第二天放学，盛放又去了那个花园。
老奶奶还在那儿，坐在同一个长椅上，看着同一个方向。夕阳还是那么照着，把她的影子拉得很长。
盛放这次没有玩球，直接走过去，在她旁边坐下。
老奶奶转头看了他一眼，没说话。
盛放也没说话，就那么坐着。两人看着空荡荡的滑梯，看着秋千在风里轻轻晃动。
坐了很久，老奶奶突然开口了：“你叫什么名字？”
盛放说：“我叫……叫盛放。”
老奶奶点点头：“好名字。盛放，盛开的意思。”
盛放有点不好意思，问：“奶奶，您……您叫什么？”
老奶奶说：“我姓陈，叫我陈奶奶就行。”
盛放点点头。他又问：“陈奶奶，您孙子……去哪儿了？”
陈奶奶沉默了一会儿，然后说：“跟他爸妈去国外了。走了三年了。”
三年。盛放心里算了算，那不就是他上一年级的时候吗？
“那……那他还回来吗？”
陈奶奶摇摇头：“不知道。他爸妈工作忙，说等稳定了再回来。这一等，就是三年。”
她说着，把手里的照片递给盛放。盛放接过来看，照片上是一个胖乎乎的小男孩，正在滑滑梯，笑得眼睛眯成一条缝。
“这是他五岁的时候拍的，”陈奶奶说，“就在这个滑梯上。他最喜欢滑滑梯，每天放学都要来玩。我就在这儿坐着，看他玩。”
她指了指照片上的小男孩：“你看，笑得多开心。”
盛放看着那张照片，心里酸酸的。他想起爷爷，想起爷爷以前也经常坐在院子里看他玩。他玩累了，爷爷就给他倒水喝，用毛巾擦他脸上的汗。
他把照片还给陈奶奶，问：“您……您给他打过电话吗？”
陈奶奶点点头：“打过。每周打一次。但每次说不了几句，他就说要写作业了，要练琴了，要出去玩了。他……他已经不太会说中文了。”
她的声音很平静，但盛放能听出里面的难过。
影仔在他脚下拼命吸那些深紫色的东西。那些东西又多又浓，像潮水一样从陈奶奶身上涌出来。影仔吸得肚子都鼓起来了，还是吸不完。
盛放不知道该说什么。他只是坐在那儿，陪着陈奶奶。
太阳慢慢落下去，天边烧起一片红霞。陈奶奶看着那片晚霞，突然说：“他小时候最喜欢看晚霞。每次看到都要喊我：奶奶快看，天烧起来了！”
她说着，嘴角弯了一下，像是在笑。但那笑里，有泪光。
盛放看着她的侧脸，突然想起爷爷说过的一句话：想一个人，就是心里有一个地方，永远空着。
天黑了，陈奶奶站起来：“谢谢你陪我，盛放。明天还来吗？”
盛放点头：“来。”
陈奶奶笑了，这次是真的笑：“好，奶奶等你。”
她慢慢走了，背影消失在暮色里。
盛放坐在长椅上，看着那栋楼的窗户亮起灯。影仔趴在他脚边，肚子鼓得圆圆的，身体里全是深紫色的东西。
“能……能变成种子吗？”盛放问。
影仔想了想，点点头，又摇摇头。它用变形写了一个字：“长。”
盛放问：“要多久？”
影仔伸出五根手指，然后又变成三根。它也不知道具体要多久，但肯定需要很长时间。
盛放点点头。他站起来，拍拍裤子，往家走。
走到那盏坏掉的路灯下，他停下来。路灯还是坏的，但他现在已经不害怕了。他站在灯下，对影仔说：
“你说，陈奶奶的孙子，还记不记得她？”
影仔想了想，变成一个问号。
盛放说：“我……我希望他记得。”
影仔轻轻碰了碰他的脚踝。
远处，那些细长的影子还在楼顶上。但盛放没看它们，他只看那盏坏掉的路灯。
也许有一天，这盏灯会亮起来。也许有一天，陈奶奶的孙子会回来。也许有一天，所有的思念都会变成种子，在窗台上发光。
他不知道，但他愿意等。
就像他愿意每天去陪陈奶奶一样。
