陈默坐在桌前，手里的圆珠笔把日记本的纸张压出了一个坑。
第一百天。
日历上那个红圈是他昨天画上去的。这三个月过得很慢，慢得像是在泥潭里走路，每一步都要费大劲；但又很快，快得像是一眨眼，那个连土腥味都闻不出来的小白脸就不见了。
他翻到新的一页，页眉上写着“第五十页”。
笔尖戳下去，在纸上发出沙沙的声音。
“第一百天。总结。”
这一行字写得很用力，透到了背面。
他没怎么停笔，开始列清单。这习惯是老烟逼出来的，说是脑子记不住的东西，纸能记住。不管是谁，下斗前都得过一遍这一页。
“我能独立下中型墓了。准确率：闻土七成，敲墙八成，看裂痕五成。”
写完这行，陈默停顿了一下，把笔帽咬在嘴里。那个“五成”让他觉得有点扎眼。看裂痕这东西太玄学，尤其是那些修补过的，有时候连放大镜都看不出来，全凭感觉。
“我犯了十一次错。”
这一行他写得工工整整，像是在写检讨书。
“踩了三次翻板。走错了两次方向。把回填土当成了原生土一次。把盗洞当成了墓道两次。敲墙敲到手出血一次。被老烟骂了六次。”
想起老烟骂人的样子，陈默嘴角稍微动了一下。老头子骂人脏字不多，但损，那是真损。
“我救了老烟一次。”
这一行字写得很大，几乎占了半行。
那天在宋墓里的场景又冒了出来。老烟脚下的翻板塌陷的一瞬间，陈默脑子里什么都没有，只有那轴心的磨损痕迹。那一秒，他没看面板，没等系统提示，直接伸手拽了人。
“我打了四百多个绳结。我闻了三百多把土。我看了六十多幅壁画。我跑了一百多个八百米。”
这些数字是实打实的汗水换来的。
“这些都是我的。系统拿不走。0号拿不走。谁也拿不走。”
写完这句，陈默把笔帽吐出来，用力合上笔。咔哒一声，清脆得很。
他转头看向窗台。那个角落放着一个瓷碗，里面装着水，还有一条刚死不久的小鱼。那是他今天早上去菜市场买的。
以前小七在的时候，这个碗是它的饭盆。现在小七没了，碗还在。
“小七。第一百天了。鱼还在那个位置。每天换一条。不是给谁的。是给我的。”
陈默盯着那个碗看了会儿，鱼肚子翻着，白惨惨的。
“我还在。”
三个字，像是个句号。
他合上日记本，手指在封皮上摩挲了两下。封皮已经磨破了，露出了里面的硬纸板。
就在日记本合上的瞬间，那个熟悉的淡蓝色光幕在他视网膜上跳了出来。
即使他不想看，它也会自己冒出来，像块牛皮糖。
【系统核心运行中。拾取功能：正常。剩余拾取次数：3/3。】
那行字还是老样子，悬浮在半空，带着一种高高在上的冷漠。那三次拾取机会就像三颗金牙，一直没拔下来。
陈默抬起眼皮，目光像钉子一样扎在那几行字上。
那一秒钟，他确实犹豫了。如果是以前，如果是刚穿越那会儿，他可能会想去用一次，哪怕看看会发生什么。但现在，他只是觉得这东西碍眼。
他抬手在虚空中挥了一下，像是在赶苍蝇。
光幕闪烁了两下，消失了。
屋里恢复了安静。只有墙上的挂钟在“滴答、滴答”地走。
“嗡——”
放在桌角的手机突然震了一下，屏幕亮了，在昏暗的屋子里显得有点刺眼。
陈默拿起来一看，是个陌生号码。归属地显示是西安。
他皱了皱眉，接通了电话。
“喂？”
“陈默？”
电话那头是个女人的声音，很老，带着浓重的西北口音，嗓音有些沙哑，听起来像是喉咙里含着沙子。
“是我。您哪位？”陈默问。
“我是周婶。老周的媳妇。”
陈默的手指猛地收紧，手机壳发出轻微的响声。
老周。那是老烟的师父。这行里的泰山北斗，听说手艺通天，早就不问世事好多年了。
“周婶？怎么了？”
陈默心里咯噔一下。这大半夜的，周婶打电话来，绝不可能是聊天。
“老周走了。”周婶说。
电话那头很安静，安静得能听见风声。没有哭天抢地，也没有嚎啕大哭，只有那种尘埃落定的平静。
“昨天夜里。走得很安静。”
陈默张了张嘴，嗓子里像是堵了团棉花。他从来没见过老周，甚至连照片都没见过几张。这个名字在他心里，是个传说，是老烟嘴里那个“神仙”。
“什么时候的事？”陈默听见自己问。
“就昨晚。”周婶停顿了一下，似乎是吸了吸鼻子，“临走前那会儿，他精神头突然回光返照，跟我说了几句话。”
陈默没说话，只是握着手机，听着那边的呼吸声。
“他说，让你别去。”周婶的声音开始抖，那种压抑了很久的悲痛顺着电流钻进了陈默的耳朵，“他说‘那小子还在学，别让他分心’。哪怕那边出了天大的事，也别让陈默知道。”
陈默闭上眼，脑袋里嗡嗡作响。
老周死了。死在几百公里外的西安。临死前还挂念着个没见过面的徒孙。
“我知道了。”陈默深吸了一口气，压住胸口那股闷气，“周婶。节哀。”
“哎……好孩子。”周婶挂了电话。
“嘟——嘟——”
陈默保持着接听的姿势，手机渐渐发烫。
他慢慢转过身，看向门口。
老烟就站在那儿。
不知道来了多久。他也没穿外套，身上就那件洗得发白的背心，手里夹着半截没抽完的烟。烟灰积了挺长一截，摇摇欲坠。
显然，周婶也给老烟打了电话，或者他本来就知道。
两个人就这么对视了一眼。
安全屋里没有开大灯，只有过道的一盏小灯亮着。老烟脸上的阴影很重，看不清表情。
“你师父。”陈默说。
这三个字说出来，轻飘飘的，但在屋里砸出了不小的动静。
“嗯。”老烟应了一声。他抬起手，把那一截掉下来的烟灰接在手里，没往地上弹。
“他等了很久。等你出师。”老烟看着手里的烟灰，像是看着什么宝贝。
陈默低下头，看着桌子上的日记本：“我还没出师。”
老烟把烟灰揣进裤兜里，从口袋里摸出打火机，“啪”的一声点着了那半截烟。火星子在暗处一闪一闪的。
“他说你出了。”老烟深深吸了一口，吐出来的烟雾瞬间把他那张沧桑的脸罩住了，“是他说的。”
说完这句话，老烟没再多停留，转身回了房间。
那扇老旧的木门“吱呀”一声关上了。
陈默站在原地，看着那扇门。门缝里漏出来一点光，很快又灭了。
老烟没哭。但陈默知道，老烟心里的那根梁，塌了一半。
那天晚上，陈默没睡。
他又把日记本翻开了，翻到了第五十一页。
外面的雨彻底停了，月亮从云层后面钻出来，惨白惨白的。
陈默提笔，手腕很稳。
“老周走了。我没见过他。但他教了老烟，老烟教了我。”
“他等了我一百天。”
写到这儿，陈默停了一下。老周为什么要等？大概是想看看，这个被系统选中的人，能不能在没有系统的情况下活下来。
大概是想看看，这行手艺，能不能烂在土里之前，传给真正有心的人。
“我还没学完。但他不等了。”
陈默看着纸上的墨迹，慢慢干涸。
他抬起头，看向窗外黑漆漆的夜色。那种压抑了三个月的迷茫感突然散了。没人教了，那就自己练。没时间了，那就拼命。
笔尖再次落下，力透纸背。
“那就学快一点。”
他合上日记本，把那页纸折了个角。
这一天，特训结束。这一天，陈默正式入行。这一天，他也失去了这行里最年长的一位守护者。
这是代价。也是入场的门票。
