碗边的豁口渗出的水烫了一下裴砚之的手指，他甩了甩没在意。第二天他们继续赶路，元先生左肩的伤口用布条勒着，骑马的时候颠得厉害，他咬着牙不吭声，脸白得像纸。
又走了六天。
第十一天傍晚，长白山的轮廓出现在天际线上。
龙泉镇在山脚下，小得可怜。一条主街，两边稀稀拉拉十几户人家，街上连条狗都看不见。镇口有棵歪脖子老槐树，树底下坐着一个抽旱烟的老头，看到三个陌生人骑马过来，烟杆子在嘴里顿了一下，没说话。
林昭看着这个镇子。她来过一次——从长白古墓出来的时候，经过白婆婆的木屋。但龙泉镇她没进过。这是她父亲长大的地方，也是林氏守阵人世代居住的地方。
林家旧宅在镇子最深处。
院墙是石头垒的，不高，爬满了枯藤。木门虚掩着，门轴锈了，推的时候"吱呀"响了一声。林昭推门进去，院子里荒草齐膝，石板路被草盖住了，踩上去软塌塌的。正堂的门也虚掩着，门板上裂了一道缝，但还能开。
她走进正堂。
供桌上积满了灰。香炉里的香灰结成了硬块，牌位歪歪斜斜地靠着炉壁。屋顶的房梁上有燕子筑过窝的痕迹，泥巴掉了大半。
但供桌正中间放着一只木匣。
木匣巴掌大小，紫檀木的，表面光滑，没有落灰。
林昭的手停了一瞬。整个正堂都积了灰，唯独这只木匣干干净净——有人不久前刚放上去的，或者有人定期来擦拭。
她伸手拿起木匣。匣子不重，没有锁，轻轻一推盖子就开了。
里面放着三样东西。
第一样是一枚令牌。铜的，跟元先生给她的"守"字令牌一样大小，一样形制。但这枚令牌上刻的不是"守"——是"封"。
她从未见过这枚令牌。守字令牌是元先生传给她的，封字令牌——从哪来的？
第二样是一封信。信纸发黄，折痕很深，像是在什么人口袋里揣了很久。她展开信。
信纸上只写了两个字。
“吾儿。”
后面是空的。笔搁下了，墨迹在"儿"字的最后一捺上洇开了一小片，像是写完这两个字之后停了很久，最终没有继续写下去。
她翻过来看背面。背面有一行字，字迹潦草，像是匆忙中写的。
“守封印不是守一座墓——是守一道承诺。”
信纸的右下角有一个日期。她凑近了看——是她父亲遇害前三天写的。
第三样是一个玉质小瓶。瓶身是青白色的，瓶口用蜡封着。她拔开蜡封，瓶口露出一抹暗红色。朱砂水。她闻了一下——跟长白古墓密室里的气味一样，但更浓，更纯。
镇魂水脉的水。
“这是什么？”
裴砚之不知什么时候走到了她身后。他看着木匣里的三样东西，目光落在那枚"封"字令牌上。
“我父亲留下的。”
她把信折好，放回木匣。把"封"字令牌挂在腰间，跟"守"字令牌并排挂着。两枚令牌碰在一起，发出一声轻微的"叮"。
“封字令牌……”
元先生站在正堂门口，看着她腰间的两枚令牌，眼眶微微红了一下。
“这枚令牌，我以为丢了。你父亲出事之前跟我说过，他要把它藏在一个’只有林昭能找到的地方’。我找了二十年没找到——原来藏在这里。”
“它一直在这里。等人来拿。”
她把玉瓶收进衣袋，跟密档临摹件放在一起。
裴砚之已经转到后院去了。林昭听到他在后院喊了一声。
“这里有口井。”
林昭和元先生走到后院。井是青石砌的，井口不大，被杂草盖了一半。裴砚之拨开杂草，趴在井口往下看。
井是干的。但井底的石头是湿的。
“底下有水。”
他从马鞍上解下绳子，一头拴在院里的老树上，一头系在腰间，翻进井口。绳索"吱吱"地往下滑，林昭趴在井口看着他的身影越来越小。
“井壁上有凿痕。有人从底下挖过。”
他的声音从井底传上来，带着回音。
“一条通道。往北方向。”
林昭转头看了元先生一眼。元先生的脸上浮现出一种复杂的神色。
“你父亲挖的。二十年前他检查水脉时，从这里下去过。”
林昭从袖中取出听骨罗盘，趴在井口，把罗盘伸进井里。井底的空气潮湿阴冷，带着一股矿物的气味。
听骨动了。
声音从通道深处传来——不是嗡鸣，不是振动，是流水声。极轻极微的流水声，像有人在很远很远的地方拧开了一个水龙头。
镇魂水脉。还在流。
她抬起头。
“水脉还没断。”
元先生长长地吐了一口气。他的肩膀松了一下——这是这十一天来他第一次放松。
裴砚之从井里爬上来，手上沾着泥和湿漉漉的青苔。他甩了甩手上的水。
“通道能走人。但很窄，只能一个一个过。”
林昭站在后院里，抬头看天。天已经黑透了，月亮升起来了。长白山的轮廓在月光下清晰可见——山体泛着一种异样的青白色，像是骨头在发光。
风从山那边吹过来。风声里夹着什么——不是树叶的沙沙声，不是鸟叫。是一种很低很长的声音，像叹息，又像呻吟。持续不断，从山体深处传出来的。
林昭把听骨罗盘收回袖中。她的手指碰到了罗盘背面那个"钥"字。指尖在铜面上停了一息。
她腰间两枚令牌被风吹得碰在一起，"叮"的一声，在夜色里格外清脆。
