祖祭前一日，雪停了。
天放晴，行在的檐下挂满了冰凌，日头一照，满院子都是碎光。
上午，拓跋烈把宋辞请到了书房。案上摊着一张纸，纸上是他的字，写得歪歪扭扭，几行，又划掉几行，划得纸上全是墨道子。
“这是什么呢，王爷？”宋辞看了一眼。
“礼单。”拓跋烈把那张纸往她跟前一推，耳根有点红，可话说得郑重，“祖祭一过，俺想以礼立你为妃。三书六礼，北燕的规矩加梁的规矩，俺都不省。名分给你，俺的心意，也给全。”
宋辞愣了一下，把那张纸看完，没接。
“王爷，我原想过，这事不急。”她说，“案子刚结了一半，朔风岭那边，开春我还得走一趟。这时候立妃，四部的眼睛都在。”
“就是因为四部的眼睛都在，才要立。”拓跋烈说，“你替北燕验了这些骨，立了这些功，往后再往山里去、往四部去，没有个名分，你的性命挂在别人一念之间。有这个名分，你就是北燕的妃，动你，就是动俺。这不是光给俺的心意，是给你的甲。”
他顿了顿，声音低了些。
“当然，也是心意。”
宋辞看着他。这个人昨夜在雪地里跟她说了半生的孤，今早又坐在书房里，把一份划得不成样子的礼单推给她。她想推拒的话到嘴边，转了一圈，没说出口。
“……听王爷安排。”她说，“祖祭之后再说。”
拓跋烈的脸一下松了。他伸手，把宋辞搭在案沿的手握住了。这一握不是昨夜雪地里那一握，是白日里，书房中，明明白白的一握。
素心守在门口，正要进来换茶，看见这一幕，脚一顿，悄悄缩回去了。
也就在这时候，屏风后头，转出来一个孩子。
那孩子穿着一身小号的杏黄袍子，袍角沾着雪，气还没喘匀。他是从侧门溜进来的，显然跑了一段路，两只小手冻得通红。
宋辞认得他，却几乎没见过他。小皇帝拓跋宏，八岁，卷一那年先太后蹈火之后，他便被拓跋烈幽居深宫，读书，习字，起居有人伺候，只是轻易出不来。宋辞入行在这些时日，只在远处的廊下望见过一次背影。
此刻，这孩子站在屏风边，眼睛直直地盯着案前。
盯着拓跋烈握着宋辞的那两只手。
孩子脸上的神气，一点一点变了。方才偷跑出来的那种慌张、那种得意，全褪了，褪成了一种冷。八岁孩子的一双眼睛，冷得不像八岁。
“皇叔。”
他开口了，声音还是童声，可每个字都发着凉。
拓跋烈的手松开了，蹲下身去：“宏儿？你怎么跑出来的？侍卫呢？”
“朕想出来走走。”拓跋宏说。这个“朕”字，他咬得很重，“皇叔把朕关了这么些日子，朕今日出来，不行吗？”
“不是关你。”拓跋烈放软了声音，“是外头乱，等祖祭过了，”
“朕都看见了。”拓跋宏打断他，眼睛不看他，看的是宋辞，“你们握着手。她是大梁来的。母后说过，大梁来的女人，都是祸水。”
书房里静了。
宋辞一怔。她想说点什么，嘴唇动了动。可拓跋烈先一步起身，半侧过身，把宋辞挡在了身后。
“宏儿。”他蹲回去，声音还是温的，“莫胡说。这位是宋辞宋大人，骨语者。她是来替你父汗洗冤的人。你父汗这些年的冤，是她一寸一寸验出来的。往后你在史书上读到这一段，得谢她。”
“父汗？”拓跋宏忽然笑了一声，那笑声又短又硬，“皇叔也配说父汗？”
拓跋烈的蹲身僵住了。
“母后临去之前，跟朕说了一夜的话。”孩子的声音一字一字地出来，背得极熟，像念一篇课文，“她说，他们害死了你的父汗，也害死了你的母后。她说，你记住，往后谁对你好，都得想一想，他图的什么。她说，你身边，会有祸水来。”
他抬起那双冷冷的眼睛，从拓跋烈的肩侧，直直望到宋辞脸上。
“你这大梁女子。”他说，“又来勾摄政王。你想害北燕，害到第几回了？”
“臣……”宋辞刚开口。
拓跋宏根本不给她话缝。孩子猛地一转身，袍角带翻了案边的一只小凳，噔噔噔地跑了，跑出门的时候撞翻了门槛边的雪，扑出去老远。
素心正守在外头，吓了一跳，追了两步：“陛下！陛下您慢点，”两步没追上，孩子跑得像只受惊的兔子，转眼拐过月洞门没影了。她不敢真追进宫里去，只好回来，进书房的时候脸色发白。
“小姐。”她急道，“这孩子……这孩子心里那根刺，怕是比咱们想的扎得深。他那些话，不像八岁孩子自己想出来的。”
“不是他自己想的。”宋辞低声说，“是有人临死前，一句一句种进去的。”
拓跋烈还蹲在原地，保持着那个姿势，好一会儿才站起来。他脸上没有怒色，只是沉，沉得像结了冰的湖面。
“她是故意挑在这个岁数种。”他慢慢地说，“八岁，记事了，懂的不多，恨起来最瓷实。杀人的话，杀不动。种恨的话，能种一辈子。”
他转向宋辞：“立妃的事，得暂压一压。”
“我知道。”宋辞点头，“这时候立，孩子眼里就是坐实了——大梁来的女人，不光勾了皇叔，还坐了他母后的位。这恨就深到拔不出来了。”
“压一压，不是不立。”拓跋烈说，“等祖祭骨证一清，四部安稳了，俺再慢慢跟宏儿说明。八岁的孩子，讲道理还讲得通。他恨的是大梁，是‘祸水’这两个字，不是恨你这个人。他连你是谁都不知道。”
“王爷。”宋辞看着他，忽然说了句别的，“先太后蹈火之前，跟这孩子说了一夜的话。你那时候，知道吗？”
拓跋烈沉默了。
“不知道。”他终于说，“那天夜里她只传了宏儿进帐。俺守在外头，守了一夜。俺听见她说话，没听见她说什么。俺以为是母后临终，舍不得儿子，说些体己话。”他闭了一下眼，“她是拿最后一夜，给俺埋了一颗雷。”
书房里安静下来。方才那点暖意，那个推过来的礼单，那一握，全凉了。
宋辞望着月洞门的方向。孩子跑远的那个方向，宫墙层层叠叠，一直铺到山脚。
“王爷。”她轻声说，“你父王的真相，我能还。骨头验得清，勒痕对得上，残函查得出，墙角的字，一盏灯一根簪，剔给全北燕看。可这孩子心里的恨，不是骨头能验清的。骨头上没有恨，恨在人心里，人心里的事，我的银簪子够不着。”
拓跋烈伸出手，把她的手又握住了。这一回握得很紧。
“那便交给俺。”他说，“骨你还，心俺来还。慢慢还。他叫俺一声皇叔，这声皇叔，俺得对得起。”
宋辞点了点头，没有把手抽回来。
素心在门口轻手轻脚地把翻倒的小凳扶正了，又把那只带雪的门槛擦了擦。她抬头看了眼月洞门，小声嘀咕了一句：“可了不得，这要是搁到祖祭那日，当着四部的面……”
她的话没说完，自己也觉得不吉利，呸了两口，把嘴闭上了。
宋辞弯腰，把案上被孩子跑动带落的一支笔捡起来，搁回笔山。她忽然想起一事。
“王爷，还有一桩得交代。”她说，“那孩子方才说，‘他们害死了你的父汗，也害死了你的母后’。头一句，宫里明面上早有‘大梁弑汗’的说法，孩子听见不奇怪。可第二句——先太后是自己蹈的火，这话，谁跟他说过？”
拓跋烈的手指在案沿上敲了两下，停了。
“没人跟他说过。”他说，“宏儿那夜在帐外头，按规矩是听不见的。她话里头那个‘他们’……”他没说下去，过了半晌，才把话捡起来，“孩子背的，到底不全是她那夜的原话。有几句，怕是后来守着他的人，一句一句添的。”
“守着他的人。”
“宫里那几个老宫人。”拓跋烈说，“祖祭一过，贺兰都得挨个过一遍。这雷她埋了一层，后头还有人接着往下埋。埋到今日，还没埋完。”
宋辞把这话记下了。她取过笔，在那张写了八个字的旧绢背面，添了一行小字：宫人，续种。
拓跋烈把那张划得乱七八糟的礼单收起来，折了两折，塞进了怀里，没有扔。
“压一压。”他又说了一遍，像是说给自己听，“不扔。”
