凌晨三点。
老周的马车终于停在了教堂后门。车上除了老周，还下来了一个人。
那个男人四五十岁，穿着一件灰色的旧夹克，戴着一副金丝边眼镜，手里提着一个沉甸甸的牛皮医药箱。他看起来不像个医生，倒像个教书先生，但这会儿脸上全是严肃的神情。
谢医生。
谢医生没废话，一进地下室，就直奔床边。
他打开医药箱，拿出一把剪子和一瓶酒精，直接剪开了沈夜白伤口上那层已经被脓液浸透的纱布。
看了一眼伤口，谢医生的脸色沉了下来。
“烂了一半。”谢医生抬头看顾念棠，“再晚一天送来，这条胳膊就保不住了。甚至人都可能烧死。”
“能做手术吗？”顾念棠问。
“必须做。马上做。”谢医生站起身，“但这儿不行。这儿没台子，没灯，也没无菌环境。得去我诊所。”
“路上安全吗？”顾念棠问。
“我诊所就在徐汇那片老弄堂里，离这儿有半小时路。”谢医生看着老周，“老周，你那马车拉货的，后面有蓬吗？”
“有。”老周点头，“盖着稻草，看着就是个送菜的。”
“那就走。”谢医生说，“把他弄上车。遇上巡捕或者哨卡，就说是我诊所接的急诊病人。我穿着这身衣服，他们一般不拦。”
顾念棠和谢医生合力，把沈夜白架上了马车。
马车在夜色里穿行。上海冬夜的凌晨，冷风刺骨。
果然，在过一条通往徐汇的路口时，碰上了一队巡捕房的人查夜。
“停！干什么的车？”一个巡捕举着警棍走过来。
老周勒住马，谢医生掀开前面挡风的帘子，脸上带着那种医生特有的不耐烦：“急诊。急性阑尾炎穿孔，要马上手术。再拖这人就死了。你们要是想拦，就先把尸体抬走。”
那个巡捕看了一眼谢医生那副金丝眼镜和那一箱子药，又听了这气势汹汹的话，挥了挥手：“行了行了，大半夜的晦气。快走快走。”
马车轰隆隆地冲过了路口。
半小时后，他们到了徐汇。
那诊所确实偏，藏在一条七拐八弯的弄堂深处，门口连灯都没亮。谢医生开了后门，把他们领进了一间小小的手术室。
房间很小，只有十平米。中间摆着一个铁制的手术台，旁边是一盏刺眼的医用无影灯，还有各种瓶瓶罐罐的器械。
谢医生把沈夜白弄上台子，开始洗手，准备器械。
他回头看了顾念棠一眼。顾念棠正站在旁边，盯着那些手术刀。
“你会当助手吗？”谢医生问。
顾念棠抬起头：“我是法医。我做过几百台解剖。手术和解剖——没什么两样。都是切开皮肉，找到病灶，切除，缝合。”
谢医生愣了一下，然后点了点头：“好。那你帮我递器械，止血，盯着他的心跳和呼吸。这手术没麻醉，只有局部止痛针，但他现在昏迷，痛感反应可能不强，但身体会动。你得帮我按住他。”
“行。”
顾念棠没犹豫。她走上前，站在手术台旁边。
谢医生开始消毒。
酒精擦过伤口的时候，沈夜白在昏迷中猛地抽搐了一下。
顾念棠立刻按住了他的肩膀，双手用力，把他固定在台子上。
“开始。”
谢医生拿起手术刀。
那刀刃在灯光下闪着冷光。
顾念棠看着那刀切开沈夜白的皮肉。那是她熟悉的动作，熟悉的切开感。以前她切开的是冰冷的尸体，是为了寻找死亡的真相。现在她切开的是温热的、还在跳动的人体，是为了留住活着的生命。
她的手很稳。
“止血钳。”谢医生说。
顾念棠从盘子里拿起止血钳，准确地递到他手里，夹住了出血点。
“剪刀。”
“引流条。”
“缝合线。”
她像一个精密的机器，每一次递送都准确无误。她的眼睛盯着伤口，盯着那些被切除的烂肉，盯着那些被清理出来的脓血。
两个小时。
手术持续了整整两个小时。
谢医生缝合完最后一针，摘下口罩，长长吐了一口气。
“好了。”他擦了一把额头上的汗，“清创很彻底。引流也做好了。接下来就看这几天能不能退烧。如果三天内体温降下来，命就保住了。”
顾念棠看着那个缝合好的伤口。那伤口像是一条蜈蚣，趴在沈夜白的肩膀上，周围还要放着引流管。
沈夜白还在昏迷。但他脸上的那种死灰色好像稍微退了一点，呼吸也没刚才那么急促了。
谢医生让老周帮忙把沈夜白抬到了后面一间休息室的床上。
“我就在这儿守着。”谢医生说，“你们也可以歇会儿。隔壁有张空床。”
老周年纪大了，折腾了一宿，实在撑不住，去隔壁躺着了。
顾念棠没走。
她坐在沈夜白的床边。
房间里只有一盏昏暗的小灯。沈夜白躺在那张窄床上，脸色苍白，黑色的头发散在枕头上。
顾念棠看着他。
她伸出手，握住了他的左手。
那是那只没受伤的手。他的掌心很宽，手指很长，上面有老茧，那是常年握枪和写字留下的痕迹。
他的手现在是凉的。手术之后，体温降下来了一些，但这凉意还是让她心疼。
顾念棠握着他的手，低下头。
她把额头抵在他的手背上。
她没有哭。她没发出一点声音。
但她的肩膀轻轻抖了一下。
那种压抑了好多天的恐惧、焦虑、那种在枪战里强撑的冷静、那种看着他倒下时的无助，都在这一刻，在这个安静的房间里，在这个只有两个人的角落里，轻轻崩塌了一瞬。
她把脸埋在他的手心里。
那是她第一次，这么毫无保留地依靠着他。
哪怕他现在什么都不知道，哪怕他还在昏迷。
但她知道，只要这只手还在，只要这个脉搏还在跳，她就有劲儿继续往下走。
