除夕的夜色浓得像墨，坪上的鞭炮声彻底歇了，只剩下风在山梁子上打转。正月初一的大日子就在眼前，这最后的一夜，该摊开的话不能烂在肚子里，该定下的规矩不能含糊。阴九从阿朵家出来，径直去了掌坛师的祠堂。门虚掩着，里头没点灯，只有一炉子炭火忽明忽暗。老掌坛师坐在火边，面前摆着个黑漆漆的木匣子，手里捏着把旱烟袋，锅里的火星子一闪一灭，照着他那张沟壑纵横的老脸。
阴九推门进去，带进来一股子寒气。掌坛师没抬头，指了指他对面的板凳：“坐。今儿不说客套话，说章程。”
阴九坐下，没吭声，等着下文。
掌坛师把烟袋锅在鞋底上磕了磕，清脆的两声响，震得这空荡荡的祠堂里嗡嗡的：“明儿个进洞，你是随妆的轿夫。这队伍进了洞口，只走到洞厅，那是给外人留的底线。再往里去，那是‘交灯’的地界，活人止步。你记住，你抬那顶轿子，就走在阿朵身后半步。这半步，是生与死的界线。”
阴九皱了皱眉：“我护着她？”
掌坛师嘿嘿笑了一声，那笑声像两块生锈的铁片在摩擦：“护？你想得太简单了。半步之内，你有枪有刀，那是你护她；可出了这半步，在那洞深处，她是‘主’，你是‘客’。洞里的规矩，进洞交割，客是主，人是客。那位在洞里等了十八年，它等的是个能办事的行里人，不是来送死的莽汉。它要跟你谈，你就得有谈的样子。进了洞，反倒是它护着你——它不让你死，你就死不了；它要你死，你也活不成。”
阴九听得背脊发凉：“谈？谈什么？”
“谈价钱。”掌坛师从袖子里摸出一张黄纸，上面用朱砂画着乱七八糟的道符，不是常见的驱邪咒，看着倒像是某种契约的格式，“这玩意儿你贴身收好，别折了。这不是符，是‘坛帖’。坪上这三百年，跟那洞里打交道的凭据都在这上头。带上它，它念三分旧情，至少不会一见面就下死手。”
阴九接过那张黄纸，入手轻飘飘的，却像是烫手的山芋：“谈成了呢？”
“谈成了，五十年坪上平安，风调雨顺，没人再得那种怪病。”掌坛师顿了顿，把烟袋别回腰里，“谈崩了，你也别想着往外跑。那洞里的路是活的，它不让你走，你就是绕上一辈子，也还是绕回到那盏灯底下。”
阴九把坛帖塞进怀里，贴着胸口，冰凉一片。这哪里是去送亲，分明是去赴宴，还是拿自个儿当筹码的鸿门宴。
辞了掌坛师，阴九又折回了阿朵家。屋里静得只剩下阿娘均匀的呼吸声。阿朵依旧坐在火塘边，手里拿着一只纳了一半的鞋底，针脚细密，那是双给老人做的千层底，软和，踏实。看见阴九进来，她没起身，只是把鞋底递了过来。
“哥哥，这鞋底你拿着。”阿朵的声音很平，听不出悲喜，“我进洞后的头一年，这鞋底得替我纳完。阿娘眼瞎，摸不见针脚。你纳一针，就在她耳朵边上说一声，那是我在纳。让她觉得，我还在。”
阴九接过鞋底，那厚实的布料上还带着阿朵手心的温度。这哪是鞋底，分明是把一份沉甸甸的孝心，硬生生塞进了他手里。
阿朵又从手腕上解下那半枚铜钱，红绳早已经磨得起毛了。她把铜钱塞进阴九手心，指尖在他掌心划过，像是在确认这东西能不能托付：“还有这个。进了洞，要是它开口要这钱，你就给它。别讨价，别犹豫。命是我自愿还的，这笔账我得还得干净，不能带利息。”
阴九手一攥，铜钱硌得手心生疼：“我进洞是查我爷爷的事，不是送你去死。”
阿朵笑了，嘴角扯出一个淡淡的弧度：“哥哥，你查你的，我还我的。咱们是一条路上走，可是两笔账。谁也不欠谁。你只管护我到交灯的地方，到了那盏灯底下，剩下的路，我自己走。”
她顿了顿，眼神忽然暗了下去，像是想起了什么久远的事：“只是……你要是进去了，真见着我表姑——替我喊她一声。五年了，自打她进了洞，这世上就再没人喊过她的名字。”
阴九看着阿朵那双眼睛，那里面没有恐惧，只有一种决绝的坦然。他点了点头，把铜钱贴身收好，那铜钱贴着刚才的坛帖，两样东西像是有了某种感应，都在微微发烫。
就在这时，外面的风忽然停了。死一般的寂静里，从洞口的方向，传来了三声脆响。
“叮——叮——叮——”
那是铜环撞击石壁的声音，清越，幽深，不像是在风里飘，倒像是直接在人的脑仁里响。
掌坛师说过，这是递帖。
阴九腾地站起身，阿朵也动了，她扶着门框，对着那黑沉沉的夜色喊了一声：“来了。”
阴九冲出屋子，看见掌坛师不知什么时候已经站在了坪坝中央，手里扣着一张青面獠牙的木面具，那是行里谈事才用的“脸”。掌坛师冲阴九招了招手：“跟上，帖子到了，咱们得去接。”
两个人一前一后，顺着山路往洞口跑。洞口前方的石坪上，白天刚撒上去的一层香灰，这会儿变了样。
香灰原本铺得平平整整，可现在，那灰像是被什么东西“犁”过一样，整整齐齐地让出了一小块空地。那不是风吹的，风吹不出这么直的界线；也不是人扫的，人扫不出这么匀的弧度。那是灰粒自己在动，像是成千上万只看不见的小虫子，硬生生往两边滚，给中间腾出了块地盘。
在那片干净的空地上，赫然摆着两行字。
那不是笔画写上去的，是由无数细小的香灰颗粒滚成的。灰粒聚成线，线聚成字，每一笔都透着股子诡异的力量。
阴九凑近了看，借着掌坛师手里举起的火把光亮，那六个字像是活的一样在跳：
“初一。灯下。换。”
掌坛师手里的火把晃了一下，火苗子猛地蹿高了一截：“它认了日子，认了地方，认了‘换’字。”
阴九死死盯着那个“换”字，脑子里飞快地转着。换什么？是用阿朵去换平安，还是用铜钱去换命？他猛地转头问掌坛师：“换进宫容易，换出来呢？这‘换’字，是谁给谁换？”
掌坛师沉默了，面具下的那张脸看不清表情，只有那双浑浊的眼睛盯着地上的灰字。过了半晌，他才从喉咙深处挤出一句话：“坪上这三百年的老账簿上，记了十二任洞女进洞。十二个，个个都是大年初一送进去的。可是……”
“可是什么？”
“出洞的。”掌坛师的声音越来越低，像是怕惊动了地底下的什么东西，“没有。一个都没有。”
阴九的心猛地往下一沉。没有出洞的，那就是有去无回。这“换”字，换进去的是活人，换出来的，恐怕也就是那一缕连名字都留不下的魂。
掌坛师从怀里掏出一把糯米，撒在地上那两行字上。糯米刚一落地，立刻变得漆黑如墨，像是被吸干了精气。掌坛师冷哼一声：“帖子接了，规矩认了。回去准备吧，今晚这觉，你是睡不踏实了。”
回到柴房，阴九把门顶得死死的。
他坐在床沿上，把身上的东西一样样掏出来，摆在那张破旧的木桌上。
第一样，铃铛。鞋底藏着的震铃，那是用来惊扰晦气的，关键时刻能救命。
第二样，铁环。袖口里的护身环，祖上传下来的，能挡一挡邪祟的近身。
第三样，手册。爷爷留下的那本破册子，夹层里藏着那片刮胡刀片，这是查案的线索，也是保命的底牌。
第四样，坛帖。掌坛师给的黄纸符，那是坪上三百年的通行证。
第五样，铜钱。阿朵给的那半枚铜钱，这是还债的凭证，也是进洞的“门票”。
第六样，红绳结。袖口上的结，那是老艄公给的护身符。
六样东西，一样压一样，摆在桌上，像是一个个沉默的守夜人。阴九伸出手指，在每样东西上都点了一下，指尖传来的触感冰冷、坚硬、真实。这就是他明天要带进洞里的全部家当，也是他用来跟那洞里的老东西博弈的全部筹码。
他吹灭了灯。屋里瞬间黑了下来，伸手不见五指。
阴九躺在硬邦邦的板床上，眼睛却睁得大大的。黑夜里，那些白天听不见、看不见的东西，似乎都活了过来。风声、虫鸣、远处枯枝断裂的脆响，每一声都像是某种信号。
他翻了个身，面朝窗户的方向。那窗户纸破了个洞，正对着远处那座黑黢黢的大山，那是洞口的方向。
就在这时候，他看见了一点光。
那光极微弱，像是萤火虫的尾巴，又像是远处的香火头。那一点暖黄色的光，在黑沉沉的山坳里亮着，不飘忽，不闪烁，就那么定定地挂在那里。
阴九屏住呼吸，死死盯着那点光。那不是村里的灯火，村里的人都睡了，灯早就灭了。那也不是坟头的鬼火，鬼火是蓝的，绿的，不会是这种暖人的黄色。
那是洞里的灯。
掌坛师说过，洞厅里点着“迎灯”。阿朵要在迎灯下“交灯”。现在还没到初一交灯的时候，可那盏灯，已经亮了。
它亮了一整夜。
那光像是只眼睛，隔着几里地的山路，隔着漆黑的树林，静静地盯着这边，盯着阴九这间小小的柴房。它没有恶意，也没有善意，只有一种漫长的等待。它在告诉阴九：路已经铺好了，门也打开了，就等你来。
那盏灯，是在给他“留门”。
阴九感觉自己的心跳和那点光影的节奏慢慢合上了拍。咚，咚，咚。一下一下，沉稳有力。他摸了摸胸口的那张坛帖，又摸了摸袖口的铜钱。
明天，就是初一。
明天，就要进洞。
那点光在黑夜里显得格外刺眼，像是一个巨大的漩涡，要把这坪上的一切，连同阴九自己，都卷进去。阴九闭上眼，脑海里却全是阿朵那句“替我喊她一声”，还有掌坛师那句“出洞的，一个都没有”。
这哪里是留门，这分明是张开了嘴，等着吃人。
