黄毛来得比江月预想的早。
原以为下周三才来，结果第二天下午就到了。江月当时正蹲在摊位后面整理那几台松下CALL机，把价格标签重新写了一遍——两千六，用红笔写的，比黑笔显眼。洪仔站在街口举着纸板吆喝，嗓子已经喊哑了，声音像破锣。
“小妹妹。”
那个声音从头顶砸下来，带着烟味和故意的亲热。江月抬起头，黄毛站在柜台前面，双手插在裤兜里，歪着头看她。今天换了件黑色紧身T恤，露出手臂上一片青色的纹身，看不清纹的是什么，像一团被水泡过的墨水。
身后还是那三个人，两男一女。女的头发染成红色，嘴唇涂得跟吃了死孩子似的，靠在消防栓上嗑瓜子。两个男的站在黄毛后面，手里各拿着一根空心铁管，在掌心一下一下地敲。
“昨天嘅事諗成点？”黄毛用脚踢了踢柜台的腿，跟昨天一样的动作，力道更大了一些，玻璃柜上的CALL机跳了一下，“三千蚊一个月，好平啦。”
江月站起来，手自然地放在柜台下面，指尖碰着抽屉的拉手。抽屉里放着剪刀。
“三千？”她看着黄毛，“昨天你说五百。”
“昨日系昨日，今日系今日。”黄毛咧嘴笑了，露出一口被烟熏黄的牙，“我返去諗過，你呢个位虽然偏，但你生意好啊。琴日卖咗台机，我睇到嘅。三千蚊，对你嚟讲湿湿碎啦。”
隔壁卖电子表的阿姨这次连头都没敢探，直接把卷帘门拉下来一半，从缝隙里往外看。对面修收音机的老板假装在修机器，手里的电烙铁半天没动一下。
洪仔从街口跑回来了，气喘吁吁地挤进摊位里，挡在江月前面，声音虽然在抖但没退：“你哋想点？我哋正經做生意嘅！”
“正經做生意？”黄毛看了洪仔一眼，嗤了一声，“呢條街邊個唔係正經做生意？正經做生意都要交數㗎细路。”
他一摆头，身后那两个混混跨上前，一人一边，铁管往柜台上一敲。
“砰！”
玻璃柜台震了一下，那台最贵的摩托罗拉CALL机从柜台边缘滑落，摔在地上，外壳裂开一道缝，电池弹出来滚到路中间。
洪仔要冲上去，被一个混混一把推倒在地，后脑勺磕在柜台的铁腿上，疼得他龇牙咧嘴。
江月的眼睛从黄毛身上移到了地上那台摔坏的CALL机上，又移到了洪仔身上。洪仔捂着后脑勺，嘴角有一道血痕，不知道是磕的还是被打的。
她把手伸进抽屉里，握住了剪刀。
剪刀的尖头已经被她重新磨过，虽然不是多锋利，但捅进什么东西里应该是够用的。
“捡起来。”她说。
声音不大，但在场所有人都听见了。
黄毛愣了一下，大概是没想到这个九岁的小女孩会说这样的话。他歪着头看着江月，像是在确认自己有没有听错。
“你讲咩？”他问。
“我说，捡起来。”江月的眼睛看着他，瞳孔很黑，里面没有害怕，也没有愤怒，就是那种让人后背发凉的平静，“不然我报警。”
黄毛笑了。
笑得很大声，身后的红发女也跟着笑了，瓜子壳从嘴里喷出来。两个混混对视一眼，也笑了。整条街都能听见他们的笑声，但没人敢过来。
“报警？”黄毛笑够了，擦了擦眼角，“你报啊，你攞咩報？你有電話咩？呢條街邊個敢畀電話你用？”
江月的手从抽屉里抽出来了。
她不是抽出了剪刀，而是抽出了一个东西——一部手机。
那是她从陆家储物间翻出来的，不知道是谁淘汰的旧货，摩托罗拉的砖头机，又大又重，她一直放在帆布包里当备用。平时没电的时候就是个砖头，但她昨天晚上在洪仔屋里充了一宿电。
她按了一下开机键。
屏幕亮了。
信号格显示两格。
黄毛的笑声停了。
他看着江月手里那部手机，脸上的表情变了好几次——从轻蔑到意外，从意外到不耐烦，从烦躁到那一瞬间的犹豫。但犹豫只持续了不到一秒，就被身后混混的铁管敲击声打断了。
“大佬，佢嚇你嘅。”后面的混混说。
黄毛的表情又变回来了。他往前走了一步，伸手要去抢那部手机。
就在这时候，一只手从旁边伸过来，挡在了江月面前。
那只手很大，骨节分明，袖子挽到手肘，露出小臂上结实的肌肉线条。不是那种练出来的夸张肌肉，是常年运动或者训练留下来的那种，结实但不张扬。
“欺负小孩，有意思？”
声音不大，但很低沉，带着一种不怒自威的感觉。
江月抬起头，看见一个年轻男人站在她面前。
他大概二十三四岁，穿着一件深蓝色的polo衫，深色长裤，脚上是一双普通的黑色休闲鞋。头发不长不短，没打发胶，就是干干净净的。长得不算多出众，但五官端正，眉眼之间有一种让人说不上来的东西——不像是普通人的那种气质。
他手里拿着一份报纸，像是刚从街对面的报刊亭买了报纸路过。
黄毛上下打量了他一眼：“你边个啊？关你咩事？”
男人没回答这个问题，而是把手从裤兜里掏出来，亮出左手拿着的东西——一部手机，屏幕上已经是报警界面，手指按在拨出键上。
“我帮你报警，不用谢。”他说。
黄毛盯着那个屏幕看了两秒，脸上的肌肉抽搐了一下。他身后那两个混混也看见了，手里的铁管放下来了。
“算你哋好运。”黄毛啐了一口，转身走了。走了两步又回头，指着江月说，“你等住。”
三个混混加一个红发女，四个人贴着墙根往街尾走了，消失在巷口。
男人把手机收起来，转过身看着江月。
江月手里还握着剪刀，但剪刀还在抽屉里，只露出一个把手。她看了男人一眼，把剪刀塞回抽屉深处，关上抽屉，拉了拉锁扣，确定锁好了。
“谢谢。”她说。
就两个字，语气跟刚才对黄毛说“捡起来”差不多，没有多余的感激涕零。
男人看了她一眼，又看了看地上摔坏的那台CALL机，蹲下来把机器捡起来，外壳裂了，屏幕也碎了，电池不知道滚到哪儿去了。他把机器放在柜台上，目光扫过那块写满价格的纸板、玻璃柜台上那几台摆得整整齐齐的CALL机、还有柜台上那行粉笔字——“松下CALL机，两千六。”
“你多大？”他问。
“九岁。”
男人的眉毛动了动，但没多说什么。他从口袋里掏出钱包，抽出一张五百的港币，放在柜台上：“摔坏的，我赔。”
江月看着那张钞票，没接。
“不用。”她说，“我自己会讨回来。”
男人看了她两秒，把钱收回去，没坚持。
洪仔从地上爬起来，后脑勺肿了个包，嘴角的血已经干了。他看着那个男人，又看看江月，小声说：“多谢你帮手。”
“没什么。”男人把报纸夹在腋下，转身要走。
江月突然开口：“你贵姓？”
男人停下来，回头看了她一眼。阳光正好打在他脸上，他的表情很淡，但眼神里有一种说不上来的东西，像是在琢磨什么。
“关。”他说，“关浩森。”
然后他转身走了。
这次没停。
江月看着他的背影穿过电子街的人流，拐进街角的一条巷子，不见了。
“关浩森……”她把这三个字在嘴里念了一遍，记住了。
洪仔蹲在地上捡那台摔坏的CALL机碎片，心疼得不行：“死啦死啦，呢台机两千三成本，宜家碎咗，老陈嗰边点交代？”
“外壳碎了，主板没坏。”江月蹲下来，把机器从洪仔手里拿过来，翻过来看了看背面的主板，“换个外壳就能卖。去老陈那问问，有没有报废机拆个壳。”
洪仔愣了一下，然后“哦”了一声，站起来拍拍裤子上的灰，往老陈的档口跑了。
江月把那台碎了的CALL机放在柜台最里面，用报纸盖住。她把被掀歪的桌子腿又调正了，玻璃柜上的灰重新擦了一遍，然后把那几台松下CALL机往前挪了挪，把空出来的位置补上。
隔壁卖电子表的阿姨把卷帘门推上去，探出头来，小声说：“细路女，你唔怕咩？”
“怕。”江月说，“怕有用吗？”
阿姨被噎了一下，端着饭碗缩回去了。
江月坐回椅子上，把抽屉打开一条缝，伸手进去摸了摸剪刀的把手。剪刀还在，铁的，凉的。
对面修收音机的老板终于动了那根电烙铁，焊了一下不知道什么东西，冒出一股白烟。
江月把小本子从衣服里层抽出来，翻到最新的一页，在“保护费”那一行下面加了一行字：黄毛，要价三千。背后有人指使。
她盯着“背后有人指使”这六个字看了一会儿，在下面划了一条横线，然后合上本子，塞回衣服里层。
隔壁阿姨家的小孩从卷帘门底下钻出来，蹲在摊位旁边看CALL机，看了一会儿伸手去摸，被江月拍了一下手背。
“别摸。”她说，“摸坏了你妈赔不起。”
小孩把手缩回去，扁着嘴跑了。
江月把被摸歪的那台CALL机摆正，又把纸板招牌上的灰擦了擦，擦到“江月通讯”四个字的时候，指腹摸到了纸板边缘翘起来的毛刺，扎了一下指尖。
