“井底下那位，长得像七十七位里的哪一位？”陈默追着问。
“像谁，明天你自己看。”齐老汉把火盆里的炭拢了拢，“不过今晚临睡前，我得再支你们出一趟门。你们那地图，不是又亮了吗？”
三人一愣，掏出手机。果然，魂灵地图上，西南方向的山里，亮起了新的一点。
“雪线底下有座庙。”齐老汉说，“庙里那位小师父，跟我这口井也有渊源。我守井那三十年，他年年冬天下山化缘，路过我的井，我给他水喝，他给我念经。他圆寂那年冬天，托人给我捎过一句话，我一直没参透。你们去了，兴许能替我参透。参透了，明天再下井，我心里就有底了。”
“他捎了句什么话？”
“他说，”齐老汉眯起眼，“‘井里那位，等我点灯。’”
庙在西南方向的深山里，雪线底下，叫丹增寺，一座不大的古庙。三人雇车到山脚，又走了半天的山路才到。庙里住着七八个僧人，年纪都大了，为首的老喇嘛七十多岁，法名洛桑。
一听问“夜里自己亮的那盏灯”，洛桑喇嘛双手合十，长长念了一声佛号，把三人领进了大殿。
大殿供桌上，酥油灯一层一层摆开，足有几百盏，全都熄着。唯独最角落的位置，有一盏亮着。灯是铜盏，酥油满满的，一苗火苗，安安静静。最奇的是那灯芯，挺立如新剪，火苗不偏不晃。
“这盏灯，夜夜自亮。”洛桑喇嘛说，“傍晚我们做晚课，它是灭的，灯油是满的。夜半，它自己就亮了。第二天早上，还是亮着，油一点没少。芯子呢，永远像刚剪过的一样。起初有小师父去掐灭它，掐不灭，火苗灭了，转眼又起。老衲看了三年，明白了，不掐了。每天给它添最好的酥油，剪最好的芯。”
“这灯，原来是谁管的？”林疏桐问。
“桑吉。”洛桑喇嘛的声音软了下来，“我的徒弟。一个眼睛亮得像泉水的孩子。”
老喇嘛坐在殿前的台阶上，慢慢讲了。
桑吉是孤儿，五岁上山的，一辈子没离开过这座庙。庙里的灯，几百盏，都是他管。每天天不亮起来添灯油、剪灯芯，一盏一盏，从不马虎。庙里老人都说，桑吉剪的芯，火苗最正，最省油，一夜不爆一朵灯花。
“桑吉有个习惯。”洛桑喇嘛说，“每晚熄灯前，他把大殿的灯一盏一盏熄了，只留最角落那一盏，端到殿门口，放在门槛边上，坐一会儿，再端回来熄掉。我问过他为什么。他说，是师父教我的。师父说，最后一盏灯，要留给赶夜路的人。我说，这山里夜里有谁赶路？他说，不知道，可是万一有呢。”
“他是怎么没的？”陈默轻声问。
“冬至那年。”老喇嘛闭上眼，“大雪封山前，庙里灯油不够了。山下有人供养了一担灯油，得有人背上来。桑吉说，灯不能等，雪要封山了，封了山，几十天没灯。他不听劝，背着两桶油上了山。走到鹰嘴崖那段，雪厚，路滑，人跌下去了。找到的时候……”老喇嘛停了很久，“人抱成一团。怀里的灯油，一滴没洒。油桶抱得那么紧，摔下去都没松手。”
殿里静了半天。陈默吸了吸鼻子。
当天下午，林疏桐走到那盏自亮的灯前，摘了手套，双手虚拢住那苗火苗，慢慢按了下去。
能力贴着灯光往下渗。火是最难附的东西，一碰就晃，一晃就散。她只能把两只手合得再拢些，一寸一寸往下压，压到指尖发麻，那点火光才稳住。
清晨。几百盏灯，一盏一盏添油，一盏一盏剪芯。小喇嘛的手很稳，火苗不跳，他吹一口气，芯上一点焦黑就掉了。夜里，熄灯。熄到最后一盏，端起来，走到殿门口，搁在门槛边上。坐在门槛上，望着山下的雪路。黑黢黢的路，一个人影都没有。坐一会儿，叹口气，端回来，熄掉。明天再来。
师父说，最后一盏灯，要留给赶夜路的人。师父圆寂了，这句话还在。他守着这句话，守了二十年。
冬至那天。背油上山。雪。鹰嘴崖。脚下一滑，坠下去的那一瞬，他想的不是怕，是，油不能洒。怀里死死抱着桶，背朝下摔。雪很深。人在雪里，冷得慢慢没了知觉，最后望着山上，庙的窗户透着微光。心里的话是——
“灯……还没添呢……今晚的最后一盏……还没放到门口……万一……万一夜里真有人赶路呢……雪这么大，看见灯，就知道庙里有人，就敢敲门……”
再往后，是三年夜夜自亮的灯。灯亮着，芯永远新剪，油永远不减，可它一直在殿里的角落，不在门口。他够不着门口了。
林疏桐收回手，在灯前站了很久。
“他不是舍不得这盏灯。”她转身对洛桑喇嘛说，“是这盏灯，放错了地方。师父教他的规矩，最后一盏灯要放在门口，留给赶夜路的人。他摔下山前，那晚的灯还没放到门口。他人走了，规矩卡在半截。灯夜夜亮，是他还在当值。可他放不到门口去了，就只好在原来的位置亮着，等人来端。”
“等了三年。”老喇嘛眼眶湿了，“怪不得，怎么掐都掐不灭。他是当差的，差没交，不能走。”
“那就把这个差，还给该当的人。”林疏桐说，“在庙门口，设一盏真正的长明灯，就搁在山门外檐底下，冲着上山的路。灯亮着，规矩就归位了。”
洛桑喇嘛当即召集了僧众，商量了半日，都欢喜。第二天，庙里请木匠在山门外的檐下打了一个小小的灯龛，龛里安了一盏大号的铜灯，添满酥油，点上了。灯龛边挂了一块小木牌，藏汉两行字，写的是：
“为夜行人留。”
长明灯点亮的当晚，全庙的僧人都聚在大殿里守着。夜半时分，供桌角落那盏自亮灯的火苗，轻轻晃了晃，晃出殿门的方向，然后一点一点矮下去，熄了。有小师父跑出去看，山门檐下的长明灯，火苗猛地蹿高了一寸，亮得像有人在里面添了一口气，随后稳稳地立住，比先前更正，更亮。
从那晚起，殿里那盏灯，再没亮过。油盏还在原处，僧人们把它供起来，不再使用。
洛桑喇嘛亲自定了看灯的规矩：长明灯由僧众轮值，一人一月，晨添油，晚剪芯，剪芯的手法，一律按桑吉生前教的来。庙里还添了一条新规矩，写在客堂的门边：
“夜行人来，先给灯，再问名。”
规矩立下的头一个月，真用上了。一个转山的旅人夜里迷了路，在雪坡上看见山门檐下那一点灯火，循着光摸到了庙门，敲开门，僧人先掌灯照他的脸，看他冻成什么样，扶进屋，才问他是谁、从哪儿来。
临走前，洛桑喇嘛拉着林疏桐的手，托她给井边那位老守井人带一句话。老喇嘛说，桑吉圆寂那年冬天捎出去的那句“井里那位，等我点灯”，如今他明白了：山下那条古道的井边，几十年前雪夜里冻死过一个赶路人。桑吉那几年，一直想去井边，给那个雪夜补一盏灯，没能去成。如今庙门口的灯长明着，这条路，算是照亮了。
回程的山道上，手机在她兜里震了。掏出来时，金光正一层一层漫开：
【支线·喇嘛庙·已完成】
【累计进度：78/127】
【评级：甲等】
“他守的不是灯，是雪夜里的一句‘有人’。”沈墨渊拄着扇子走山路，“赶夜路的人，看见灯，就知道门里有人肯开。”
“井边冻死的那个人……”林疏桐停下脚步，“齐老伯守井三十年，守的就是这个吧。”
回到垭口，齐老汉还没睡，坐在井台边等着。听完结果，他半天没说话，最后从怀里摸出火镰，打着了，凑到井边一盏早备好的油灯上，点着了。
“灯点上了。”他把灯搁在井台上，“明天，下井。”
