日子像被谁重新调回了正常的速度。
盛放每天上学、回家、写作业，偶尔去早餐车坐坐，偶尔去校门口等张叔。一切看起来和从前一样。可他知道，不一样了。
那天晚上，他整理书包时，无意中打开铅笔盒。
铅笔盒里多了一样东西。
是一张折得小小的纸片，被压在最下面。盛放把它拿出来，纸片很轻，折痕很深，像被人小心地压了很久。
他展开。
上面是影仔的字。
影仔的字盛放再熟悉不过了。歪歪扭扭，一笔一画，像刚学写字的小孩。它不会写太多字，所以总挑最简单的写。
纸片很小，只放得下一行字：
“盛放，如果我不在了，别哭。我会在你影子里。你每次帮别人，我就亮一下。”
盛放看着那行字。
他咬着嘴唇，可眼泪还是掉了下来。不是大哭，是安静的，一滴一滴落在书桌上，把“影子”两个字晕得有点糊。
他一边哭，一边又想笑。
“你早……早就会写这么多字了。”他小声说。
没有人回答。
可盛放觉得，自己的影子在脚边轻轻动了一下。
他把纸条贴在胸口。
很多画面从记忆里浮出来。
他想起那个晚上，坏掉的路灯下，他的影子从墙上流下来，变成一个问号，又变成一个惊叹号，最后伸出一只手。
他想起它钻进沙发的门缝，把自己摊成一张影子地毯。
他想起自己第一次想爷爷时，胸口飘出灰色的烟，影仔凑过来，像吸果冻一样把那些难过吸进去，还打了个嗝。
他想起它趴在自己手心里，凉丝丝的，软乎乎的，没有眼睛，可他知道它在看自己。
“影仔……”盛放轻声叫。
妈妈进来了。
她看见盛放对着一张纸条发呆，没说话，走过来，坐在他床边。
“怎么了？”妈妈问。
盛放把纸条递给她。
妈妈接过去，看了很久。她的眼睛也红了，可还是笑了。
“影仔是好孩子。”妈妈说。
盛放低下头：“它不在了。”
妈妈摸摸他的头：“不在了，也不代表它没来过。”
盛放点头。
妈妈走出去后，盛放又坐了一会儿。他把那张纸条叠好，夹进爷爷那本旧日记里。日记里有爷爷的字，现在又多了影仔的字。两样东西放在一起，像一家人。
他站起来，走到窗边。
窗台上已经空了。二十二颗种子壳被收进木盒，放在客厅。可盛放站在那儿，还是能感觉到一点残余的暖。
他抬头看向窗外。街上有人走过，有小孩在跑。盛放眯了眯眼。
他依然能看见别人身上的颜色。
一个牵着孩子的妈妈，身上有很淡的奶黄色。一个背着书包的少年，身上是灰扑扑的蓝。一个卖水果的摊主，身上有土褐色的疲惫，也有一点橘红的暖。
盛放知道，这是影仔留给他的礼物。
不是吸收，不是收集，只是“看见”。
影仔不在了。可它把看世界的方法留给了他。
“你……你还在。”盛放轻声说。
他的影子在灯光里格外浓，格外暖。盛放看着它，像看见一个熟悉的朋友，正安安静静地陪着他。
学校里的心情角被保留了下来。
顾老师正式留在了学校。她不再只是实习老师，而成了一个真正的班主任。她把心情角推广到了整个年级。每个班都有一块小角落，贴满五颜六色的便利贴。
赵岩、林暖暖、苏晴、谭旭、高安、周琳，都成了“情绪小老师”。
他们常常在放学后，带着低年级的同学玩游戏，讲故事。教他们说：“我很难过。”“我很累。”“我想有人陪。”
盛放有时候会站在远处看。
他看见那些小孩身上的颜色，从灰变亮，从暗变暖。有些光点从他们肩上飘起来，像蒲公英一样，落在心情角的纸盒里。
影仔说得对。
每帮助一个人，它就会亮一下。
现在它一定亮极了。
几个月后，学校来了个转学生。
那是个很安静的男孩，被班主任带进教室时，一直低着头。他穿着新校服，书包带子收得很短，像怕被人抢走一样。
盛放正好从办公室回来，在走廊里遇见他们。
男孩跟在班主任身后，眼睛盯着自己的鞋尖。班主任说：“这是新同学，以后在我们班。”
盛放点点头，让到一边。
就在男孩从他身边经过时，盛放看见了他的影子。
那影子在墙角处动了一下。
不是正常地跟着人，而是自己动了一下，像从墙缝里钻出来一点，又缩了回去。
盛放怔住了。
他低头看向自己的影子。自己的影子也轻轻动了一下，像在说：你看，我看见了。
盛放抬起头，望着那个男孩的背影。
男孩已经走到教室门口。阳光从窗户照进来，把他的影子投在走廊上，淡得几乎看不见。可盛放看得很清楚。
那里面，也有一点极小的光。
