腊月初九，夜。
八百里加急的军报踏碎了王府的静。传令兵滚下马的时候，人已经冻得说不出整话，文书是从他怀里抠出来的，贴着肉焐着，纸都是潮的。
拓跋烈在议事厅拆的报。看完第一遍，茶盏砸在了地上。
“念。”他说。
贺兰都接过来念：“大梁边将沈巍，趁我隆冬换防，率边军夜袭，两日连破我北境两座哨堡。堡中守军一百四十七人，堡民三百余口，无一生还。”
厅里没人说话。炭盆里的火噼啪响了一声。
“沈巍。”拓跋烈的手按在案上，指节一寸一寸泛白，“大梁新调上来的边将。上个月过界三回的游骑，就是他的人。本王还当是探路，原来是在数哨堡的换防时辰。”
“王爷，点兵吧。”贺兰都说。
“今夜就点。”拓跋烈说，“中军三万，三日后出朔州。这一仗，本王亲征。”
“王爷亲征，王庭那边，”
“王庭有小皇帝坐镇，三部刚归心，没人敢动。”拓跋烈截住他话头，“传令。另外，”
他的目光转过来，落在厅角。
宋辞是深夜被召进议事厅的。她进厅的时候，地上的碎瓷还没扫。
“仗要打了。”拓跋烈开门见山，“你随军。随军仵作，兼军医。明面治伤，暗面验尸。战场凶险，刀箭不长眼，本王先问你一句，敢不敢上。”
“死人比活人诚实。”宋辞说，“战场正合我意。”
“好。”拓跋烈说，“你的衔，明日起张榜。军中见骨语者，如见本王。”
大军开拔前三日的校场上，宋辞第一次撞见了军中的老医官。
乌图，军里干了三十年的老人，背驼，手稳，一肚子草药的学问。她去医帐点验药材，乌图把手里的捣药杵一撂，当着一帐的伤兵和学徒，把话说开了。
“女子随军？”他的嗓门像砂纸磨木头，“老夫行医三十年，见过的女子，是烧饭浣衣的。医帐里头，刀口见骨，脓血糊手，一个姑娘家，进来做啥？看稀奇？”
帐里没人接话。乌图不看她，看着自己的药杵。
宋辞也不争。她扫了一眼帐角落，那儿躺着个重伤兵，胸口中了一箭，箭拔了，创口烂着，人烧得说胡话。乌图方才诊过，摇头走了，撂下的话是“熬不过今夜”。
她走过去，蹲下。
“这个，判了？”
“判了。”乌图头也不抬，“箭创烂进肺腑，神仙难救。”
宋辞净了手，开药箱。银针、石灰粉，就这两样。她先以银针探进创口四缘，一针一针，探的是烂肉和好肉的界线；探清了，撒石灰粉清创，压住烂处，再以干净的布条紧缚。
“石灰烧肉，你要毁他？”乌图终于回头看。
“烂肉不烧，好肉跟着烂。”宋辞手上没停，“烧掉烂的，保住好的。他烧了三日，是烂肉在烧。今夜把烂肉压下去，烧就能退。”
针扎完，布缚完。她坐在那兵卒旁边守了半日。
半日后，那人的胡话停了。烧没退净，可呼吸匀了，脉搏沉了下去——是睡着了，不是熬命。
帐里静了。乌图凑过去，摸脉，掀布看创口，看了很久。
“……你这是哪学的。”他问，声音比方才低了八度。
“南边的医帐里。”宋辞收拾针具，“死人堆里学的。死人教得最细，哪一步错了，第二日就看得见。”
乌图盯着她看了半晌，把药杵重新拿起来，捣了两下，闷声说了句：“明日药材的分派，你……你也来一起点。行不行。”
“行。”
这事一夜之间传遍了军营。第二日宋辞过校场，兵卒们朝她看的眼神变了，头一日是看稀奇，这一日是看大夫。
呼延敏是第三日来的。
她带着请令的帖子进的王府，帖子上写的是“白隼轻骑三百，随军助战”。拓跋烈看完帖子，抬眼看她。
“助战？”他问，“还是盯人？”
“都是。”呼延敏答得干脆，不藏，“俺的三百骑，冲锋在前，退殿在后，王爷不亏。俺自己，”她顿了顿，“俺盯的是俺自己部里的人。白隼刚洗干净，俺的兵要是叫人再当刀使，俺得第一个知道。”
这话挑不出错。拓跋烈准了。
宋辞在旁边听着，没吭声。三百白隼轻骑随军，兵是真兵，战力是真战力，可三百双眼睛里，头一百双盯的是她这个大梁来的骨语者。掣肘多了一重，账上多记一笔。
开拔前夜，程佑安的药车到了。
两车金疮散，送进军医的库房，他跟着车来的，还是那副药商的行头，还是那副温文的笑。
“前线药材紧，聊尽绵力。”他点交了货，跟乌图对完单子，转头朝宋辞拱手，“姑娘，两车散，够救千把人。用在刀口上。”
“账记下了。”宋辞说。
“不值几个钱。”他笑笑，又压低了半档声音，“姑娘此去，岭上风大。有一样东西，姑娘比谁都熟，蛇纹卫的手艺。堡里那三百口人怎么死的，姑娘验的时候，仔细些。”
说完他就押着空车走了，走得跟送一趟寻常药材一样。
宋辞立在库房门口，把这句“仔细些”在心里过了一遍。他这话不是白说的。堡中无一生还，是屠，还是别的什么，得到尸骨跟前才验得出。此人总在要紧的关口出现，递的东西，从不明说，只留一句引子。
当夜，拓跋烈单独召了她。
议事厅里就他们两个人。拓跋烈从案下取出一枚黑铁的小令，递过来。令上无字，只錾着一只鹰。
“王府暗令。”他说，“军中若有不对，不论将校，见令如见本王。先斩后奏。”
宋辞接过。铁令入手，比那方铜印沉得多。
“这是把身后的事，托给我了。”她说。
“托的不是身后。”拓跋烈看着她，“是你前头那一双眼。本王的刀能砍明处的敌，砍不了暗处的手。”
“战场之上，最怕什么。”她问。
拓跋烈吐出两个字：
“细作。”
腊月十二，大军出朔州。
三万中军，前后旌旗十里。宋辞的舆车夹在医队的车列里，素心抱着药箱坐在她旁边，一路都在跟车外的兵卒打听前线的事。车行出北门的时候，宋辞掀帘回望了一眼。
城郭在雪幕里淡下去。冷苑的方向，更是什么都看不见了——那地方隔着一条国境，隔着几百里风雪，隔着回不去的从前。
她放下帘子，手在药箱里摸了摸。水晶放大镜贴在箱底，凉的，硌手。这东西陪她验过马夫、验过乌达、验过和亲公主。这一回，要在万骨之中，为北燕找出藏在里头的那把刀。
车外，两个押粮的兵卒正低声说话，风把话音吹得断断续续。
“……听说了没，前头那两座哨堡，”
“咋了？”
“尸首不对。报信的说，堡里人是死了，可那尸首摆得……摆得邪性。说是大门敞着，一堡的人，都在各自的屋檐底下，齐齐整整地跪着。”
“跪着？跪谁呢？”
“谁也不知道。所以才邪性。”
宋辞在车里听着，掀帘的手，停在了半空。
