沈清漪归位二十年后的那个秋日，天女道在青州又开了一处分坛。这已经是第三百零七座了。分坛设在石头村，就是当年沈清漪第一次用气运救治百姓的那个破庙的原址。破庙早就不在了，新修的殿宇三进三出，灰墙黑瓦，朴素得不像神庙，倒像一座大宅院。门楣上挂着一块匾额，写着“天女道青州分坛”七个字，字迹端正，是沈清璩十年前亲手写的。
沈念从分坛门口的石碑前站起来，膝盖上沾了一层灰，他拍了拍，没拍干净，索性不管了。石碑是当年百姓自发立的那块，上面刻着“天女救命之恩，永世不忘”，刻痕里的红漆脱落了大半，露出底下青灰色的石头。他伸手摸了摸那行字，指尖从“天”字摸到“忘”字，笔画很深，二十年风雨没磨平。
他今年十七岁，比当年沈清璩接手天女道时还小一岁，但个头已经超过沈清璩了。法袍是新的，银白色，领口绣着曼陀罗花，腰间挂着一枚月神令。他身后跟着十几个天女道弟子，有人扛着月神旗，有人背着药箱，有人抱着厚厚一摞名册。从青州到豫州，从豫州到荆州，他们走了一年。
分坛里挤满了人。有来看病的，有来讨水的，有来告状的，有来求字的。天女道的规矩，看病不收钱，讨水不问来路，告状不分贵贱，求字不嫌字丑。一个老妇人抱着孩子坐在医馆门口排队，孩子在哭，她从怀里掏出一块干粮掰了一半塞进孩子嘴里，孩子不哭了，嚼着干粮，腮帮子鼓鼓的。一个中年男人蹲在善堂门口写状纸，他是隔壁村子的，地被村里的恶霸占了，县衙不管，他走了三天三夜到分坛来求助。一个年轻姑娘站在学堂门口抄书，她认字不多，抄得很慢，但一笔一划很认真，抄完一页就拿起来吹吹墨，夹在腋下继续抄。沈念从人群中穿过，有人认出他，跪下来喊“小天女”，他弯腰把人扶起来，说“不跪，天女道不跪人。你跪天跪地跪月神，别跪我。”这句话他每天要说很多遍，说得多了就像念经，但每次说的时候都会把手按在对方的手肘上，用力往上托。
沈清璩在天女府旧庙里静修，已经三年没出过山门了。旧庙在半山腰，不是天女府总坛，总坛在十年前搬到了山顶，旧庙空了出来，沈清璩一个人住。庙不大，两进院落，院子里种了一丛竹子，是沈清漪当年种的那丛的老根分出来的。竹节很粗，叶子很密，风一吹沙沙响。他每天卯时起来，在院子里打一套拳，然后回屋读书。读的不是天女道的经典，是各地的邸报和分坛送来的名册。他要知道天下在发生什么，百姓在吃什么。他的头发全白了，不是花白，是雪白，像顶了一头霜。脸上的皱纹深得像刀刻的，每一条都能夹住一根手指。但眼睛还很亮，不是年轻人的那种亮，是老茶壶被茶水养了几十年后那种温润的亮。
沈念回来那天，沈清璩在院子里晒书。他把藏书阁里的古卷一摞一摞搬到院子里摊开，竹简的、纸质的、兽皮的，在阳光下排成一排排，像士兵列阵。沈念推门进来的时候，沈清璩正蹲在地上翻一本兽皮古卷，听到脚步声没抬头，等沈念走到面前了，才慢慢站起来，膝盖弯了一下，发出咔嚓一声。
“回来了？”
“回来了。”沈念站在他面前，目光从沈清璩的白发移到他的脸上，在那道道深纹上停了片刻，然后看了看院子里晒满的古卷。竹简的绳子断了，几片竹简散在地上，他弯腰捡起来，把竹片按顺序码好，用麻绳重新绑了。
沈清璩看着他的动作，嘴角弯了一下。“你师祖当年在这里对我说，‘气运属于苍生’。这句话，你要传下去。”
沈念把竹简放回原处，站直了。“弟子记住了。”
沈清璩点了点头。他转回身蹲下去继续翻那本兽皮古卷。古卷上记载的是天女道最初的气运分配方案，字迹有些模糊了，但还能认出是沈清漪的笔迹。他的手指在那一行字上划过——“气运三分，一分予苍生。”指尖停在那里，停了很久。
顾念痕坐在天女府总坛的院子里晒太阳。他已经很老了，老到走路要拄拐杖，老到刀提不动了，老到眼睛看东西得眯起来。但每天下午，他都会让人把他扶到院子里那张藤椅上，面朝西边，等月亮升起来。不是傍晚的月亮，是银月。银月白天也能看到，淡淡的，像一小片薄云被阳光照亮了。他盯着那个方向，从申时盯到酉时，从酉时盯到戌时，眼睛累了就闭一会儿，闭一会儿又睁开。
沈念从山下的旧庙走上来，在总坛门口停了一下，跨过门槛走进院子。顾念痕的头发全掉了，光溜溜的头皮上长了几块老人斑。胡子留着，全白了，垂到胸口。手放在膝盖上，手指蜷曲着，指甲剪得很短。沈念搬了把凳子坐到藤椅旁边。
“顾爷爷，你在看什么？”
顾念痕的嘴角弯了。他的牙齿掉了大半，笑起来露出黑洞洞的缺口，但笑容很真，像一个孩子在看到母亲从远处走来时露出的那种笑。
“看你师祖。她一直都在。”
沈念仰头看着天空。银月挂在天边，淡淡的，像一小片薄云被阳光照亮了。他看了很久，久到眼睛发酸，眨了一下。顾念痕的手从膝盖上抬起来，按在沈念的手背上。手很瘦，骨节分明，皮肤皱皱的，摸着像一张揉皱了的纸。但手心是热的，热到沈念以为他在发烧。他侧过头看了顾念痕一眼，顾念痕已经闭上了眼睛，嘴角还挂着那个笑，呼吸很平稳。
月亮从东边升起来了，正常的月亮，弯弯的，像一把镰刀挂在城头。银月还在西边挂着，两个月亮同时在天空中，一个在东，一个在西。月光洒在院子里，把沈念的影子拉得很长很长。顾念痕的呼吸声很轻，像远处有人在拉一把很旧的二胡。
入夜后，京城百姓自发聚集，在太庙前的广场上祭拜月神。不是官府组织的，是百姓自己约定的，每月十五，雷打不动。家家户户摆上香案，案上供着瓜果和清水，香炉里插着三炷香，烟气袅袅上升，在月光中像一条条灰白色的丝带。孩子们举着月神旗在人群中穿梭，嘴里唱着天女道的歌谣。
月亮很圆，不是银月，是正常的满月。银月比满月小了一圈，挂在更高的地方，光芒温柔。月光洒在每一盏香案上，烛火被照得更亮了；洒在每一面月神旗上，旗帜被照得发白；洒在每一张仰望天空的脸上，脸上的皱纹被照得很清楚。
一个老妇人跪在自家门前，面前摆着一盏白烛和一碗清水。她的嘴唇在动，声音小得像蚊子叫，但口型在反复重复两个字——“天女，天女，天女……”她的眼睛已经看不清了，白内障将瞳孔蒙上了一层灰白色的膜，但在月光中，她朝着天空的方向，头一直抬着。
朱雀大街的尽头，天女府总坛的灯火通明。沈念站在总坛门口，手里捧着那本裂纹纵横的气运罗盘。罗盘的指针在月光中轻轻转动，指向天空中的银月。
银月的光芒洒在京城上空，温柔得像母亲的视线。城里的灯火一盏一盏亮了起来，从朱雀大街到城门口，从城门口到城外，从城外到更远的地方。天女道的弟子们在各地分坛里为百姓看病、教书、调解纠纷。有人在深夜里赶路，看到前方分坛的灯火，脚下加快了步子。有人在病中呻吟，听到门外弟子敲门的声音，眼泪掉了下来。有人在绝望中抬头，看到天空中那轮银月，嘴角弯了起来。
沈念把罗盘用布包好背在背上。他转身走进总坛，走到正堂门口时停下，抬头看了一眼匾额。“天女府”三个字在月光中清晰得像新刻的，金粉反射着细细的光。他跨过门槛走了进去。夜风吹过来，门上的灯笼晃了晃。
