烂尾楼的风漏得厉害，吹得陈默身上的伤一阵阵疼。他也没动，就靠在水泥柱子上抽烟。烟屁股烫到了手指，他才把烟头摁灭在地上。
“叔，咱们跑吗？”小七蹲在他旁边，手里捏着那片刻了字的玉。
“跑个屁。”陈默吐出一口浊气，眼神定下来，“那个戴面具的刚才能逮住我，没动手。这说明什么？说明我现在的命，比那条地道里的泥巴值钱。他要的不是我死，是让我带话，或者……带东西过去。”
陈默摸了摸兜里那块真钥匙。温热的，贴在大腿上。他刚才复盘了一遍，那个密使说“他没用了”，指的是老烟。对那帮人来说，老烟的价值也就是个诱饵。既然诱饵这招对我没用，那我就换个玩法。
既然你们这局棋是冲着我下的，那我也不能光等着被吃子。
“走，回鬼市。”陈默站起身，把领子竖起来遮住半张脸，“咱们去给他们送份大礼。”
……
鬼市今晚比往常热闹。
消息就像长了翅膀，不到半小时就传遍了整个防空洞——那个带着张家通行钥的愣头青，要在鬼市出货了。
这可是炸了锅的消息。敢在长沙九门的眼皮子底下卖张家的东西，这不是缺钱，这是缺心眼，或者是疯子。但不管哪种，周围看热闹的人不想错过。摊贩们也不摆货了，全围在中间那块空地上。
陈默就坐在空地中间的一个破木箱上。
他面前摆着一只青铜匣子。这匣子是他刚才找绒线帽那胖孙子借的，看着有点旧，但样式古朴。里面装的当然不是钥匙，是那片“你已入局”的玉。
“陈默，你胆儿挺肥啊。”
人群被拨开，二爷带着十几个大汉走了进来。他没带枪，手里还是那对核桃，转得咔咔响。周围看热闹的人吓得往后缩了一圈，空出个半圆。
“二爷大驾光临，我不卖也得卖啊。”陈默靠在木箱上，一副死猪不怕开水烫的样，“钱你也给不了，命你也想要。不如我直接把这东西拍这儿，价高者得，或者……谁能拿命买，我就给谁。”
二爷冷笑一声：“给脸不要脸。这东西是张家的，也是我该得的。你个小毛孩，拿着烫手山芋不撒手，早晚把自己烧死。”
“是么？”
陈默没理会他，眼睛看向二爷身后的阴影。
那片阴影里，走出来一个人。黑风衣，半张青铜面具。依然是一副看戏的姿态。
“二爷，别这么大火气。”密使沙哑的声音响起来，“生意嘛，讲究个你情我愿。”
二爷脸上的肌肉抽了一下，回头看了密使一眼，没敢吭声。这态度坐实了陈默的猜想——这两个不是一伙的，或者说，不是一个级别的。二爷是看家护院的狗，这面具人才是主人。
陈默慢慢把手放在青铜匣子上。
“二爷，你要的是这把钥匙，能换钱，能换名声。这位……”陈默看着面具人，“你要的是钥匙背后的东西，或者说，是能用钥匙开的那扇门后的人。”
全场瞬间安静下来。连周围呼吸声都听得见。
“我是个俗人，不懂你们的大局。”陈默手指头轻轻敲了敲匣盖，“但这匣子一开，不管钥匙在谁手里，麻烦都是我惹的。既然如此，不如咱们把话说明白。这局到底谁说了算？我要是给了二爷，你答应吗？我要是给了你，二爷放得下心吗？”
二爷脸色阴沉得快要滴出水：“少在这儿挑拨离间！”
“是不是挑拨，二爷心里清楚。”陈默猛地一把掀开匣盖。
里面没有钥匙。
只有一片巴掌大的玉，上面刻着四个歪歪扭扭的字——【你已入局】。
灯光照在玉片上，那四个字红得刺眼。
二爷愣住了，随即大怒：“你耍我？！”
周围的打手立刻就要冲上来。
“慢着。”
密使抬起手，制止了二爷。他走到木箱前，低头看了看那片玉，然后抬头看着陈默。面具后的眼睛里闪过一丝异样的光彩。
“有意思。”密使笑了，笑声像生锈的门轴转动，“第37号，你比36号会玩。36号只会哭，只会跑。你敢在这个时候，反手给我下套。”
二爷急了：“先生，这小子戏弄咱们……”
“他不是戏弄，他在谈判。”密使打断了他，语气平淡得像是在谈论天气，“他要留条命，也要留个说法。既然他都把话挑明了，咱们也不能太小气。”
他转头看向二爷，声音低了几分，但带着一股不容置疑的威压：“放人吧。那个老烟，你留着也没用了。撬不开嘴，反而是个累赘。”
二爷咬了咬牙，那对核桃都要被捏碎了。他死死瞪了陈默一眼，最后还是一挥衣袖：“带上来！”
两个黑衣人拖着一副担架走了过来。
老烟躺在上面，浑身是血，脸上青一块紫一块，胸口随着呼吸微弱起伏。显然是被下了重手。
陈默猛地站起来，扶住担架。老烟的手冰凉，脉搏乱得像在打鼓。
“成交。”陈默咬着牙说。
密使没再说话，转身就走。走到人群边缘时，他停下脚步，背对着陈默，留下了一句没头没脑的话。
“别让我失望，第37号。游戏才刚开始。”
看着密使消失在黑暗里，二爷恶狠狠地啐了一口：“算你小子走运！带着老东西滚！今儿这事儿没完！”
说完，二爷带着人灰溜溜地撤了。鬼市里的人看陈默的眼神都变了——敢在二爷和那个神秘人面前玩这么一出还能全身而退的，这几年长沙就这一号。
陈默没管那些目光，招呼了绒线帽过来帮忙，把老烟抬上了刚才那辆破皮卡。
车子发动，往城郊开。
老烟一直昏迷着，偶尔咳出一口带血的沫子。陈默心里乱糟糟的，那几个词在他脑子里转——36号、37号。这到底是指什么？难道在他之前，还有三十六个像他一样的人？
到了那个废弃的凉亭，陈默把车停下。他从包里翻出云南白药，想给老烟处理一下伤口。
刚要把药粉洒在老烟背上的鞭伤上，一直昏迷的老烟忽然睁开了眼。
那只满是血丝的手猛地抓住陈默的手腕，力气大得吓人。老烟像是回光返照一样，瞪大眼睛盯着陈默，嘴唇哆嗦着，喉咙里发出浑浊的气声。
“别……别信……”
陈默凑过去：“什么？别信谁？”
“那个……戴面具的……”老烟每说一个字都很艰难，眼角甚至渗出了泪，“他……他是我……放走的……”
陈默整个人僵住了。
老烟看着陈默惊愕的脸，像是要用尽最后一点力气，手指死死扣进陈默的肉里，指甲都断了。
“当年……七层棺……我不该……放他走……”
话没说完，老烟的手一松，头一歪，又晕了过去。只有那只手，还僵硬地勾在陈默的袖口上。
