门口放着一个木盒子。
顾念棠弯腰捡起来，左右看了看——巷子里没人，楼道里也安静。盒子不大，巴掌长短，深棕色木头，打磨得很光滑，没有任何标记，没有署名，没有纸条。
她拿回屋里，放在桌上，掀开盖子。
一把银色的小手枪。掌心大小，枪管短，握柄裹着一层细牛皮。旁边还有一张卡片，硬纸板的，上面四个字——"上海滩不太平。"
字迹她认得。笔画很瘦，力道重。
她把枪拿出来，掂了掂。比想象中轻，但握在手里分量够。她翻开枪膛看了看——上满子弹的。
她把枪放回盒子里，盖上盖子，坐在桌前发了一会儿呆。
第二天一早，她拎着木盒子去找沈夜白。
青帮在法租界边上有一栋不起眼的三层小楼，门口连招牌都没有。她到的时候，陈小刀正蹲在门口吃油条，看见她来了，站起来拍了拍手上的芝麻粒。
"顾法医？沈先生在楼上。"
她上了楼。沈夜白坐在靠窗的位置，面前一杯茶，一份报纸。看见她拎着木盒子进来，目光落在盒子上，没有否认。
"会用吗？"
"不会。"她说得很干脆。
他站起来，把报纸搁到一边："走。"
车开到城西，拐进一条僻静的巷子，尽头是一片空地。三面是砖墙，一面敞着，地上立着几块木板，木板正中画着白圈。靶场。
沈夜白从车里拿出一盒子弹，走到顾念棠面前，把枪从盒子里取出来。
"看好了。"
他单手上膛，动作干脆利落，没有任何多余的晃动。枪举起来，瞄了一秒不到——"砰"。
木板正中多了一个洞。白圈正中间。
他放下枪，转头看她："上膛的时候大拇指压住击锤，食指别碰扳机。枪举起来，准星对齐，缺口对齐准星，三点一线。扣扳机用食指第一关节，不是指尖。慢慢扣，别猛拽。"
他把枪递给她。
顾念棠接过枪。比她想象的沉——昨晚在家掂着轻，举起来对准目标就不一样了，枪口稍稍往下坠。
她举枪，瞄准，扣扳机——"砰"。
手腕被后坐力弹了一下，枪口往上跳了半寸。子弹打在木板下沿，离白圈差了老远。
"他妈的。"她低声骂了一句。
沈夜白没笑："正常。第一枪都这样。再来。"
她重新举枪。第二枪——偏左，但离白圈近了。
"手腕放松，别硬扛着后坐力。"沈夜白站在她侧后方，没碰她，声音在她右耳边，"想着目标就行，别想后坐力。你越怕它弹，手腕越僵，打出去越偏。"
她深吸一口气，放松手腕。第三枪——擦着白圈边沿。
"嗯。"沈夜白应了一声，没说好也没说不好。
第四枪，白圈里。偏右，但进去了。
她转头看了他一眼，他站在那里，双手抱在胸前，脸上没什么表情。但嘴角好像有一点弧度——很短，一闪就没了。
她又转回去继续打。第五枪，第六枪，第七枪。越打越准，后坐力也不再让她手腕发弹了——她学会了用整个手臂去吸收，而不是硬扛。
子弹打完了。枪管发烫，空气里全是火药的气味。
沈夜白走过来，从她手里接过枪，退了弹匣，检查了一遍枪膛。
"学得挺快。"他说。
"你教得好。"
他看了她一眼，没接这句话。
他靠在旁边的柱子上，从兜里摸出一根烟，叼在嘴上没点。顾念棠注意到他的袖口滑上去一点，手腕内侧露出一道旧疤——颜色很浅，但不短，从腕骨延伸到小臂中段，像是被什么利器划过。
她没问。
沈夜白把烟又从嘴里拿下来，夹在手指间："枪随身带着。下次去查案子，先告诉我。"
他顿了一下。
"别一个人去。"
顾念棠没说话。她低头看着那把银色的小手枪——枪管上还残留着一缕薄烟。
"知道了。"她说。
她把枪收进外套内袋——贴身的那个。枪身贴着肋骨，凉，硬，但几步路之后就捂热了。
回来的车上，两个人又坐在后座两头。中间隔着一个人的距离。
顾念棠看着窗外，手不自觉地摸了摸外套内袋——枪在那里，硌着肋骨。
沈夜白也没说话，靠在座椅上闭着眼。但顾念棠觉得他没睡着——他的呼吸不够匀。
"谢了。"她忽然说。
沈夜白没睁眼："谢什么？"
"枪。"
"防身的工具，不用谢。"
车里又安静了。
过了一会儿，顾念棠又开口："你那个——查了八年的人。查到了吗？"
沈夜白睁开眼。他看着车顶，沉默了几秒。
"快了。"
两个字，没有多余的话。但顾念棠听出了点别的意思——不是"快查到了"的那种快了，是"快到极限了"的那种快了。
她没再问。
车在巡捕房门口停下。她下车，关门前回头看了他一眼。
"明天码头的事，你打算什么时候动？"
沈夜白看了她一眼："后天晚上。"
"带我。"
"不行。"
"我有枪了。"
沈夜白的目光落在她外套内袋的位置——略微鼓起的弧度。他嘴角动了一下，说不清是笑还是什么。
"再说。"
车门关了。车子开走了。
顾念棠站在巡捕房门口，摸了摸内袋里的枪。硌手，但踏实。
