偏院的门轴转起来吱呀作响，沈长安用肩膀顶开，闪身进屋，又反手把门闩推上。屋里没点灯，月光从窗纸正中透进来，照出一张旧木桌、一把歪腿椅、一床叠得齐整的被褥——在她回来之前，这院子空了起码五年。
她没急着坐下。先在门后站了一会儿，听了听外头的动静。风扫过院角的枯槐，墙根有虫鸣，更远些是前厅传过来的零星人声。没有异样。她这才从腰间贴肉的暗袋里掏出那张油纸包着的薄纸，凑到窗边，借着月光，把上头那行字又看了一遍。
“第三卫旧寨主闸铁闩，以乌铁匙开启。铁匙与铜钥合握，方可转动。”
纸上的墨是干透的，折痕很旧，像是压了许多年。陈姓男子把这张纸连同那枚物件交到她手里的时候，手掌粗糙，指节横着几道旧茧，不像写字的人，倒像常年握刀握锄的。他把东西往她手心一拍，没多话，只说了句：“你走水路。”
沈长安把纸折回原来的印子，重新塞进油纸包里，贴着胸口放好。她想起河滩上那行脚印——她出水以后才踩出来的，前掌比常人深两分，落步均匀，是个练家子，或者惯走夜路的人。那人没等她，也没藏，就那样顺着河滩走了，方向是东门桥。她弯腰捡起那片苇叶时，上面还沾着没干的墨渍，黑色，和这张字条上的墨色一样。
有人在她浮出水面之前来过，又在暗处看着她和陈姓男子接头完才离开。这个人她没见着脸，但对方留下了东西，留得大大方方，连藏都没藏——说明不打算瞒她，只打算试试她会不会追。
沈长安把油纸包塞回贴身的地方，走到桌边，摸到火镰，点了灯。灯芯烧起来的那一瞬，门外廊下传来一声极轻的脚步声，轻得像猫踩了一下石板，随即停了。
她没回头，只把油灯往桌角挪了挪：“嬷嬷这么晚了还不歇？”
门没开。隔着一道门板，王嬷嬷的声音平平地递进来：“姑娘屋里亮了灯，老奴过来看看。将军府里宵禁，酉时后各处落钥，姑娘若要走动，记着别越过二道门。”
沈长安说：“知道了。”
门外安静了片刻，那双脚又踩着石板走了。沈长安听着脚步声走远，才从袖里抽出另一张纸——她从苇丛边缘捡的那片苇叶已经被她卷成了细筒，夹在袖口里。她抖开，对着灯看了看，墨渍洇进叶脉里，已经辨不出字了。但她暗自有数。那是一行极小的字，笔画瘦长，字形是写信人的习惯——不是陈姓男子的笔迹。陈姓男子在灰石滩递字条时她瞥过一眼，他的字歪斜像刀砍。这叶上洇了的墨，撇捺之间收得很紧，像拿细竹签蘸了墨写的。
两张纸条，两个人。一个当面给，一个留在地上的，让沈明珠捡了交到她手里。
正想着，偏房的门帘掀开一条缝，春禾探出半个脑袋，揉着眼睛，头发散着，声音里还带着睡意：“姑娘回来了？奴婢水里泡久了，睡得沉，竟没听见门响。”
沈长安把灯往床那边举了举：“那个小包袱呢？”
“奴婢藏好了。”春禾从门后探出半截身子，压低声音，“出城之前塞在东堤柳树根底下的，回来时趁着打更的过去，从角门顺进来，搁床底下了。”她顿了顿，打了个哈欠，“姑娘，灶上还温着半锅粥，奴婢去给你盛一碗？”
“不用。”沈长安说，“你睡你的。”
春禾却没缩回去，立在门帘边上，看了她一会儿：“姑娘，今日那个戴斗笠的人……是什么来路？”
沈长安吹了吹灯芯：“不知道。”
春禾还想再问，沈长安已经走到床前，弯腰，从床底下抽出那只布包袱。包袱不大，是她从乡下带出来的旧衣裳，中间夹了一双千层底的布鞋、一块磨刀石、一小包晒干的花椒。她伸手在包袱底部的夹层里摸了一摸，指尖碰到一样硬邦邦的东西，脸上的神情松了松，随即又收了起来。
她把包袱塞回去，直起腰，对春禾说：“你睡吧。明早不用进来伺候。”
春禾看了她一眼，没再多嘴，缩回了偏房。帘子落下来，屋里重新安静。沈长安吹熄了油灯，留出一线月光，从窗缝里望出去——正厅的方向，灯火还亮着。隐约有说话声从那边飘过来，隔得远，听不真切，但她看见有人影在正厅门前来回踱步。穿着深灰色的衫子，身形比她爹矮些，瘦些，走路时一只手背在身后——是二叔。
沈长安在窗边站了一会儿。她想起来昨日中午，沈明珠在灰石滩边上跟她说过的话：“二叔这几日在城里四处找东西。”找什么呢？沈明珠没说，她也没问。现在她看着正厅里来回走的那个人影，心里大致有了个底：二叔找的，多半和她母亲留下的那口铜锁木匣脱不开干系。王嬷嬷今天也试探过她，绕了半天弯子，问她怎么忽然对账房旧册子上了心——这府里，知道她在查什么的人不多，但个个都心事重。
正厅那边的人影停了。二叔站在廊柱旁，低头看着手里一件东西，乌沉沉的，在灯火下反着一点暗光。沈长安眯起眼——那东西方方正正，像一只匣子。铜锁的木匣。
她认出那形状的瞬间，二叔抬起头，朝偏院这边望了一眼。隔着一整座花园，两道回廊，他当然看不见窗缝里她站着，但那个动作让她后背一紧。她退后半步，隐进窗侧的阴影里。
风从窗缝灌进来，灯芯已经冷了，她听见正厅的方向传来扣合的声响——“啪”，木匣的盖子合上了。沈长安在黑暗里静静立着，手里捏着那张油纸包的底部——乌铁匙冰凉的轮廓从纸包下硌着她的掌心。她原本打算明早去找冯叔，从旧账上查一查周记那口熔炉的来历。可二叔今晚从城西带回了那只木匣。
她垂下眼，在黑暗里把那张薄纸重新折了一道，塞进里头衣裳最贴身的口袋里，收紧领口，没有再点灯。她从床底摸出那双千层底的旧布鞋，换下了脚上沾着河泥的靴子，又解开包袱，把磨刀石揣进怀里。
后半夜的月亮斜过院墙，照着她推开后窗，翻出去时落在青砖上的影子，一矮，一横，利索地贴着墙根消失在暗处。
