那酒是老烟带来的，二锅头，绿瓶那种，四十五度，一口下去喉咙里像拉了条口子。
陈默没拿杯子，就着瓶子灌了一口。辣，但是冲脑门，舒服。
阳台上的雨早就停了，地上还是湿的，反着路灯的光。晚风有点凉，吹在刚被雨淋过的身上，鸡皮疙瘩起了一层。
“你出师了。”
老烟坐在那个破藤椅上，两只脚架在栏杆上，手里也攥着个瓶子，那是他刚喝了一口的。
陈默看了他一眼，没接话，又喝了一口酒。
“这话你在第一百天就说过了。”陈默把酒瓶放下，手肘撑在膝盖上，“那时候你说我不算，现在还是不算？”
“那时候那是哄你。”老烟咧嘴一笑，牙齿被烟熏得发黄，“那时候你要是不出师，估计心态得崩。我是拿那话当药给你吃的。”
“那现在呢？”
“现在你是真出师了。”老烟把酒瓶举起来，对着灯光看了看里面的酒液，“不是我老烟说你能出，是你自己把自己给放出来了。”
陈默皱了皱眉，没听懂。
“你想啊。”老烟把腿放下来，身子往前探了探，“以前你下完墓，爬上来那一瞬间，第一句话说的是啥？”
陈默想了想。
以前刚特训那会儿，他每次从盗洞里钻出来，满头大汗，第一件事就是找老烟。
他会问：“老烟，我刚才判断那个土质对不对？”
或者：“老烟，那个机关的位置我是不是找偏了？”
他那时候特别需要一个声音，一个权威的声音告诉他：陈默，你做对了。你没错，你能活。
那时候要是没人搭理他，他能自己在那儿琢磨半天，甚至想下墓再去确认一遍。
“现在呢？”老烟问，“这两天你下那个明墓，上来第一句说的啥？”
陈默这次没想。因为他记得太清楚了。
那天他上来，拍了拍身上的土，看了一眼天色，转头就跟沈青瓷说：“走，饿了，搞顿烧烤去。这附近有家烤腰子不错。”
“对。”老烟打了个响指，“这就是出师。”
老烟指了指陈默的胸口。
“你不需要别人告诉你‘对了’。你自己知道对不对。当你下完墓，脑子里想的不是‘我做得好不好’，而是‘这事儿完了，该干点别的’的时候，那就说明，这手艺长你肉里了。”
“那种笃定，谁也给不了你。那是你自己拿命换的。”
陈默没说话。他低头看着手里的酒瓶。那种感觉，确实有了。那种不再需要看别人脸色，不再需要等一个分数的感觉，确实踏实。
两人沉默了一会儿。
风吹得阳台上的衣架晃晃悠悠，发出铁器碰撞的声响。
“老烟。”
“嗯。”
“你以后还跟我下墓吗？”陈默问这话的时候，没看他，盯着楼下的黑影。
老烟喝了一口酒，咂摸了咂摸嘴。
“不跟了。”
陈默转过身，盯着他：“为什么？嫌我技术烂？”
“技术烂点能练。”老烟摇摇头，“但我跟着你，你心里会有根弦松下来。”
“那根弦叫‘依赖’。”
老烟把烟掏出来，点上，火光映着他那张满是褶子的脸。
“人在江湖飘，总觉得自己有个靠山。你会觉得‘没事，老烟在前面，我不用太小心’。你脑子这么想，我信你能控制住。但你身体呢？你的本能呢？”
“万一哪天我不在了呢？万一哪天我腿慢了呢？你那一瞬间的犹豫，就是要命的。”
“你不需要我了。”老烟吐出一口烟雾，“我是个拐杖。你腿好了，我还拄着，那就是害你。”
陈默看着老烟，突然觉得这老头瘦了。以前虽然也干巴，但那股精气神足，像根钢筋。现在看着，像根烧火棍。
“那你干嘛去？”陈默问，“退休？打麻将？”
“回北方。”老烟说，“我师父的坟在洛阳。我得去守几天。”
“守几天？”
“守到他坟头的草长出来。”老烟说得挺认真，“他喜欢草。”
陈默愣了一下，随即笑了：“你师父喜欢草？那个‘一眼断生死’的老周，喜欢草？”
“他一辈子在地下。”老烟看着远处的黑天，“盯着那些死人骨头，盯着那些黑漆漆的土。他说他这辈子最想看的东西，就是地上的草。绿油油的，活生生的，风一吹就倒，风一停又起来。”
“那种劲头，他稀罕。”
老烟仰起脖子，把剩下的酒一口气干了。
“走了。”
……
老烟走的那天早上，天有点阴，像是要下雨，又憋着下不来。
陈默去送的他。
老烟背着一个那种很老的军绿色帆布包，边角都磨白了。包里鼓鼓囊囊的。
“什么玩意儿？”陈默指了指包，“那是罗盘？”
“嗯。”老烟拍了拍包，“还有探针，小锤子，几把铲子。”
“这些我都有。”陈默说，“ duplication（重复）投资干啥。”
“你有。”老烟把包往上提了提，“我有。但我想带着。这是我师父留下的。我想带去洛阳，埋在他坟边上。哪怕是土埋了，我也觉得它们是回家的。”
陈默点了点头，没再劝。
两个人站在路边，等着那趟去火车站的公交。早高峰的人流还没起来，街上只有扫地的环卫工。
老烟走了两步，突然停下，转过身。
“陈默。”
“嗯。”
“你以后下墓，别一个人。”
陈默看着他：“你刚才不是说我不能依赖你吗？”
“那是两码事。”老烟看着他的眼睛，眼神挺严肃，“不是因为你会出事，是你手艺够硬了，我也信你能活。”
“是因为一个人下墓，太安静了。”
老烟指了指地，又指了指天。
“你在底下，周围全是死东西。你喊一声，没人应。你爬出来，地上也是空的。那种安静，能把人心里那点活人气儿给吸干了。”
“你得有个人在上面等你。你出来的时候，得有人递给你一瓶水，问你一句‘累不累’。那口水，那句话，才是把你从死人堆里拉回来的绳子。”
陈默沉默了一会儿。他想起了那个空荡荡的鱼碗，想起了那个没有猫叫的黄昏。
那种安静，确实冷。
陈默抬起头，看向远处。沈青瓷这会儿应该在安全屋里整理资料，或者是在研究那个新买回来的拓本。
“沈青瓷会等我。”陈默说，“她现在胆子大了，敢走前面了。”
老烟笑了，笑出了满脸的褶子。
“那就好。那就好。”
这时候，公交车来了，喘着粗气停在路边。
老烟没再多说，迈步上了车。车门关上的那一刻，他隔着玻璃冲陈默挥了挥手。
那个背影，在车厢里显得有点佝偻。
车开走了，卷起地上的落叶。
陈默站在路边，看着车尾气散在风里，直到车拐过街角，彻底看不见。
他站了一会儿，转身。
回安全屋。
走到门口，正好碰见沈青瓷推门出来。她手里拿着那个旧日记本，像是正要找地方放。
看见陈默一个人回来，沈青瓷愣了一下。
“走了？”
“走了。”
“哦。”沈青瓷点点头，没多问。她知道老烟的去处，也知道这行的规矩。
她侧过身，让出一条道。
“进来吃饭。”她说，“包了饺子。猪肉大葱的。”
“好。”
陈默走进屋。
屋里很暖和，有饭香，还有点墨水的味道。那种阴冷的、地底下的气息，瞬间就被隔绝在门外。
……
陈默坐在饭桌前，还没动筷子。
那个熟悉的光幕又跳了出来。
这三百天，它就像是块狗皮膏药，甩都甩不掉。
【系统核心运行中。拾取功能：正常。剩余拾取次数：3/3。】
【提示：拾取者已连续300天未使用拾取功能。】
这几行字下面，突然跳出了一行红字。
【0号留言（未读）：1条。】
0号。
那个创造系统的人，或者说那个把陈默弄到这个世界的源头。
陈默看着那行红字。他的手放在桌子上，手指在桌布上轻轻敲了两下。
点开，就能知道一切。就能知道这到底是个什么局，就能知道能不能回家，或者能不能得到什么惊天动地的奖励。
但陈默只是看了一眼。
就像是看路边的一条垃圾短信。
他把目光移开了，没点开。
还不是时候。
现在正是这日子过得有滋有味的时候。饺子刚出锅，热气腾腾的。沈青瓷正拿着醋瓶往外走。老烟刚去守墓。
这时候去翻那些旧账，没劲。
“看什么呢？”沈青瓷把醋碟放在他面前，“发呆？”
“没什么。”陈默拿起筷子，夹起一个饺子，“看个无关紧要的广告。”
他咬了一口饺子。真香。
这才是过日子。
（本卷完）
第三百二十天。
长沙的菜市场，那是真的人间烟火。
上午十点，这是菜市场最热闹的时候。卖肉的把砍刀剁得“砰砰”响，卖豆腐的吆喝声能把顶棚掀翻，地上全是烂菜叶子和被人踩黑的泥水。空气里混杂着生肉的血腥味、家禽的屎臭味，还有那种特有的人挤人的汗馊味。
陈默就站在一个鱼摊前。
鱼摊不大，用蓝色塑料布围着，里面砌了几个水泥池子。水浑得发绿，上面漂着几片草叶子。
老板是个光头，脖子上挂着条毛巾，正在池子里捞鱼。
“要哪条？”光头老板手抄着网兜，在水面上一划，“这条？草鱼，刚死的，还热乎，便宜卖。”
“要活的。”陈默说，“给我捞条鲫鱼的，要小的，刺少点。”
“行，小的刺多，鲜。”光头老板也不恼，网兜在水里搅了两下，瞄准了一条黑脊背的鲫鱼。
那鱼在池子里挺欢实，尾巴一甩，水溅了陈默一裤腿。
“嘿，这小东西劲儿大。”老板笑了，手腕一翻，网兜底一兜，那条鱼就被提溜到了半空。
鱼离了水，嘴在那儿一张一合，腮帮子鼓得老高，拼命想喘气。
老板动作熟，把鱼往案板上一扔。那鱼还在跳，尾巴拍打着案板，“啪啪”响。
“别动。”老板手里也没停，抄起那把背厚刃薄的杀鱼刀。
“啪”的一声脆响。
刀背重重地拍在鱼头上。那条黑脊背的鲫鱼猛地挺直了身子，紧接着就软了下去，只有尾巴尖还在神经质地抽搐了两下。
不动了。
死透了。
陈默站在案板前，看着那条鱼。
鱼眼珠子是白的，翻在外面，蒙着一层死气。鱼身上的鳞片还在反光，但那种光泽已经变了，从那种流动的水光变成了僵硬的亮。
这是一具尸体。
在以前，在陈默还没有练出这套手艺的时候，在系统还像管闲事的居委会大妈一样每天刷存在感的时候，哪怕是他路过这种鱼摊，哪怕是他不小心碰到了一条刚死的鱼，那个该死的蓝光幕都会跳出来。
【检测到死物。是否拾取？】
有时候是个问句，有时候直接是个选项。只要他的手碰到了那种“失去了生命体征”的东西，系统就像是条件反射一样弹出来。
那时候他怕这个提示，也烦这个提示。每条鱼都要弹一次，每只老鼠都要弹一次，烦得人头皮发麻。这让他觉得自己不是个人，是个行走的扫描仪，是个垃圾桶，专门收集死物的信息。
可今天，陈默盯着那条鱼，鬼使神差地伸出了手。
他的手很稳，指尖泛着点老茧，那是三百天练出来的。
他伸向案板。
指尖碰到了鱼身。
凉的。
滑的。
有鳞片，扎手。
指尖下陷了一点，那是鱼肉松了，死的证明。
陈默的手指停在鱼身上，没动。
他在等。
哪怕只有一秒钟，哪怕只是一瞬间，他都在等着那个声音。等着那声“叮”，等着视网膜上出现那个熟悉的淡蓝色光幕，等着看见那行字：【死物：鲫鱼。状态：新鲜。】
空气很吵，周围有人在讨价还价，有人在剁肉。
但在陈默的耳朵里，这一刻安静得吓人。
没有“叮”。
没有光幕。
没有那行冷冰冰的字。
什么都没有。
他的手就那样摸着一条死鱼。那种触感真实得不能再真实，粗糙、冰冷、带着腥气。
这就是一条鱼。一条八块钱一斤，马上就要变成汤的鲫鱼。它不是“拾取物”，不是“数据”，不是系统里的一个编号。
它就是条死鱼。
“老板，这条多少钱？”
陈默的手指收了回来，声音很稳，听不出有什么不对劲。
“八块。”光头老板在那儿刮鳞，刀刮在鱼皮上“滋啦滋啦”响，“你是老顾客了，收你七块五。”
陈默掏出手机，扫码，付钱。
“行了，装好了。”
老板把杀好的鱼套进黑色塑料袋里，递了过来。鱼还在滴水，把袋子底浸透了一块。
陈默接过袋子。手心里沉甸甸的，带着那种生物特有的重量。
他拎着鱼，转身往菜市场外面走。
人挤人。有推着小车的老太太，有光着膀子的大老爷们。陈默侧身避过一辆拉货的三轮车，脚底下的路有点不平。
他走了十步。
走到了菜市场门口的马路牙子上。
他突然停下了。
旁边是个修自行车的摊子，修车师傅正拿着扳手在拧螺丝，看了陈默一眼，觉得这人挡路了，刚想喊一声。
陈默没听见。
他又一次伸出手。
这一次，他隔着那个黑色的塑料袋，手指准确地按在了鱼尸体的位置。
那里还是凉的，还是那条鱼。
没有面板。
没有提示。
没有“是否拾取”。
他又按了一下。指尖用力，感觉到了鱼肉的纹理，感觉到了那根脊椎骨。
什么都没有。
就像是这个世界终于意识到，陈默就是陈默，一个普普通通的活人，而不是一个必须连接网络的终端。
那个曾经把他折磨得死去活来的系统，那个曾经让他以为自己是天选之子的系统，那个曾经像是紧箍咒一样扣在他脑袋上的系统，现在，对一条死鱼都没了反应。
陈默拎着那个黑塑料袋，站在人来人往的街头。
突然，他笑了。
一开始只是嘴角咧了一下，像是想忍住。紧接着，肩膀开始抖，然后是胸腔。
“呵。”
一声笑漏了出来。
接着就是大笑。
他蹲下来了。
就在那个修车摊旁边，就在那个全是灰土的马路牙子上，陈默像个疯子一样蹲了下来。手里还拎着那个滴着水的鱼袋子。
“没了。”
他低着头，看着地上的蚂蚁搬家。
“真的没了。”
没人知道他在说什么。路过的姑娘看了他一眼，像看个神经病，绕着走了。修车师傅摇了摇头，心想这人怕是生活压力太大，崩了。
但陈默不在乎。
他在笑，笑得眼泪都快出来了。那种感觉不是中了五百万，也不是死里逃生。
就像是背上背了三年的大山，突然间变成了羽毛。就像是有人告诉你，以后不用再交房租了，这房子是你的了。
他不需要再担心那个面板什么时候弹出来，不需要再担心那个“剩余拾取次数”是不是个定时炸弹，不需要再担心自己是不是个被操控的傀儡。
他现在就是陈默。
一个会买鱼，会做饭，会下墓，会怕黑的普通人。
他蹲在那儿，笑了足足三分钟。
直到修车师傅实在看不下去了，扔过来一块破抹布：“哥们儿，擦擦汗吧，这大热天的。”
陈默接过抹布，在脸上胡乱抹了一把。擦的不是汗，是笑出来的眼泪。
“谢了。”他说。
他站起来。腿蹲麻了，起猛了晃了一下。
但他站稳了。
他把那个鱼袋子拎好，重新系了个扣。
那种腥味儿钻进鼻子里，真香。
回家了。
沈青瓷昨天说想吃鱼，那是她第一次下墓那天说的一句话。她说“下次还来，回来要吃鱼”。
今天就把鱼做上。
陈默迈开步子，往家的方向走。
阳光很好，晒在背上暖洋洋的。路边的树叶子绿得发亮，知了在树上没命地叫。
这就是活着。
他拍了拍手里的鱼袋子，轻声说了一句：“走，回家。”
风吹过，袋子里的鱼尾巴晃了一下。
没弹窗。真干净。
