谢九安回到荒山营地的时候，天已经黑透了。他浑身是土，左臂上缠着的布条从白色变成了黑红色，血干了又裂开，裂开了又干，布条和伤口粘在一起，分不清哪是布哪是肉。他在营地外面的溪沟里洗了手和脸，水冰凉，激得他整个人哆嗦了一下，但他没有停下，把脸上的泥和血都洗掉了，露出眉骨上那道刀疤，在水光中泛着暗红。
风灵儿第一个看到他。她从岩洞口的火堆边站起来，手按在刀柄上，看了他两息，然后转身朝洞里喊了一声：“回来了。”沈蘅从洞里冲出来的时候，差点被洞口的石头绊倒，风灵儿扶了她一把，她没有道谢，推开风灵儿的手，跑到谢九安面前。她站在那里，看着他。他的脸在火光中忽明忽暗，眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂起皮，左臂还在滴血，血珠顺着手指往下淌，一滴一滴的，掉在地上的枯叶上，发出细微的声响。他没有说话，把手伸进怀里，掏出了那枚玉佩。
如意娘。沾着他的体温，温热的，表面有一层薄薄的雾气，是他胸口的热气凝成的。他把玉佩递给她，手指碰到了她的指尖，两个人的手都在发抖，抖得玉佩差点从指缝间滑落，但谁都没有松手。
沈蘅接过玉佩，触碰到玉面的那一刻，她的手指猛地蜷缩了一下。玉是热的，不是被体温捂热的，是从内部涌出来的、像有生命一样的热。她低头看着掌心里的玉佩，如意娘三个字在月光下泛着温润的光，不是月亮的光，是玉石自己发出的光，很淡，淡得像黎明前天际线上那一抹将明未明的灰白。红绳还在她颈间空荡荡地垂着，她解开红绳，把玉佩重新串上去，系好，绳结打了两遍。玉佩贴着她锁骨下方的皮肤，那一小片皮肤忽然烫了一下，不是玉佩烫，是她自己烫，像是有什么东西在皮肤底下被点燃了。
沈继宗被风灵儿扶着从洞里走出来。他靠在一块石头上，喘得很厉害，但眼睛一直盯着沈蘅颈间那枚玉佩。他的眼眶红了，嘴唇哆嗦了好几下，声音从喉咙里挤出来，沙哑得几乎听不清：“婉清……我终于能去见你了。”
沈蘅站在那里，玉佩贴着她的皮肤，热度从锁骨往下蔓延，经过胸口，经过肋骨，经过小腹。她的手不自觉地放在了小腹上，掌心的温度和玉佩的温度汇合在一起，像两条溪流在某个看不见的地方交汇。她的身体里有什么东西在苏醒，不是突如其来的洪水，是缓慢的、持续的、不可逆转的涨潮——从小腹开始，向四肢百骸扩散。她的手在发抖，不是害怕，是她的身体正在经历某种她无法控制的、剧烈的变化，像冬天的河面在春天来临时冰层从底部开始融化，表面还结着壳，底下已经在流动了。前世记忆在脑海中闪现，不是梦，是像有人在她脑子里放了一段旧胶片。她看到了实验室的白墙和不锈钢操作台，看到那本古籍摊开在桌面上，书页发黄发脆，边缘有火烧过的痕迹。她看到自己的手——前世的自己的手，指甲涂着淡粉色的甲油，中指上戴着那枚跟了她五年的银戒指——翻开了古籍的另一页。那一页上没有文字，只有一幅画，画着一枚玉佩，如意娘。画的下方，用蝇头小楷写着一句话：“魂穿千载，血脉不灭。”
沈蘅猛地睁开眼，眼前的画面消失了。她站在荒山脚下的营地里，手里握着小腹，颈间的玉佩还在发烫，烫得她锁骨下方的皮肤微微发红。她大口大口地喘着气，像是刚从水底浮上来的人。谢九安的手按住了她的肩膀，掌心很凉，冷得像冬天溪水里的石头，那股凉意透过她的衣服渗进皮肤里，把她体内那股快要失控的热浪压下去了一些。
沈继宗在石头上坐了很久，喘匀了气，声音比刚才稳了一些。他看着沈蘅颈间的玉佩，目光从玉佩移到她的脸上，从脸上移到她放在小腹上的手上。他的嘴唇翕动了几下，想说什么，又咽了回去。最后他还是开口了，声音低沉，像从很远的地方传来：“下层有崔锦华最精锐的守卫，至少二十人。你们三个人不够。去找上清司还忠于谢家的人。”他说完这句话就开始剧烈咳嗽，咳得弯下了腰，整个人缩成了一团，像一片被风吹皱的枯叶。沈蘅蹲下去给他拍背，他咳了好一阵才缓过来。
谢九安把断刀从腰后抽出来，放在膝盖上，用一块石头磨着刀刃。磨刀石是他从溪沟边捡的，粗糙不平，磨起来发出刺耳的声响，但他磨得很认真，一下一下的，不急不慢。他磨了几十下，用拇指试了试刀锋，刀刃划破了指腹，血珠渗出来，他没有擦，继续磨。
“我母亲生前在上清司有五个心腹，”他的声音在磨刀声中显得有些遥远，“灭门时三人逃脱，两人失踪。我知道其中一人的下落——他叫宋伯庸，现在隐居在城北棺材铺。”他没有说他是怎么知道的，沈蘅也没有问。她蹲在火堆边，手里握着一根树枝，拨弄着炭火。火光照亮了她半张脸。
沈继宗靠在石头上，闭着眼，呼吸渐渐平稳了。他的手腕上还戴着那只玉镯，青白色的玉质在火光下泛着温润的光，和他女儿颈间那枚玉佩是一块料子。他的手指在玉镯上慢慢摩挲。风灵儿站在岩洞口，看着远处的夜空。月亮被云遮住了，荒山在黑暗中像一头沉睡的巨兽，呼吸缓慢而沉重。风吹过乱石堆，发出呜呜的声响。她把手按在刀柄上，拇指在刀柄的缠绳上反复摩挲。
沈蘅站起来，走到谢九安身边，在他旁边蹲下来。她看着磨刀石上那些细密的划痕，看了一会儿，然后伸出手，从谢九安手里拿过了那块磨刀石。谢九安愣了一下，没有阻止。她把磨刀石翻了个面，用拇指擦了擦表面的石粉，递还给他。
“用这面，平一些。”她说。
谢九安接过磨刀石，看了她一眼，没有说谢，低下头继续磨。磨刀的声音变了，从刺耳的沙沙声变成了更细腻的摩擦声，像春蚕啃食桑叶。沈蘅蹲在他身边，没有走。她的手放在小腹上，指尖感受着那个越来越明显的温热。玉佩也热着。两个热源，一个在锁骨，一个在小腹，一上一下，像是在她身体里画了一条线，从胸口到肚脐，从肚脐到更深的、她看不见也摸不着的地方。
谢九安磨好了刀，在裤腿上蹭了蹭刀身上的石粉，插回腰后。他的左臂的伤还在渗血，布条已经脏得看不出原来的颜色。他从怀里摸出一块新布条——是出发前风灵儿塞给他的，他一直没舍得用——递给沈蘅。沈蘅接过来，拆掉他左臂上那块已经看不出颜色的旧布条，露出下面的伤口。伤口不深，但很长，从肘弯一直划到手腕，皮肉翻开，边缘已经发白了，是被血泡的。她用溪水把伤口冲洗了一遍，谢九安咬着牙一声没吭，额头的青筋暴了起来。她擦干伤口，撒上金疮药，再用新布条缠紧。缠的时候她的手指一直在发抖，但缠得很紧，每一圈都压在上一圈的边缘上，整整齐齐的，像用尺子量过。谢九安看着她缠布条的手，她的手指瘦得像竹节，骨节分明。缠完了，她把多余的布条塞进结里，用手指按了按。
当晚，谢九安没有睡。他靠在岩洞口，断刀横在膝盖上，眼睛半睁半闭，耳朵竖着，捕捉着营地周围的每一个声响。沈蘅躺在岩洞最里面，挨着沈继宗。她的父亲已经睡着了，呼吸很轻，轻得几乎没有声音。她听着他的呼吸，听着风灵儿在岩洞外来回踱步的脚步声，听着火堆里柴火偶尔噼啪的爆裂声，手放在小腹上，颈间的玉佩贴着锁骨。她的手从棉袄的领口伸进去，指尖碰到玉佩的边缘，温热的，软软的，像一块被太阳晒了一整天的石头，余温还在，但火焰已经熄了。她把手指缩回来，放在肚子上。两个热源在身体里一上一下地呼应着，像脉搏，像心跳。
