮着橘黄色的光，照得巷子里的青石板路面发黄，像一块块老旧的骨头。他从口袋里掏出烟，点了一根。烟雾在黑暗中散开，被窗缝里灌进来的夜风吹散了。
“我必须去。”
林辰走到他旁边，声音很紧，像一根绷到极限的琴弦。
“为什么？”
秦川把烟叼在嘴里，声音有点含糊。
“因为我母亲还活着——她可能在那里。”
林辰盯着他的侧脸，沉默了很久。秦川把烟从嘴里拿下来，掐灭在窗台上，转过身，拿起搭在椅背上的外套。
林辰说“我陪您”。秦川说“不，我一个人去。短信说了，一个人”。林辰说“您会死的”。秦川穿上外套，从抽屉里拿出那把黑市买的枪，别在腰带上。
“也许。”
他拉开门，走廊里的感应灯亮了一盏。他走了出去，林辰追出来，站在门口，声音在空荡荡的走廊里回荡。
“师父！”
秦川没有回头。他走下楼梯，脚步声在空荡荡的楼道里回荡，每一层的感应灯依次亮起，又依次熄灭，像一串被点燃又熄灭的引信。他走到一楼，推开门，夜风灌进来，凉得他打了个哆嗦。
林辰站在三楼的走廊里，听着秦川的脚步声越来越远，越来越轻。他走回出租屋，站在窗前，看着楼下。秦川上了面包车，发动了引擎，车灯亮了，惨白的光柱照在前方那堵灰白色的墙上。面包车从停车位里退了出来，驶上马路，车尾灯在夜色中越来越远，越来越小，最后被巷口的拐角吞没了。
林辰从口袋里掏出手机，看着屏幕上的号码，手指悬了很久。他深吸一口气，拨了出去。电话响了一声就接了，对方没有说话。林辰的声音很轻，轻到像是在跟自己说话。
“他去了。”
对方说“知道了”，挂了电话。林辰把手机握在手心里，指节泛白。他站在窗前，看着窗外那条空荡荡的巷子，路灯亮着橘黄色的光，照得地面上的青石板发黄。他的眼神很复杂，不是恐惧，不是愧疚，而是一种更深的、更暗的、像是在说“我别无选择”的光。
他把手机揣回口袋，走出出租屋，关上了门。走廊里的感应灯亮了一盏，他走下楼梯，脚步声在空荡荡的楼道里回荡。他走到一楼，推开门，夜风灌进来，凉得他打了个哆嗦。他站在巷口，看着秦川消失的方向，站了很久。
秦川把面包车停在北江港3号码头的铁门外，熄了火，没有下车。他坐在驾驶座上，从口袋里掏出那块怀表，放在仪表盘上。路灯的光照在怀表上，把那些裂缝照得像一道道干涸的河流。他看着那两根静止的指针，心里在想——妈，你在这吗？你还活着吗？你在这片废弃的仓库里吗？你在这片黑暗的水域里吗？你不知道。但他知道，他会找到答案。
他推开车门，下了车。夜风从江面上灌进来，带着腥味和铁锈的气息。他走到铁门前，门上的锁链是断的，锁头掉在地上，埋在尘土里。他推开门，门轴发出一声尖锐的嘎吱声，在空旷的港区里回荡。他走了进去，皮鞋踩在碎石上，发出嘎吱嘎吱的声响。
仓库区很大，一排一排的库房排列在码头边，屋顶是石棉瓦的，有些已经塌了，露出里面黑洞洞的空间。他走过第一排库房，走过第二排，第三排。3号码头的废弃仓库在最里面，靠着一堵混凝土墙，墙后面就是江水。仓库的铁门半开着，门缝里透出黑暗，什么都看不到。
秦川走到门口，停下来，侧耳听。里面没有声音，没有呼吸，没有脚步声，没有任何活物的气息。他拔出了枪，保险打开，枪口朝下贴在腿侧。他用手推开门，手电的光柱照了进去。
仓库里空无一人。
地上有一滩血。
暗红色的，在水泥地面上洇开，边缘已经干了，中间还有一点湿润，反着手电的光。秦川蹲下来，用手电贴着地面照。血迹的面积大概两个巴掌大，形状不规则，有喷溅的痕迹——不是从高处滴落的，是从人体里喷出来的。他伸出手指，在血迹的边缘蘸了一下，放在拇指和食指之间搓了搓。半干，不黏，大概一个小时前留下的。
血迹旁边有一部手机。黑色的，屏幕朝上，亮着，上面是录音界面，红色的录制按钮还在闪烁，像一个还在跳动的心脏。秦川拿起手机，按下停止键。屏幕上的时间轴停在了00:12:47——录了十二分四十七秒。他点开录音文件，把手机贴在耳边。
“师兄，省厅有鬼，不止一个。我查到了其中一个，他叫——”
枪声。
一个声音，从杂音的底层浮上来，像沉在水底的尸体慢慢浮上水面。两个字——“陈峰。”有人在喊陈峰的名字，在枪响之前。那个声音很短，很急促，像是来不及喊完就被什么东西打断了。秦川反复听了三遍，那个声音的音色很熟悉，但他想不起是谁。不是副厅长，不是赵铁军，不是刘科长，不是省厅里那些经常见面的脸。是一个他听过但不太熟悉的声音。
“师父？”
“人不在。有血，有手机。”秦川从他身边走过去，没有停，“走。”
林辰跟在后面，两个人一前一后走出铁门，上了面包车。秦川发动了引擎，仪表盘的光亮了，他把陈峰的手机从口袋里掏出来，放在杯架上。沈梦的车停在远处，车灯闪了一下——她在问情况。秦川用手机给她发了一条消息：“人不在，有血迹。回去。”
沈梦回了一个“收到”。
秦川挂上倒挡，从停车位里退了出来。面包车驶上港区的路，从后视镜里能看到3号码头的轮廓，那些废弃的仓库在黑暗中像一排排沉默的棺材。他把目光收回来，握紧方向盘，踩了一脚油门。
林辰坐在副驾驶，没有说话。秦川从后视镜里看了他一眼，林辰的脸在仪表盘的蓝光中显得很苍白，嘴唇抿成一条线，表情平静，但秦川注意到他的手握成了拳头，放在膝盖上，指节泛白。
“林辰，你听到枪声了吗？”
“没有。我在外面，距离很远。”
秦川把怀表翻过去，表壳朝上，让那张脸藏在了下面。他踩了一脚油门，面包车加速冲过一个黄灯，消失在夜色里。后视镜中，北江港的灯火越来越远，越来越小，最后被城市的建筑群完全吞没了。
