周五晚八点整，那辆银灰色的面包车从化工厂大门驶出，车灯照亮了门前那条柏油路，拐了个弯，消失在杨树后面。乔星在通讯里报数：“车已驶出两公里，还在往东走。厂区内没有其他热源，可以进去了。”
姜念从草丛里站起来，膝盖上全是泥。厉砚清翻墙先上，骑在墙头伸手拉她。墙头的碎玻璃碴子被乔星提前用无人机喷了绝缘胶，踩上去不滑，但能感觉到脚底下一粒一粒的凸起。两个人落在厂区里面，贴着墙根移动，影子被月光拉得很长，在灰白色的墙面上像两只贴着墙壁爬行的壁虎。
一楼仓库的窗户在背阴面，没有月光，黑得像一个没有底的洞。厉砚清用撬棍插进窗框缝隙，压了两下，木质的窗框发出细微的吱呀声，锁扣崩开了。他推开窗户，先翻进去，姜念跟在后面，落地的瞬间闻到一股刺鼻的化学气味，像是某种工业溶剂挥发后的残留，混着铁锈和老鼠粪便的味道。
仓库里堆满了废弃的化工桶，铁皮的、塑料的，一层摞一层，最高的摞到天花板。桶身上贴着褪色的标签，字迹模糊得看不清。头灯的光柱扫过去，在墙上投下巨大的圆形光斑。他们猫着腰，在桶堆之间穿行，按照顾衍之图纸上的标注，货架在仓库的最深处。
货架是铁制的，三层，上面堆着更多的桶和纸箱。姜念用手电照了照货架的边缘，发现底座装有滑轮。她和厉砚清一人一边，用力把货架往左侧推。轮子在地面上滚动的声音不大，但在安静的仓库里显得格外响，像远处有人在拖动铁链。货架移开了一米宽的空隙，露出一面灰白色的墙壁，墙壁上嵌着一扇铁门，门板是深灰色的，表面没有任何标识。
“门上有指纹识别。”厉砚清蹲下来，头灯的光照在识别面板上。面板是黑色的玻璃面，边缘有一圈极细的银色边框，和北山别墅的那扇门是同一个型号。
姜念从口袋里拿出那卷透明胶带，胶带上韩松柏的指纹还清晰可见。她小心翼翼地把胶带贴在面板上，用指甲压平边缘。面板上的红灯闪烁了两下，变成绿色，铁门内部传来机械咬合的声音，锁舌弹开的咔哒声在楼梯间里回荡了三秒。
门后是一段向下的楼梯，不长，只有十米，台阶是水泥的，表面粗糙，落了一层细细的灰。楼梯尽头是一个大约三十平米的房间，天花板上的日光灯管有一根还在工作，发出微弱的白光，另一根坏了，灯管发黑，两头烧焦了。房间里的空气比仓库更冷，带着一种密闭空间特有的、像地窖一样的霉味，混着纸张和金属的气味。
金属架靠墙排列，一共四个，每个有三层。架子上放着实验器材——烧杯、试管、显微镜、离心机，都蒙着灰，有些器材的玻璃壁上还残留着干涸的液体痕迹。笔记本摞在第二层架子上，硬壳封面，深蓝色的，书脊上贴着标签，标着日期和编号。姜念翻开最上面那本，扉页上写着“韩松柏”三个字，笔迹和北山公墓那封便签上的字一模一样。
厉砚清把笔记本一本一本从架子上取下来，塞进背包里。背包很快就满了，拉链拉到一半就拉不上，他用膝盖顶了一下，硬塞进去，拉链勉强合拢。姜念打开架子底层的金属箱，箱子不大，银白色的，表面贴着“易碎品”的红色标签。箱盖掀开，里面用泡沫塑料分隔成十几个小格子，每个格子里嵌着一个零件——精密的线圈，铜线绕得整整齐齐；芯片，比指甲盖还小，表面有细密的电路纹路。她拿起来一个线圈对着灯光看了看，铜线在光线下泛着暗红色的光泽，绕得很密，几乎没有缝隙。
她把箱子合上，抱在怀里。
乔星的声音突然从耳机里传来，急促，压得很低：“有人回来了！不是那四个人，是一个单独的人，骑摩托车从北面来的，已经进厂区了！速度很快，离仓库不到一百米！”
姜念和厉砚清同时关掉头灯，房间陷入彻底的黑暗。她蹲下来，把金属箱放在脚边，从腰包里摸出防狼喷雾，握在手里，拇指搭在喷头上。厉砚清靠在她左侧，她听见他从腰间抽出匕首的金属声，很轻，像有人用指甲弹了一下刀背。
脚步声从头顶传来，从仓库门口的方向，经过化工桶堆，越来越近。脚步声很重，踩在水泥地面上，每一步都带着回响。那个人在货架前停了一下，然后铁门被推开了，铰链转动的声音在楼梯间里来回弹射。
楼梯上的灯亮了，是应急灯，光线是绿色的，很暗，只够照亮台阶的边缘。人影从楼梯上走下来，皮鞋踩在水泥台阶上，一步，两步，三步。姜念屏住呼吸，指甲掐进防狼喷雾的塑料外壳里。
人影在楼梯拐角处站住了。应急灯的绿光照亮了他的脸——六十多岁的老人，头发花白，戴着一副老式的金丝眼镜，脸上的皱纹很深，颧骨高耸。刘建国。韩松柏的大学同学，化工厂的挂名主人。他比产权证上的照片老了很多，眼袋垂下来，嘴唇发紫，像是有心脏病或者别的慢性病。但他的手很稳，右手握着一把黑色的手枪，枪口指着楼梯下方的黑暗。
“出来，我知道你们在里面。”他的声音沙哑，像砂纸磨过铁皮，但中气很足，在密闭的空间里产生了嗡嗡的回声。
姜念没有动。她没有呼吸，没有眨眼，像一块石头。厉砚清也没有动，她感觉不到他的存在，连呼吸声都听不到。
刘建国拿枪的手往下垂了一点，枪口从指着楼梯下方变成了指着地面。他咳嗽了两声，咳得很重，弯了一下腰，又直起来。
“韩松柏告诉我，如果有人来偷东西，一定是他的亲人。”他把枪换到左手，右手从口袋里摸出一串钥匙，在手里晃了晃，发出叮叮当当的响声，“他说，如果是他女儿来了，就放她走。如果是别人，就开枪。”
他往前迈了一步，应急灯的绿光照亮了他的下半张脸。他的嘴角是往下撇的，不是愤怒，是疲惫，是一种被人从睡梦中叫醒之后、不得不做一件自己不想做的事的疲惫。
“你是他女儿吗？”他问。
姜念从黑暗中站起来。她站起来的过程很慢，先是膝盖，然后是腰，然后是肩膀。防狼喷雾还握在手里，但垂在身侧，没有举起来。
“是。”她说。
刘建国看了她几秒。他的目光从她脸上移到她手里的防狼喷雾上，又移到她身后的黑暗处——厉砚清还在那里，没有现身。他把钥匙收回口袋里，手枪的保险扣上了，发出一声细微的咔哒。
“拿上东西，走。”他侧身让开了楼梯，“不要再来。”
姜念抱起金属箱，厉砚清从黑暗中走出来，背着装满笔记本的背包。两个人从刘建国身边走过，距离不到一米。她走过他身边的时候闻到了一股很浓的药味，从衣服里透出来的，像是长期服药的人在皮肤和衣物上沉积的那种气味。
他们走上楼梯，穿过仓库，翻出窗户。身后没有脚步声，没有人追出来。
爬上围墙的时候，姜念回头看了一眼仓库的窗户。应急灯的绿光从窗户里透出来，刘建国的影子映在墙壁上，一动不动，像一尊被人遗忘在那里的雕塑。
她翻过围墙，跳下去，落在草丛里。厉砚清跟在后面。两个人跑回车上，姜念把金属箱放在后座，厉砚清把背包扔在脚垫上，发动车子，冲上主路。
后视镜里，化工厂的轮廓越来越远，仓库窗户里的那点绿光越来越暗，最后被夜色吞没了。
姜念靠进座椅，手还在抖，从手腕一直抖到指尖。她把手攥成拳头，指甲掐进掌心里，疼了一下，抖得轻了些。她松开拳头，低头看掌心，四个月牙形的红印，立体的，像有人用很细的笔在她手上画了四道弧线。
厉砚清伸手过来，覆在她手背上。他的手很热，把她的手包在掌心里，拇指在她手背上一下一下地摩挲，画着很小的圈。她把手翻过来，手指穿过他的指缝，扣住了。
“走。”她说。
车子加速，车灯切开了黑夜。
