风是真硬。
跟长沙那种湿润的带水的风不一样，敦煌的风是干的，带着股沙砾味，刮在脸上跟砂纸打磨似的。太阳还没落下去，挂在西边的山头上，白晃晃的，晃得人眼晕。
陈默眯着眼睛，把防风镜的带子勒紧了点。
脚下全是沙子。细软，一脚踩下去能陷到脚脖子。每拔出来一次，都得费点劲。
“东经94°，北纬40°。”
陈默低头看了一眼手里的GPS。信号有点飘，指针在那儿乱跳，最后还是定死在一个点上。
“就是这儿。”他说。
周围是一片连绵起伏的沙丘，没有什么标志物，除了沙子还是沙子。连根枯草都看不见。这就找坟头？跟大海捞针差不多。
但陈默没动。他蹲下来。
也没拿铲子，直接把手伸进沙子里。
沙子晒了一天，烫手。但往下几寸，就是温的，再往下，有点凉。
他抓了一把，放在鼻子底下闻了闻。
没有土腥味，没有腐烂味，就是纯粹的、干燥的沙子的味道。那是风刮了几千年的味道。
“下面七米。”陈默拍了拍手上的沙子，“得挖。”
“以前没想过有一天得干这种体力活。”
沈青瓷站在上风口，裹着那个大红色的冲锋衣，看着像个沙漠里的红绿灯。
“你以前怎么找墓？”沈青瓷问，“你不是说有感知吗？”
“感知是告诉你‘那边有个东西’，不是给你挖个洞。”陈默站起身，活动了一下肩膀，“以前系统会直接标个红点，告诉我入口在哪，多深，有没有机关。我走到门口，推门进去就行。”
“那现在？”
“现在挖。”陈默从背包里抽出那把工兵铲。
这铲子折叠起来的，看着不大，打开能当镐头使。
“没有捷径。”陈默说，“这沙子底下埋的是0号，他也想看看我是不是真的肯出力。”
陈默开始挖。
一铲子下去，沙子“噗”的一声扬起来。这地方流动性大，挖一铲子，上面的沙子就流下来两铲子。
这就跟蚂蚁搬家一样，得有耐心。
沈青瓷没闲着，她在上面找了个平整的地儿坐下了，从包里拿出保温杯，也没喝，就那么看着。
两个小时过去了。
风稍微小了点，太阳开始偏西，把人的影子拉得老长。
陈默已经挖下去三米了。
他站在坑里，只露个脑袋在外面。那件黑色的速干衣早就湿透了，贴在后背上，全是汗。风一吹，凉飕飕的。
“歇会儿。”
沈青瓷的声音从上面传下来。她扔下来一瓶水。
陈默接住，拧开，仰头灌了一大口。
水温吞吞的，那是被太阳晒热的。
“还有四米。”陈默抹了一把脸上的汗，脸上全是沙子，这一抹跟唱戏的大花脸似的。
“不急。”沈青瓷在坑边上说，“反正他又跑不了。”
“他确实跑不了。”陈默笑了笑。
继续挖。
到了五米的时候，天色开始暗下来了。沙漠里的黑来得快，像是有人拉了个闸。
陈默打开了头灯。那一束光柱打在沙壁上，显得很孤单。
以前要是这时候下墓，系统会自动开启夜视模式，周围那是亮如白昼。现在就这一束光，照得见脚下，照不见远方。
这感觉其实挺好。真实。
铲子插进沙子里的声音，在深夜里听着特别清晰。“噗、噗、噗”。
那是时间的流逝。
到了第六个小时。
陈默的动作慢了。胳膊酸得像是灌了铅，每举起一下都要咬一次牙。那股子乳酸堆积的感觉，真他妈的折磨人。
以前系统会提示“体力值过低，建议休息”，或者直接来个“体力药剂”。
现在什么都没有。
只有疼。
只有胳膊在抗议，只有肺在拉风箱。
“陈默。”
“嗯。”陈默没停。
“要是挖不到呢？”
“挖得到。”陈默说，“直觉告诉我，就在这儿。就在脚底下一寸的地方。”
到了第八个小时。
已经是深夜了。
风停了。沙漠里静得吓人。
陈默的铲子刚要插下去，手腕突然一震。
“当。”
不是那种闷闷的铲沙声。是硬碰硬的声音。石头碰金属。
陈默的手停住了。
他把铲子抽出来，扔在一边。
“到了。”
他说。声音哑得厉害。
他蹲下来，也不嫌脏，直接用手去扒拉。
沙子是松的，扒开一层，又流下来一层。
直到手指头碰到了一个硬邦邦、冷冰冰的东西。
是一块板。
陈默把上面的沙子清理干净。
借着头顶灯的光，看清楚了。
是一块青石板。不大，也就一米见方。上面有些纹路，不是雕花，是风化的痕迹。
石板的正中央，刻着两个字。
刻得不深，笔画也简单，甚至有点歪歪扭扭，像是小孩随手划拉的。
“0号”。
就这两个字。
没有生卒年，没有生平事迹，没有那个“伟大的系统创造者”之类的废话。
甚至连个墓碑的格式都不算，就是块石头，上面刻了个代号。
沈青瓷顺着绳子滑了下来，站在陈默旁边。
她看着那两个字，看了半天。
“就这？”
她有点失望。这跟她想象中的大墓不一样。没有什么宏伟的地宫，没有什么陪葬的金银玉器。
“没有墓志铭？没有生平？”沈青瓷问，“哪怕是写个‘这里躺着个疯子’也行啊。”
“他活了太久。”
陈默伸手摸了摸那个“0”字。石头表面粗糙，那是风吹的。
“久到他自己都忘了自己是谁，忘了哪一年生的，哪一年死的。”陈默说，“写不完。也没法写。”
“你要是写个‘活了五百岁’，那要是被人挖出来，进博物馆还得被专家骂是假的。”
陈默笑了笑。
“简单点好。0号。开始是0，结束也是0。这叫圆满。”
沈青瓷撇了撇嘴：“你就是替他找补。”
陈默没反驳。
他的手指顺着石板的边缘摸了一圈。这里有一道极细的缝隙，如果不仔细摸，根本感觉不到。
那是门缝。
“帮我照个光。”陈默说。
沈青瓷把手机的手电筒打开，凑近了。
陈默从腰间摸出那根探针。
这探针用了三百天，头都快磨秃了，但依然结实。
他把探针的一头插进那道缝隙里。
“嘎吱。”
一声轻响。这声音在寂静的沙漠里听着特别刺耳。
石板松动了。
下面没有风吹出来，也没有怪味。
就是一股子陈年的、干燥的味道。
陈默把探针当作杠杆，手压在上面，慢慢地、一点点地往下压。
他的胳膊还在抖，那是刚才挖了八个小时的后遗症。
但他用的劲很稳。
“起。”
陈默低喝了一声。
那块刻着“0号”的青石板，像是某种沉重的历史，缓缓地、艰难地，被撬开了一条缝。
一条黑漆漆的缝。
通往那个造了这一切的人的最终归宿。
