下山比上山容易，但花的时间差不多。雪坡在午后的阳光里变得湿滑，表层雪化了，底下的冰还硬着，踩上去像踩在抹了油的玻璃上，每走一步都要用脚尖先探一下，探实了才敢落脚。石九斤摔了两跤，第一跤滑倒了右手撑地，蹭破了掌心的皮，第二跤摔得狠，整个人趴在雪坡上往下滑了三四米才停住，铜棺压在他背上，把他往下推，他用膝盖顶住了雪面才没继续滑。何水生走在他后面，伸手拉他，手伸了一半又缩回去了——他左肩还是不行，拉不动，真拉的话他自己也得摔。
沈夜走在最前面，没摔。他的平衡感还在，双腿的力量也在，只是每走几步就要停下来喘口气。不是高原反应，是体力在之前三关中消耗太大，左臂的伤口虽然不流血了，但肌肉还在疼，每摆动一下都像有人用针在扎。白素素走在他身后不说话，但她的步子比上山时轻快多了，背伤不疼了，高原反应也过了，像卸了一副担子。
多吉在山脚下等他们。他坐在一块大石头上，藏袍裹得严严实实，毡帽压得很低，手里捻着一串佛珠，佛珠是木头的，颜色发黑，被摸得光滑发亮。他看到沈夜从雪坡上走下来的时候，捻佛珠的手停了，佛珠挂在手指间，悬着没动。他看着沈夜，嘴唇动了一下，大概是在念经，念完了才站起来把佛珠缠回手腕上，走过来帮石九斤卸铜棺。
“佛祖保佑。”多吉说，声音不大，但语气里的那份庆幸很重。
石九斤把铜棺从肩上放下来，靠在一块石头上，喘了两口粗气，擦了一下额头的汗，手上的蹭破皮渗出来的血抹在了额头上，他被自己抹成了个花脸。他看了一眼多吉，又看了一眼沈夜，说了句，“是他自己能打。”
多吉没接话，把那串佛珠重新捻上了，站在石头旁边，等所有人到齐了才转身带路。马还在，拴在石头上，有兩匹躺下了，看到人走过来又站起来，打了个响鼻。石九斤把铜棺绑回马背上，这次绑得更紧，绳子绕了三道，每道都打了死结。
回程的路比来的时候快。同样是戈壁滩，同样是两天车程，同样是多吉开车哼着那首听不清旋律的歌，但车里的人不一样了。白素素靠在后座上睡着了，头歪在沈夜肩膀上，呼吸很轻。何水生抱着照魂镜也在睡，镜面朝上，裂紋在镜面上少了很多，在阳光下几乎看不到细纹了，只剩中间那道最深的还留着，像一道被缝合过的伤口。
沈夜没睡。他看着车窗外面的戈壁，看那些被风沙打磨了千万年的石头从车窗外一颗一颗地往后跳，每一颗都不一样，有的圆润，有的棱角分明，有的碎成了粉末。他试着打开双重视角，试了三次，什么都没发生。掌心的双色印还在，蓝黑色的纹路贴在皮肤上，但不再发光了，像一块没接电源的电路板，纹路还在，电流没了。灰眼没了。那些灰色信息流他再也看不到了。那些在空气中飘浮的、纠缠的、像蛛网一样密集的灰色丝线，从今往后他连影子都摸不着了。
沈夜把右手举到眼前，看了一会儿掌心的双色印，把手放回了膝盖上。
拉萨休整了一晚。旅馆在老城区，藏式风格，房间不大但暖和，床上的被子是羊绒的，厚实得能把人埋进去。白素素洗完澡出来，头发湿着，用毛巾包着，坐在床边擦头发。沈夜坐在另一张床上，把黑铁剑从腰侧解下来靠在床头，又把铜尺放在枕头旁边，两件法器并排放着，像两个睡着了的人在并排躺着。
白素素擦着头发，停下来，看着沈夜的侧脸。沈夜在看着窗外，拉萨的夜黑得很纯粹，没有路灯的光污染，天上全是星星，一颗一颗的，密密麻麻，像有人在天上撒了一把碎银子。他的瞳孔是黑色的，在房间的灯光里反着暖黄色的光，纯黑，没有一丝杂色。
“后悔吗？”白素素问。
沈夜没有马上回答。他看着窗外的星星，看了大概五秒，把目光收回来，落在白素素脸上。她的头发还没擦干，水珠从发梢滴下来，滴在毛巾上，洇开一小片湿痕。
“不后悔。种子死了，我不用再担心变成怪物。”
白素素的嘴角弯了一下，那个弧度不大，但弯得很自然。她把毛巾从头上解下来搭在椅背上，头发散下来，湿漉漉的，贴在脸颊两侧。她伸手在沈夜的膝盖上按了一下，按了一下就松开了，站起来走过去关了灯。房间陷入黑暗，窗外的星光从窗帘的缝隙里漏进来，在地板上画出一道细细的白线。
何水生在隔壁房间敲门，敲了三下，沈夜应了一声，何水生推门进来了，手里拿着那本缠满胶带的《守夜录》。他没开灯，借着走廊的光走到床边坐下，把书翻开，翻到最后一页。那一页上有他根据沈夜的身体数据写的一串算式，用了好几个公式，有的从《守夜录》原文抄的，有的是他自己推导的，算了一大片，涂改了好几处。他用手指点着最后一行数字，念出了声。
“七年。”
沈夜靠在床头，黑暗里看不清他的表情，但能听到他的呼吸，很平稳。
“七年够了。能做很多事。”
何水生把《守夜录》合上，抱在怀里。他在床边坐了一会儿，想说点什么，嘴唇动了几下，最终什么都没说，站起来走了。门关上的声音很轻，咔嗒一声，然后走廊里的脚步声越来越远。
次日飞回滨城。飞机落地的时候是下午，阳光从航站楼的玻璃幕墙照进来，照在地面上，亮得晃眼。沈夜走出到达口的时候，看到沈江河和林素素站在接机的人群里，林素素踮着脚尖朝他挥手，沈江河站在她旁边，两只手插在裤兜里，嘴里的烟叼着没点。
沈夜走过去，林素素一把抱住了他，抱得很紧，像怕他再跑了。她把脸埋在他胸口，闷声说了一句“回来了”，声音在布料里被滤得含混，但沈夜听清了。他拍了拍林素素的背，说“回来了”。沈江河站在旁边，把没点的烟从嘴里拿下来，在手里转了转，伸出一只手在沈夜的肩膀上拍了一下。拍了不轻不重的一下，然后把手收回去了。
回到棚屋的时候天快黑了。沈夜推开门，屋里的一切还跟他走的时候一样——桌上的茶杯倒扣着，碗橱里的粗瓷碗堆得整整齐齐，灶台上的铁锅盖着盖子，掀开一看，锅底还留着林素素走之前炒菜留下的油渍，没刷干净。沈夜把锅添了水，放在灶上，打开火，水烧开了，蒸汽从锅盖的缝隙里冒出来，白茫茫的，糊满了厨房的窗玻璃。
晚饭是林素素做的，一桌子菜，摆了满满一桌。石九斤坐下了又站起来去拿酒，从柜子里翻出两瓶白酒，玻璃瓶上落着灰，他用手一抹，标签上的字还能看清。他给自己倒了一杯，一口闷了，又倒一杯，又闷了。何水生坐在他旁边，不喝酒，喝汤，汤是排骨汤，林素素炖了一下午，骨头都炖烂了，汤色奶白，何水生喝了两碗。白素素坐在沈夜旁边，给他碗里夹菜，夹了一筷子青菜又夹了一块排骨，青菜和排骨摞在米饭上面，堆得像座小山。沈夜没说什么，一口一口吃着。
吃完了饭，沈夜搬了把椅子坐在后院。天黑了，院子里的歪脖子树光秃秃的，枝丫伸向天空，像几根干枯的手指。月亮从东边升起来了，不大，但很亮，月光照在院子里，把地面上的泥土照得发白。他从口袋里掏出那块碎瓷片，举到月光下，瓷片上的青花纹路在月光里泛着一层淡淡的蓝，像一小片从天上掉下来的夜空。他把瓷片攥在手心里，瓷片温温的，带着他掌心的体温。
沈江河端着两杯茶从屋里走出来，一杯递给沈夜，一杯自己端着。茶是热的，纸杯烫手。沈江河吹了吹，喝了一口，嘶了一声，被烫的。沈夜没喝，把纸杯放在椅子扶手上，等它凉。
沈江河把纸杯搁在膝盖上，看着院子里那棵歪脖子树，看了很久。月光照在他脸上，把他的皱纹照得很清楚，额头上三道，眼角两道，嘴角两道，每一条皱纹里都藏着五十几年的日子。他把纸杯端起来又喝了一口，这次不烫了，温的，正好。
“你终于可以过正常日子了。”沈江河说，声音不大，像是在跟沈夜说，又像是在跟自己说。
沈夜坐在椅子上，看着院子里的月光，看了几秒，点了下头。动作不大，但沈江河看到了。他把纸杯里的茶喝完了，把纸杯捏扁了攥在手里，站起来，在沈夜的肩膀上拍了两下，转身回了屋。门在他身后关上了，从门缝里漏出来的光在地面上画出一个歪歪扭扭的长方形，长方形的光里有飞虫在飞，围着灯泡转，转得很快，影子投在地面上像一个个跳动的黑点。
白素素从屋里出来，搬了把椅子坐在沈夜旁边。她没有拿茶，也没有拿酒，就是坐着，跟他一起看月亮。子母铃在她腰间叮了一声，很轻，像有人在她走路的时候碰了一下铃铛，声音在安静的夜晚里传出去很远。
沈夜把纸杯从椅子扶手上拿起来，喝了一口，茶凉了，有点苦。他慢慢喝着，把一杯凉茶喝完了，把纸杯捏扁了攥在手里，跟沈江河一样。他站起来，走到院子角落的水缸边，把捏扁的纸杯扔进了墙根的垃圾桶里，桶里的垃圾不多，纸杯落在空桶里，发出一声空洞的响，咚的一声，在安静的院子里像敲了一下鼓。
