记者来的时候，瑞士下了入冬以来最大的一场雪。山路被封了，她是从山脚下一步一步走上来的，走了将近两个小时，背包上全是雪，头发上也是，睫毛上结了一层薄薄的冰。江月打开门的时候，看到这个冻得嘴唇发紫的年轻女人，什么也没说，把她拉进屋里，推到壁炉前，倒了一杯热茶塞进她手里。记者捧着茶杯，手在抖，不知道是冻的还是激动的。
“江女士，我是《时代》周刊的记者。”声音在抖，但每个字都很清楚。
江月看着她——三十岁左右，短发，眼睛很大很亮，跟小陈年轻时有点像。她坐在对面的椅子上，披着毛毯，等着记者缓和下来。记者喝了两口茶，脸慢慢有了血色。她从背包里掏出录音笔，打开，放在茶几上，又从包里掏出笔记本和笔，笔尖抵在纸上，等着。
“开始吧。”江月的声音不大，但很稳。
记者问了很多问题——关于K&F的创立，关于资本联盟的围剿，关于女性创业基金，关于回忆录的写作。江月一个一个地回答，不急不慢，像一个老人在跟晚辈讲故事。记者问到了一个她采访提纲上没有写的问题，是临时想到的，从心里冒出来的。
“江女士，你这一生有什么遗憾吗？”
木屋里安静了。壁炉里的火噼啪响了一声。江月没有立刻回答，看着窗外的雪山。雪还在下，越下越大，松枝被压得更弯了。
“没有。”她说。
记者愣了一下。录音笔的红色指示灯在闪，表示还在录音。记者低头看了一眼，又抬起头。“真的没有？你失去了很多朋友，亲人。苏辰、关浩森、林清婉，他们都先你而去了。”
江月把目光从窗外收回来，看着记者。“人生就是这样。来过，爱过，就够了。”嘴角弯了一下，不是笑，是一种释然。“他们来的时候，我在。他们走的时候，我也在。我送了他们最后一程，握着他们的手，跟他们说了再见。很多人连这个都做不到。我做到了。这就够了。”
记者的眼眶红了。她把录音笔往前推了推，声音有点哑。“你对年轻人有什么建议？”
江月想了一会儿，很短，只有几秒。“不要等别人给你机会，自己去创造。我九岁的时候，没有人给我机会。我自己创造了机会。你们比我当年强多了。有学上，有书读，有那么多资源。你们不需要创造机会，你们只需要抓住机会。”
记者在本子上飞快地记着，笔尖划过纸面的沙沙声在安静的木屋里很清晰。她记下了那句话，在下面画了两条横线。
“还有吗？”声音还有点哑。
江月又想了想。“不要怕失败。我失败过无数次。被人骗过，被人打过，被人追杀过。但我从来没放弃过。失败不可怕，可怕的是不再尝试。”这也是她写在书里的话，写了一遍又说了一遍，不嫌烦，因为这是真的。
记者点了点头，把笔放下了。录音笔还在闪，红色的指示灯在木屋里像一颗小小的心脏。她看着江月，看着这个白发苍苍的老人，看着她脸上的皱纹、眼中的光、嘴角的弧度。她的手又开始抖了，不是冷的，是激动的。
采访结束了，记者把录音笔关了，笔记本合上了，但她没有站起来。她看着江月，嘴唇动了好几次，才发出声音。
“江女士，您是我的偶像。我从大学就开始读您的故事，您的每篇报道我都看过，您的每本书我都读过。今天能见到您，是我这辈子最大的荣幸。”声音哽咽了，但强忍着没有让眼泪掉下来。
江月看着她。“不用崇拜任何人，做你自己。”
记者的眼泪终于掉下来了。她低下头，用手背擦了擦，抬起头，笑了。那个笑容很真，眼睛眯起来，露出两颗小虎牙。江月看着那双眼睛，想起了小陈，想起了她二十岁站在办公室门口的样子——穿着洗得发白的格子衬衫，手攥着衣角，攥得指节泛白。
小陈在电话那头听到了这一切。她一直在听，从采访开始就在听，手机开着免提，放在办公桌上。她听到记者问“你有遗憾吗”，听到江月说“没有”，听到记者说“您是我的偶像”，听到江月说“做你自己”。她的眼眶红了，但没有让眼泪掉下来。
“姐姐还是那么酷。”她轻声说了一句，声音很小，小到只有她自己能听到。
洪仔也在听，在小陈的办公室里，坐在沙发上拄着拐杖。他的老花镜推在额头上，眼睛闭着，像是在听收音机里的故事。听到江月说“不用崇拜任何人，做你自己”，他的嘴角弯了起来。
采访结束后，江月送记者到门口。雪已经停了，阳光从云层缝隙里漏下来，照在雪地上亮得刺眼。记者背上背包，拉了拉帽檐。
“江女士，谢谢您接受采访。”
“不客气。路上小心，雪大，慢慢走。”
记者下了台阶，走了几步又停下来，转过身。“江女士，您的话我会记住的，‘做你自己’。”
江月点了点头，站在门口看着记者的背影越来越小，在雪地里像一个移动的黑点。走到山路的拐弯处，记者停下来，转过身朝江月挥了挥手。江月也挥了挥手。记者拐了弯，消失在松树林里。
江月转过身，走回屋里，把门关上。壁炉里的火还在烧，她把毛毯披好，坐回摇椅上。她拿起那本《不认命》，翻到折角的那一页，是她写关浩森的那一章，开头第一句是——“他等了我四十多年，我欠他一句‘我爱你’。但这句话，我从没说过。”她看着那一页，合上了书。
窗外的雪又开始飘了，细细密密的，听不到声音。
她拿起手机，给小陈发了一条消息：“采访结束了。记者是个好孩子。”小陈秒回了一个笑脸，又问：“她问你遗憾了吗？”江月打了几个字，又删了，只发了一个字：“无。”小陈看着那个字，把手机屏幕贴在心口上。洪仔闭着眼睛把老花镜从额头上拉下来架在鼻梁上，在沙发上继续听着老人收音机里不知所云的节目——他其实什么也没听进去。
