冷苑的地窖，宋辞原定当日去看。天没亮，拓跋烈的一道令先到了——左肩夜里又疼了两场，验伤排在头前。她把问案单上“地窖”两个字往后挪了一行。墙不会跑，人会死。先验活的。
于是西院静室的第二回验伤，定在午后未时。这回不比上回，案上摆的东西多了：一排细探针，一盏火酒，一方白布。乌图带着三个学徒在外间立档，贺兰都守在院门口，连苍蝇都飞不进来。
拓跋烈上身赤着，坐在案前。“动手。”
宋辞净了手，先不碰疤。她取过最细的一根探针，在火上过了过，又拿火酒擦净。
“王爷，今日要进骨腔。疼，比上回疼。”
“讲你的。”拓跋烈说。
探针顺着愈合痕最薄的那一层进去。乌图在外间听见一声极轻的金属触骨的响，手一抖，墨在纸上洇了一个点。
宋辞的手停了。
“怎么？”拓跋烈问。
“里面有东西。”她说，“不是箭簇崩的铁。是整的。”
外间三个学徒齐齐伸了脖子。素心端着热水站在门边，不敢喘大气。
宋辞换了角度，又探，又停。第三回，探针尖上带出来一点乌黑。她凑近烛火看了看，取过银钳。
“王爷，忍一忍。要取。”
“取。”
取的过程比说话慢得多。那样东西在骨腔里待了十二年，骨长过它，包过它，又溃开过它。宋辞的钳子进去一寸，退半寸，再进一寸。汗顺着她的鬓角下来，她没腾手去擦。拓跋烈的肩背绷得像拉满的弓，一声没出。
半炷香后，钳子退出来。白布上落下一粒东西，比米粒还小，乌黑，两头尖，身上带着旋纹。
素心凑过来看了一眼，倒吸一口气：“这……这是啥呀？”
“骨钉。”宋辞说，“旋入式的暗器。入骨三分，骨长过去，把它裹住了。寻常医官看伤，看的是疤，不看骨腔。十二年，没人发现。”
乌图在外间磕磕巴巴地问：“老、老朽能看一眼么？”
“看。”宋辞把白布递过去。
乌图捏着布角，手直抖。他做过三十年仵作，北燕的刑伤见得多了。看了没几息，他抬起头来。
“先生。这、这个钉，老朽认得。不是认得钉，是认得这个毒。”他的声音发飘，“表层这一层，是顶针之刑用的汞毒。北燕的老刑，往骨头里钉钉子，钉一粒，问一句。王府里……早年间用过。”
“你说王府里用过。”宋辞看着他，“哪一回？”
乌图的喉结动了动。“老朽没赶上。是听师父说的。师父说，那回用完，上头就下了令，此刑永废。”他咽了口唾沫，“废刑那年，就是老大汗驾崩那年。”
静室里静了一息。宋辞低头，取银刀刮下钉身内层一点粉末，搁进清水。粉末沉下去，水色泛出一缕暗青。
“外层是北燕的汞毒。”她说，“里头这一层，不是。”
“不是北燕的？”贺兰都在门口听着，忍不住插话。
“不是。”宋辞把水盏搁下，“慢毒入骨，配方我在军中毒箭的镞槽里验过一回。那是大梁的东西。”
“两国之毒，钉在一根钉上？”贺兰都的眉毛拧成一团，“这……这啥路数？”
“要死人的路数。”宋辞说，“汞毒表层，是引子，先把骨面上的路子烧开。里头的大梁慢毒顺着烧开的路进去，沉在骨里，不发作，不显形。十年二十年，人死的时候，像旧伤复发，像暴病，像天收。查不到毒，查不到人。”
她把那粒骨钉用白布包好，呈到拓跋烈面前的案上。
“王爷。这不是战伤。是有人在你十六岁那年，从背后下了暗器，种了毒。下毒的人，既要你死，又不要你立刻死。”
拓跋烈没有说话。他的手按在案沿上，指节一寸一寸收紧，然后咔的一声，案角被他捏下来一块。碎木落在地上，滚了两滚。
“腊月。”他开口了，嗓音比平时哑，“父汗的灵还停在帐里。我在灵前守夜，三更，肩头一麻，人就没了知觉。醒来是第二天，帐外跪了一地人，推我上汗位。”
宋辞的笔又停了。“档上记的，是围场遇袭。”
“档是转年补的。”拓跋烈说，“补档的人问过我一句，我答了四个字——战创，勿问。地方，是他自己填的。”
“填错了。”
“没人敢问。”他说，“也没人敢改。”
宋辞低下头，在骨图边上添了一笔：档，补的。补档的人，替他圆了个围场。
他顿了顿，接着说：“背后这一下，我查过。查了三年，没有头。后来北边打仗，南边打仗，就没再查。”
“为啥不查了？”贺兰都低声问。
“查不动。”拓跋烈说，“那年腊月，能近我背后的，全是自己人。”
帘外传来一声轻响。柳昭立在门口，不知站了多久，脸色发白。宋辞朝她点了下头，她才进来，手里攥着帕子，指头绞着帕子角。
“王爷恕罪，妾身失仪。”她的声音发颤，“有件事……姐姐前日问妾身，妾身回去又翻了旧档。当年地窖里那具男侍的骨，抬出来的时候，有个老仆偷偷看过一眼，后来疯了。妾身找到他疯前留下的话，是写在灶王爷的纸上的。”
“讲的什么？”宋辞问。
“颅骨顶上，有孔。”柳昭一个字一个字往外挤，“细细的，一个。和王爷骨腔里这一粒，是同一路数。顶针之刑。”
宋辞站起来了。
“那个男侍，”她问，“死在老大汗前，还是后？”
“前。”柳昭说，“早四十多天。可府档上记的暴病日子，是老大汗死后三个月。人真死的日子，比档上的，早了小半年。”
“档是后来补的。”宋辞说。跟围场那份，一个补法。
他生前，掌汗帐机要文书。老大汗的起居、往来、密令，全过他的手。
宋辞在案前立了半晌，慢慢坐下，铺开骨图。她先画骨钉，旋纹，双层，外汞内青。然后画颅骨，顶上一个孔。然后在两样之间，落了三个字，一条线。
“素心，研墨。”
素心赶紧上前。宋辞提笔，一边写一边说，语速平得像念账：
“其一。男侍掌机要，先死。死法是顶针之刑，逼问。逼什么？多半逼的是老大汗身边的事。死后，档上补了个暴病，晚写了小半年。”
“其二。四十多天后，老大汗暴亡。”
“其三。头七未过，汗位继承人背后中了暗器。档上又补了一笔，围场。暗器外层，是同一种刑具的毒；里层，是大梁的慢毒。”
笔停了。
“两份档，两处补笔，一个路数。”她抬起眼，“有人先灭男侍的口，再送老大汗走，再给新汗种一颗十二年后才发作的毒，最后拿笔把三个口子全缝上。用的北燕古刑的毒，配的大梁的方子。能同时调动这两样东西的人，不是刺客。刺客拿不到废了的刑毒，也拿不到大梁的秘方，更改不动王府的档。是个两边都够得着的局中人。”
贺兰都在门口骂了半句，咽回去了。乌图的笔在纸上抖，一个字描了三遍。
拓跋烈一直没出声。半晌，他把那粒骨钉从白布里拈起来，搁在掌心里看。看那乌黑的小东西，看它身上的旋纹。他的手很稳，稳得过分。
然后他抬眼看向宋辞。
那双眼睛里，有样东西裂了。军中大败没有，箭穿肩胛没有，十二年摄政的路上一回也没有过的东西。
“宋辞。”他说，“你验得出万人的死因。”停了一息。“能不能验得出，本王，究竟是不是弑父的人？”
静室里没人接话。乌图的笔悬在半空。素心捧着墨，忘了放下。
宋辞迎着他看了两息，伸手，把他掌心那粒骨钉拈回来，重新包进布里。
“这颗钉替你答了一半。”她说，“弑父的人，背后不会挨自家人的暗器，除非动手的不止一个。剩下那一半，”她把布包收进自己怀里最贴身那一层，“从毒里验。谁的刑毒，谁的手艺，谁当年能进那顶灵帐，谁改的档。一样一样来。”
她起身，把骨图卷好，走到门口又停下，回头交代了一句：
“王爷，今夜左肩若再疼，不许忍着，叫人叫我。”
拓跋烈盯着案上那块被他捏碎的案角，看了很久，应了一个字。
“可。”
