第二天一大早，姜晚宁就在王府井负一层的电梯口旁边忙活开了。
她带了一个电蒸锅，从旧货市场淘来的，花了二十五块钱，锅底有点变形，但还能用。电源线是林雪重新接过的，缠着黑色胶布，看着不太安全，但插上电能发热。
周晚晴把馒头一个个摆进蒸锅里，码了两层，盖上盖子，插上电。不到五分钟，蒸汽就从锅盖的缝隙里冒出来了，白蒙蒙的，带着面食特有的甜香味，在调料区弥漫开来。
隔壁卖牛肉干的小伙子闻着味儿扭头看了一眼，鼻子抽动了一下。
“您好，尝尝我们湖南的辣酱，配热馒头最好吃了！”姜晚宁手里拿着一片切好的馒头，上面抹了一层薄薄的辣酱，红油渗进馒头的气孔里，看着就让人流口水。
第一个停下来的是个年轻小伙子，二十出头，穿着工装，手里提着一个工具包，大概是在附近干活的。他看了姜晚宁一眼，又看了看她手里的馒头片，犹豫了一下，伸手接过去了。
咬了一口，嚼了两下。
“嗯？”小伙子的眼睛亮了一下，“这什么辣酱？味道不错啊。”
“青山辣酱，湖南的传统工艺，您要是喜欢可以买一瓶回去尝尝，今天有活动，买两瓶送一瓶。”
小伙子看了看价签，拿起一瓶放在鼻子底下闻了闻，又看了看配料表，点了点头，拿了两瓶。想了想，又回头拿了一瓶，凑了个买二送一。
“三瓶。”他把钱递过来，嘴里还嚼着最后一口馒头，含混不清地说了一句，“你这馒头蒸得也好吃。”
周晚晴在旁边差点笑出声。
第二个人是个中年妇女，四十多岁，推着购物车，是被香味吸引过来的。她没接馒头片，先问了一句：“能光尝酱不？”
“您尝尝。”姜晚宁递了一小碟辣酱过去，配了一小块馒头。
中年妇女用牙签挑了一点辣酱，抿了一口，皱了皱眉：“有点辣。”
“旁边那瓶是微辣的，您试试这个。”
又挑了一口，抿了抿，眉头舒展开了，拿起一瓶微辣的翻来覆去看了几遍，扔进了购物车里。走了两步又回来，又拿了一瓶中辣的。
“给我妈带的，她口重。”说完推着车走了。
周晚晴开始发小碟子，一个一个递出去，嘴里不停地重复着“您好尝尝我们的辣酱”。姜晚宁负责蒸馒头、抹酱、收钱、找零，一个人当三个人用，忙得脚不沾地。
香味这东西不像吆喝声，吆喝在天上飘，香味往人鼻子里钻。半层楼都闻得见那股面香混着辣椒油的味儿，连楼上卖衣服的都有人跑下来看。到中午的时候，试吃台前排起了队，不长，五六个人，但对于一个刚在北京跑了两个多月只卖出二十七瓶试售的牌子来说，这排队的景象已经够让人眼眶发酸的。
周晚晴发小碟子发到手软，额头上的汗往下淌，她顾不上擦，用袖子蹭了一下，继续发。
第一天结束的时候，姜晚宁数了一下——卖出去六十三瓶。
周晚晴蹲在地上数了三遍，抬起头的时候眼睛亮得跟灯泡似的：“姐，六十三！不是七瓶，是六十三！”
第二天，九十一瓶。
第三天，一百一十七瓶。
到第五天的时候，电蒸锅从早上九点一直响到晚上八点，中间没停过。馒头蒸了一锅又一锅，隔壁卖牛肉干的小伙子主动过来帮忙切馒头，切得飞快，刀工比姜晚宁好多了。
第七天，王府井百货大楼的调料区变了。
老经理在楼上看了三天。他每天下午都会从办公室出来，站在二楼的栏杆边，低头看着负一层的电梯口。第一天他看了五分钟，第二天看了十分钟，第三天看了将近二十分钟，手里夹着烟，烟灰掉在地上也没弹。
第四天他没在楼上看了，直接下到负一层，站在试吃台旁边，看姜晚宁忙活。
姜晚宁看见他了，手上没停，说了一句：“您来了。”
老经理嗯了一声，没走，就站在那看。看了一会儿，伸手拿了一片馒头，蘸了点辣酱，咬了一口，嚼了嚼，点了下头，把剩下的馒头吃完了。吃完拍了拍手上的渣，转身走了。
走了两步又回来，把手里的烟头掐灭了扔进垃圾桶，然后对旁边的一个售货员说了一句：“把那两个位置腾出来，把她的酱摆上去。”
售货员愣了一下，看了看老经理，又看了看姜晚宁，点了头。
当天下午，青山辣酱从电梯口的临时促销位搬到了调料区的主货架上。两个货位，第三层，眼睛平视刚好能看到的位置——那是整个调料区最好的位置之一，正对着过道，人从那边走过来第一眼就能看见。
周晚晴看着那两个空出来的货位，嘴巴张着合不拢。
“姐，那两个位置一个月租金得多少钱啊？”
“不用租金。”姜晚宁把辣酱一瓶一瓶摆上去，瓶盖朝外，标签朝前，一排六瓶，整整齐齐，“老经理给的。”
“给的？”周晚晴不敢相信自己的耳朵，“不要钱？”
“他说卖得好就给，卖不好就撤。跟租金没关系，跟销量有关系。”
从那天开始，青山辣酱的销量就没下来过。六十瓶、八十瓶、一百瓶，数字一天一天往上涨，像爬楼梯一样，一阶一阶的，不快，但稳。
有一天突破了二百瓶，周晚晴高兴得在院子里转了三圈，转完头都晕了，扶着墙站了一会儿，又蹲下来哭了。这次哭跟以前不一样，以前是憋屈的哭，这次是高兴的哭，边哭边笑，鼻涕泡都出来了。
林雪从屋里出来，递给她一张纸巾，没说话。
一个月后。
姜晚宁坐在老经理的办公室里，面前摆着一份文件，上面盖着北京市糖业烟酒公司的红章，红艳艳的，看着就喜庆。
老经理坐在对面，手里端着茶杯，杯子里泡的是高碎，茶叶沫子沉在杯底，水面上漂着几片碎叶子。他吹了吹，喝了一口，把杯子放下。
“月销量两千一百四十三瓶。”老经理把报表推过来，“这是你这一个月的成绩。”
姜晚宁看着那份报表，没动。
“我干了三十年采购，新品牌进王府井，第一个月能卖到一千瓶的不超过十个。你这个两千一百四十三，放在最近五年里，能排进前三。”
姜晚宁抬起头看着他：“所以这份合同……”
“全年供货合同。”老经理用手指点了点那份文件，“北京市糖业烟酒公司旗下的所有门店，全部上你的货。王府井总店给你留两个主货位，明年不涨租金。”
姜晚宁拿起笔，在合同最后一页签了自己的名字。字写得很快，笔画有力，最后一笔划下去的时候，笔尖在纸上戳了一下，戳出一个小点。
老经理看了一眼她的签名，把合同收回去，盖了章，递给她一份。
“你是第一个，”他说，“湖南来的小牌子，在北京打出名声，你是第一个。”
姜晚宁站起来，把合同折好，放进帆布包里。帆布包已经磨得更破了，边角的线头脱了几根，她也没缝，就那么敞着。
“谢谢您。”
“别谢我。”老经理站起来，从抽屉里拿出一包烟，抽出一根，没点，“谢你自己，跑了二十七趟，换了别人早放弃了。”
姜晚宁走到门口，停下来，转过身。
“您那天在楼上看了三天，是不是早就要给我上主货架了？”
老经理正在点烟，打火机啪嗒一声响了，火苗蹿起来，他把烟凑上去，吸了一口，吐出烟雾。烟雾在办公室里慢慢散开，模糊了他的脸。
“看三天是因为不确定。”他说，“看一个星期还不确定？我又不瞎。”
姜晚宁笑了一下，拉开门，出去了。
走廊里的灯管换了新的，不闪了，亮堂堂的。她走在走廊里，脚步声在瓷砖地面上很清晰，一步一步的，节奏很稳。
从员工通道出来，外面天已经黑了，王府井大街上的灯全亮着，霓虹灯、广告牌、路灯，把整条街照得跟白天一样亮。
周晚晴在门口等着，缩着脖子，北京的秋天晚上冷得很，她只穿了一件薄外套，冻得嘴唇发紫。看见姜晚宁出来，她跑过来，冻僵的手指抓着姜晚宁的胳膊。
“姐，成了？”
姜晚宁把合同从包里抽出来，递给她。
周晚晴接过去，借着路灯的光看了几秒，突然尖叫了一声，声音大得把旁边走过的一个大爷吓了一跳，手里的菜篮子差点掉了。
姜晚宁从周晚晴手里把合同抽回来，重新折好，塞进帆布包里。周晚晴跟在她后面，一路走一路念叨“两千多瓶”“全年合同”“糖业烟酒公司”，翻来覆去的，像念经一样。
走到路口等红灯的时候，周晚晴突然安静了。
“姐。”
“嗯。”
“咱们是不是……活过来了？”
姜晚宁看着对面红灯上跳动的数字，从三十秒跳到二十五秒，又跳到二十秒。她没回答，绿灯亮了，她抬脚往前走，走了两步才开口——
“活没活过来看明天，合同签了不代表就不用跑了。”
周晚晴在后面小跑着跟上，嘴里嘟囔了一句什么，风太大，听不清。
回到院子的时候快十一点了，林雪还亮着灯在屋里等她。姜晚宁推开院门，院子里黑漆漆的，只有林雪那间屋的窗户透出一点光。
她走到自己办公室门口，摸黑掏出钥匙，开了锁，推门进去，把帆布包放在桌上。
包里的合同她没再拿出来看，只是伸手进包里摸了一下，指尖碰到那张纸，确认还在。
隔壁房东大妈的电视还没关，声音调得不大，隐隐约约能听见在放什么电视剧，一个女人在哭，哭得很假。然后是换台的声音，换成了一档什么节目，有观众在笑，笑声很大很整齐。
