半个月后，队伍抵达了西北边陲一座被废弃的古城。城墙还在，但城门已经烂光了，只剩两扇门板歪倒在门洞两侧，门板上的铁钉生了锈，钉头凸出来，像一排排歪歪扭扭的牙齿。城墙上长满了野草，草枯了，黄灿灿地铺了一层，风一吹，草籽簌簌地往下掉。城中只有百来户人家，老弱妇孺，年轻人都逃荒去了，留下的不是走不动的，就是不想走的。百姓们看到这支衣衫褴褛、浑身带伤的队伍从城门走进来，先是害怕，关紧了门窗，从门缝里往外看。但看到队伍里有个大肚子女人，脚步虚浮，脸色苍白，被一个红衣女子扶着，百姓的门又慢慢打开了。
一个拄着拐杖的老汉从巷子里走出来，上下打量了沈蘅一番，目光在她隆起的腹部停了一下，然后转身朝巷子里喊了一嗓子。从巷子里走出几个妇人，端着热水、干粮和旧棉被，把沈蘅迎进了巷子最深处的一间土屋。土屋不大，土墙土地，屋顶铺着茅草，窗户糊着油纸，透进来的光线昏黄暗淡。但屋里干净，地上洒了水，扫过了，土腥味混着水的湿气，闻着反而让人安心。
沈蘅躺在草席上，浑身像散架了一样。她的腿肿了，脚踝肿得看不到骨头的轮廓，手指按上去就是一个坑，半天弹不回来。头发散在草席上，粘着汗水和尘土，一缕一缕地纠结在一起。她躺在那里，手放在隆起的腹部，感受着肚子里那个生命的重量。不是之前那种隐隐约约的温热了，是实实在在的、沉甸甸的重量，像一枚果实挂在枝头，把整根树枝都压弯了。
风灵儿蹲在灶台边烧水，柴火不够，她从屋外抱了一捆干草塞进灶膛里，火苗窜起来，舔着锅底，锅里的水慢慢冒出了热气。水烧好了，她舀了一盆端到沈蘅身边，用布巾浸了热水拧干，给她擦脸和手。沈蘅的脸瘦了很多，颧骨凸出来了，眼窝也深了，但皮肤底下有一种说不出的光泽，不是健康的红润，是一种更内敛的、像珍珠一样的光。风灵儿把她的手擦干净，把布巾扔回盆里，站起来。
“这里连个大夫都没有？”她问。
门口的老汉摇了摇头，说城里的郎中三年前就死了，死后再没有人来。风灵儿的眉头拧了一下，端着脸盆出去了。谢九安没有进屋。他站在城墙上，手扶着垛口，看着城墙外的荒野。荒野延伸到天边，和灰白色的天际线连成一片。城墙上的防御工事年久失修，垛口塌了一半，女墙上的砖缝里长满了野草，墙根底下有几个老鼠洞，洞口的土还是新鲜的。他在城墙上走了三圈，把每一处塌陷、每一道裂缝、每一个可以藏人的角落都记在了脑子里。宋伯庸带着赵铁柱在破城里转了一天，傍晚的时候从一间塌了半边的祠堂地窖里搬出了几只木箱。木箱上的漆已经掉光了，木头也朽了，但箱子里的东西保存得很好——粮食用油布包着，一粒都没有发霉；兵器涂了防锈油，刀锋依然锋利；银两装在铁盒子里，白花花的，在暮色中泛着柔和的光。最底下是一卷羊皮图纸，打开来，是一套完整的地下工事图纸，标注了破城地下的每一条密道、每一个出口、每一处机关。
宋伯庸把图纸铺在祠堂的石板上，跪在那里看了很久。他的手指在图纸上慢慢移动，从城中心画到城北，从城北画到城西，再从城西画回城中心。他抬起头，浑浊的眼睛里有什么东西在闪。沈蘅被风灵儿扶着走进祠堂，在图纸前站定，低头看着那些密密麻麻的线条和标注。她的手指在图纸上点了点城中心的位置，又点了点城北、城西、城南的几个出口，从袖子里掏出那枚如意娘玉佩，放在图纸上，玉佩正对着城中心的位置。
“我要在这里扎下根。”她的声音不大，但祠堂的每一块石板都听得清清楚楚，“请你去联络所有还忠于谢家的人，让他们来西北汇合。”宋伯庸抬起头看着她，浑浊的眼睛里有水光，但那层水光没有落下来，挂在那里，亮晶晶的。他点了点头，把图纸卷起来，塞进怀里。赵铁柱站起来，走到祠堂门口，看着城墙上渐渐暗下去的天色。他的脸上还有伤，结了痂又裂开，裂开了又结痂。
夜里，沈蘅一个人躺在土屋的草席上，手放在隆起的腹部，玉佩贴在锁骨下方。月光从窗户纸的破洞里漏进来，在地上画出一道歪歪扭扭的白线。她翻了个身，面朝窗户，月光照在她脸上，把她的睫毛照得像一把小小的扇子。她闭上眼，又睁开，闭上，又睁开，反反复复好几次，睡不着。她的手从肚子上移开，伸进衣领里，摸出了那枚玉佩。玉佩在她掌心里发出微弱的荧光，不是月亮的光，不是烛光，是玉石自己发出的光，很淡，淡得像萤火虫尾部的光亮，在黑暗中明明灭灭。她的手指在如意娘三个字上慢慢摩挲，指腹感受着刻痕的深浅。掌心里的光越来越亮，从萤火虫变成了烛火，从烛火变成了油灯。
小腹动了一下。不是抽痛，不是胀痛，是动，是那个在她身体里住了四个月的小东西第一次主动地、有意识地、用力地动了一下。像一条小鱼在水里摆了一下尾巴，像一片羽毛从高处飘落，被风吹了一下，改变了方向。沈蘅的手僵在了肚子上，整个人像被雷劈中了一样，一动不动。她的眼睛瞪得很大，瞳孔缩成了针尖，嘴唇在发抖，喉咙里发出含混的气音。
然后她哭了。眼泪从眼眶里涌出来，顺着鼻梁往下淌，滴在草席上，滴在手背上，滴在那枚还在发光的玉佩上。她哭着笑了，笑得很丑，嘴角往上翘，眼泪往下流，两种相反的表情在同一张脸上打架，打得不分胜负。她的另一只手也放到了肚子上，两只手一起捧着那个隆起的弧度，像捧着一件易碎的、珍贵的、失而复得的东西。“你动了，”她哭着说，声音被眼泪堵得断断续续，“你终于动了。”
门外，谢九安靠在土墙上，断刀抱在胸前。他没有睡着，从进了破城就没有合过眼，但此刻他的眼睛闭着，睫毛在微微颤抖，嘴唇抿成了一条线。他的手指在刀柄上慢慢地、一下一下地叩着。风灵儿蹲在屋顶上，双刀放在身边，仰头看着天上的月亮。月亮很圆，很大，挂在破城的上空，把整座城照得像一个银白色的梦。她的靴子上还沾着干涸的血迹，但她不在意。她低下头，透过屋顶的破洞看到了屋里的沈蘅——她躺在草席上，两只手捧着肚子，脸上一半是眼泪一半是笑。风灵儿的嘴角翘了一下，又把头仰了回去，看着月亮，月亮在她的瞳孔里变成了两个，朦朦胧胧的，像隔了一层水雾。
祠堂地窖里的几口箱子被赵铁柱带人抬了出来，粮食分了一部分给城里的百姓，银两留作军资，兵器和图纸锁进了祠堂的偏殿。城里的百姓起初还怕，后来看到这些人分粮食、修城墙、扫地、劈柴，做的事情比他们自己人还勤快，怕就变成了敬。几个妇人端着热汤来土屋看沈蘅，汤里有野菜和几粒盐，对破城的人来说，这是能拿出来的最好的东西了。沈蘅一碗不剩地喝完了，把碗还给她们，说了一声谢。
天快亮了，月光从窗户纸的破洞里移到了墙角，白色的光斑在墙根底下慢慢移动，从东边移到了西边，从亮变成了暗。公鸡叫了第一遍，声音又尖又长，把破城的寂静撕开了一道口子。沈蘅躺在草席上，手还放在肚子上。肚子里的那个小东西动过那一回之后就没有再动了，但她的手一直放在那里，她怕她一松开，它就又不动了。阳光从窗户纸的破洞里漏进来，照在她脸上，暖暖的，刺眼，她抬起手挡了一下光，在手背和眼睛之间留下了一道细长的阴影。她的手背上还有泪痕，干了，变成了一道道白色的印子，像干涸的河床，弯弯曲曲的，从指缝一直延伸到手腕。风停了，院子里的尘土落了下来，落在地上，落在窗台上，落在她摊开的手掌心里，细细的，软软的，像面粉，又像骨灰。
