解剖室的灯管坏了一根，只剩头顶那盏白炽灯亮着，光打在不锈钢解剖台上，泛着冷白色的光。
顾念棠把门关上，反锁了。
白天太多人盯着，有些东西她没法看。
她重新站到解剖台前。周德荣的尸体躺在台面上，白布盖着，白天家属认过尸了，明天一早送殡仪馆。今晚是最后的机会。
她掀开白布，弯下腰，凑近左肋的伤口。
白天她跟沈夜白说的是结论——一刀致命，练家子。但她没说的是角度。
刀口从左肋第四肋间刺入，斜向上，贯穿肺叶。角度是自下而上的斜切面，刀身走向偏外——这个角度不对。
如果是面对面搏斗，刺入角度应该是水平或者自上而下。但这道伤口是自下而上偏外，说明凶手站在死者的左后方偏侧的位置。
不是正面交锋。是走到身边，挨近了，从侧面捅进去的。
她又检查了死者的双手——指甲干净，没有断裂，手背没有擦伤，前臂没有格挡留下的淤青。
没有防御伤。
一个人被刀捅了，本能反应是挡、抓、挣扎。但周德荣什么都没有。他连手都没抬。
只有一个可能——他根本没想过要防备那个人。
顾念棠把白布重新盖上，走到旁边的桌子前，拿起一个牛皮纸信封——证物袋。她撕开封口，把里面的东西倒在桌上。
一串钥匙，几块银元，半包烟，一张名片。
还有一块怀表。
铜壳，掌心大小，表面刻着两个字——"德荣"。刻工粗糙，像是找人随便刻的。表壳磨损严重，边角发亮，是常年揣在手里摩挲留下的痕迹。
顾念棠拿起怀表，翻过来看了看背面。背面没有刻字，但有几道细密的划痕，像是被什么硬物刮过。
她没有犹豫，摘下手套，赤手握住了怀表。
画面来了。
没有任何预兆——像被人一把按进水里。
码头。夜。江面上有薄雾，船桅杆上的灯被雾气糊成一团黄。
她看见了周德荣的背影。灰色长衫，和尸体上穿的一模一样。他站在码头边，面前站着一个人。
那个人穿深色衣服，戴着一顶帽子，帽檐压得很低，脸完全被遮住了。
周德荣的声音就在耳边，带着怒意，几乎是吼出来的："那件事都过去十二年了！你还想怎么样？"
帽檐下的人没动。声音很平，听不出情绪："十二年。也该还了。"
然后周德荣往前迈了一步——
画面断了。
"啪"的一声，怀表掉在桌上，滚了半圈。
顾念棠猛地按住太阳穴，整个人往后退了一步，撞在了解剖台边上。后脑勺像被人拿锤子砸了一下，钝痛从太阳穴一路炸到后颈，眼前发黑。
她撑着解剖台站了几秒，深吸了一口气，又吸了一口。
痛慢慢从炸裂变成了闷胀，像脑袋里塞了一团湿棉花。她知道这个感觉——少则几分钟，多则半天。
她扶着桌子站稳，低头看了一眼那块怀表。它安安静静地躺在桌上，铜壳上沾了她手心的汗。
十二年。
顾念棠闭了一下眼。
十二年前。秋天。
她娘死的那年。
官府的记录写的是"失足落水"，在苏州河边捞上来的。她那年十一岁，站在灵堂里，她爹一言不发地坐在角落抽烟，从头到尾没看她一眼。
十二年。
她重新捡起怀表，攥在手心里，指节发白。
这不一定有关系。一个青帮二当家嘴里说的"十二年"，跟她娘有什么关系？可能只是巧合。巧合太多了，世界上十二年前发生的事千千万万。
但她的手在抖。
不是因为冷。
她把怀表放回证物袋，封好口，把所有东西归还原位。然后她洗了手，擦干，关掉白炽灯，走出解剖室。
走廊里空荡荡的，巡捕房里只剩值夜的巡捕在打瞌睡。她经过的时候那人醒了一下，含糊地问了句"顾法医还不走啊"，她"嗯"了一声，没停。
回到自己的办公室，她没开灯。
黑暗里她坐在椅子上，把头靠在椅背上。后脑勺还在隐隐地胀痛。
她右手无意识地伸过去，摸了摸左手无名指。
那里有一道浅浅的印子，绕着指根一圈，颜色比旁边的皮肤略白。是长年戴戒指留下的痕迹。
戒指三个月前摘了。但印子还在。
她低头看着那道印子，黑暗里其实什么都看不见，但她的手指一遍一遍地摸过去，像是在确认什么。
桌上的钟敲了十二下。
她站起来，拿起公文包，推门走了出去。
