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雨是傍晚开始下的。
卧牛村的人打着伞，踩着泥，跟着那个叫回音的十一岁男孩往前走。他光脚，踩在泥泞里每一步都稳当，耳朵微微动着，像在听雨滴落进不同水洼的声音。
“第一站，”耿直的声音混在雨声里，“东坡田埂。”
沈巍走在队伍最后，驼色风衣下摆已经沾了泥。他皱了皱眉，想说什么，又咽了回去。
田埂早就荒了，杂草长得比人高。回音停在某个位置，蹲下身，用手扒开草丛。
半截锈透的铁架子露出来，歪斜地插在泥里，像某种史前动物的遗骨。
“七年前，”耿直也蹲下来，手摸上那截铁杆，“野猪群半夜冲进来，把这片秧苗全毁了。我那时候刚回来，用废摩托车的发动机、自行车链条、还有从镇上垃圾场捡来的铁皮，做了个‘稻草人驱赶机’。”
雨打在他手背上。
“结果机器失控，没追野猪，自己冲进胡伯家的菜地，把半亩萝卜全碾了。”耿直笑了笑，“那天全村人围在这儿骂我。有人说我读书读傻了，有人说这些破铜烂铁有啥用。”
他顿了顿。
“可也是那天，胡伯蹲在这儿看了半天，最后说了一句——”耿直抬起头，看向人群里的胡伯，“他说，‘铁皮也会唱歌’。”
胡伯抹了把脸上的雨水，嘿嘿笑了：“那玩意儿转起来的时候，是嗡嗡响，跟老牛喘气似的。”
沈巍低头看着自己鞋上的泥。那双皮鞋是意大利手工的，现在鞋尖已经糊满了黄泥。
“走吧，”回音站起身，“第二站。”
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咸鱼溪的水因为下雨涨了些，哗哗流过那架早就停转的永动水车。木轮歪斜地插在河床里，轮辐上长满了青苔，但奇怪的是，轮子顶端停着三只白鹭，正悠闲地梳理羽毛。
阿木走到水边，指着木轮上一处很深的凹痕：“那次主轴断了，我们三个人——我、耿直、还有当时还在世的陈爷——硬是把这玩意儿从下游扛回来。肩膀都磨出血。”
他忽然转向沈巍。
“沈先生，你带来的方案上说，新水车能发电，能灌溉，还能做成景观——‘会飞的水车’。”阿木的声音很平，“可它会记得哪块石头底下藏着虾吗？会记得夏天孩子们在哪片水湾摸鱼吗？”
沈巍怔住了。
雨打在他脸上，凉丝丝的。他童年寄养的那个村子，也有条这样的溪。他记得溪边有块大青石，石头底下总藏着河虾。养母每次洗衣服，都会顺手摸几只，晚上用油一炸，撒点盐——
“走吧。”回音已经转身。
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矿洞入口立着一块石碑，字迹已经模糊，但还能辨认：“卧牛村合作社熔炉旧址，一九五八年”。
“当年全村人集资，”耿直的手按在石碑上，“想自己炼铁，造农具。锅垒起来了，火点起来了，炼了三天三夜——”
“塌了。”人群里一个老人接话，是陈爷的儿子，现在也六十多了，“铁没炼成，锅塌了，梦也碎了。”
耿直从随身工具包里掏出一把老式焊枪，又摸出两块锈铁片。他蹲下身，把铁片搭在一起。
“后来，”他点燃焊枪，蓝色的火焰在雨幕中格外刺眼，“我们用这些废料，做了村里第一台发电脚踏板。”
火星四溅，映亮每一张被雨打湿的脸。
苏晴走到沈巍身边，声音很轻，却清晰：“你们乡居集团要填的，不是这个洞。”
她顿了顿。
“是我们亲手凿出来的希望。”
沈巍的手指在风衣口袋里，微微颤抖。
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最后一站回到晒谷场。
雨渐渐小了，变成毛毛细雨。耿直没开灯，只让小娟把投影仪架在屋檐下。白色的光打在仓库斑驳的墙面上。
影像开始播放。
是偷拍的。镜头晃得厉害，但能看清——十几个孩子蹲在晒谷场地上，用从工坊捡来的废旧零件，齿轮、链条、螺丝、铁片，在地上拼出巨大的字样：
“不要卖掉我们的昨天”。
一个女孩抬起头，脸上有泪，却在笑。是二柱的妹妹。
另一个男孩对着镜头做鬼脸。
镜头慢慢移动，最后定格在回音身上。他蹲在那些零件旁边，手里捏着一枚生锈的齿轮，正把它轻轻放在耳朵旁，闭着眼，仿佛在听那铁锈里藏着什么声音。
全场寂静。
只有风掠过铁皮屋顶的轻响，沙沙的，像在翻一本很老的书。
耿直走到场中央，把那个从屋里搬出来的火盆放下。炭火还没完全熄灭，在雨后的湿气里冒着细细的白烟。
“很简单。”他的声音在空旷的晒谷场上回荡，“想留下过去的，把纸条扔进去烧掉。想换新生活的，也扔进去。”
他先掏出一张皱巴巴的纸，扔进火盆。
纸角卷起，变黑，腾起一小簇火焰。
然后是第二张，第三张。胡伯扔了一张。阿木扔了一张。文嫂扔了一张。孩子们跑过来，把折成纸飞机的、画了画的、写了歪歪扭扭字的纸，一张张扔进去。
火焰越烧越旺。
奇怪的事发生了——当最后一批纸燃烧的瞬间，火星不是向上飘散，而是像有了生命一样，从火盆里盘旋升起，一颗颗，一点点，在昏暗的晒谷场上空缓缓飞舞。
像萤火虫。
像矿洞深处那些残留的、永远不灭的星光。
沈巍站在人群边缘，看着那些飞舞的火星。他驼色风衣的肩头已经湿透，头发贴在额前。他看了很久，久到火盆里的最后一点余烬也暗下去。
然后他缓缓起身。
掌声很轻，一下，两下，三下。在寂静的晒谷场上格外清晰。
他从公文包里取出支票本，就着屋檐下昏暗的光，写下一串数字。然后撕下来，走到火盆边，弯腰，把那张支票放在火盆边缘。
“这笔钱不用还。”他的声音有些哑，“只求你们一件事。”
他抬起头，目光扫过耿直，扫过苏晴，扫过每一张在暗影里的脸。
“继续犯错。”
风从山谷那头吹过来，穿过磨坊檐下那串风铃，叮叮当当，叮叮当当。
像在回应什么。
