七月，周显露面了。
露面的地点，选得很讲究。不是军营，不是官署，不是涡口的帅帐，是承灯人当年留下的一处旧垒。垒在寿春城外，荒了将近百年，三年前发大水，冲塌了一半。塌了的那半边敞着天，剩下的半边，墙还挺立着。
地方是石沓探出来的。他查周家的谱查到寿春这一枝，查出一个口信，口口相传的三个字：七月，旧垒。石沓先去看过，垒里没人，只有垒心扫净了一块地，摆着两张席，一张矮案，案上一盏灯，没点。像是有个人来过，布置好了，走了，等下一个来。
宋辞决定去。
帅帐拦了。拓跋烈的意见是三十骑远远缀着，被她否了。顾衍的意见是至少带石沓贴身，这个她应了。临行前拓跋烈只提了一个条件：她身上带一件东西，一枚火漆印，有事，捏碎了，三十里外的哨接应。她也应了，东西带着，人却清楚得很，对面既然把地方挑在这，摆明了要的就是一个“不带刀”的局。你带了刀，这一局就散了。
见面那天，拢共三个人。
周显，宋辞，石沓。
石沓是跟班，进垒之后一直站在半塌的墙口，离那两张席七八步，手按在腰上——腰上没有刀，可他那只手，这十几年就没离过那个位置。
对面那个人，先到。坐在一张席上，年纪看着不小了，鬓角全白，身板却还直，穿一件洗旧的直裰，像个乡下教书的先生。不要兵，不要护卫，不要人质。垒里就他一个人，来的时候走的哪条路，事后也没人查得出来。
宋辞进了垒，在另一张席上坐下。两个人隔着那盏没点的灯，互相看了一会儿。
先开口的是他。
“周显。”他说，“年五十九。前朝太史令第二十四代孙。祖上在大周朝廷，掌起居注，掌国史，掌谱牒。到我这一代，官没了，家还在，笔还在。”
他说得极平淡，语调均匀，像在念别人的档案。宋辞听着，没接话。她知道这是规矩：这样的开场，是给对面递一份“底”，听的人先收着，不忙还价。
“第二句。”周显接着说，“掀底。”
“你查到的那一脉，承灯人。你在北边清它，清了十几年，杀掌灯的，烧守灯的，断它的账。你当它是一伙人。它不是一伙人，它是一部账，会走路的账。这一脉能传三百一十七年，不是因为灯亮，是因为有人在替它记。谁给过钱，谁杀过人，谁替它挡过刀，谁家的祖上在哪一年借过它的手，一笔一笔，记了三百一十七年。”
他顿了顿。
“这些账，如今都在一个地方。凤巢的最深处，那一间，圣寝殿。”
宋辞的手指在膝上收了一下。
凤巢是北燕的禁中，圣寝殿这三个字她听过，那是历代北燕之主归政之后闭死关的地方，闲人止步，连宗室都进不去。一屋子的账，锁在那样一间殿里。
“第三句。”周显说。
说到第三句之前，他做了一件事：伸手，把案上那盏灯点着了。天没黑，灯苗在白日里烧着，不怎么亮。他点灯不为照，像是说话前的一个小仪式。
“第三句是要害。”他说这句话的时候，声音里头一点东西浮上来了，不是激动，是压了太多年、压不平的那一点东西。
“宋大人。你以为，他写‘止战为里’的时候，是真心的吗？”
宋辞坐着没动。
“他很清楚。”周显说，“这三百年的账，一旦被翻开，江东世族也好，北边宗室也好，没有一个人干净。谁的家谱上没几笔？谁的钱起头是干净的？账一翻，翻的不是一党一系，是两头所有的高门。所以他用最后一手：把所有的账锁起来，锁进圣寝殿，再用自己的死，给这把锁，盖上‘止战’两个字。”
“他明白得很。”周显的语速慢下来，一字一字的，“只要这四个字在，谁都不敢开。开锁，就是背他；背他，就是背‘止战’。一个死人拿自己的命压了一部账，压得两头都不敢动。这才是他最后的手笔。”
灯苗跳了一下。垒里静着，半塌的墙外有风过去。
宋辞坐着，把这几日攒在心里的东西，一样一样地对。
四组称谓，她在心里排了一次。
承灯人——三百年前立灯的那一个，早死了，死在石窟里，尸骨她当年亲手验过。
羽三，这一脉对外做事用的代号，一个名字，谁接手，谁就叫羽三，十几年来北边追的这个名字，底下换过几茬人，她也是后来才咂摸出来的。
帐中那位，这是江北那张网里的人，提起上头时的叫法，模模糊糊的一个影子，坐一把椅子。
眼前这个，自报家门的：周显。蛇纹卫前朔州主事，前朝太史令第二十四代孙。
四组称谓，对着排完，对出的是一个结论：这不是四个人，是一条线上的四个名字。蛇纹卫朔州主事周显，接了羽三的名，坐了帐中那把椅子。北边追了十几年的那个影子，如今就坐在她对面，隔着一张案，一盏灯，白日里点着的一盏灯。
她没把这个结论说出口。对面的也不需要她说。
“我有一问。”她开口了，问得很直接，“账的事，你知道得这么全。位置你知道，锁你知道，压锁的那四个字你也知道。为什么不自己去取？”
周显笑了。
这一笑很淡，淡得几乎不算笑，嘴角动了动就收了。他伸手，把案上的灯往她那边推了一寸。
“因为钥匙不在我这里。”
“圣寝殿那道门，两重锁。头一重，我这种人过得去，我在这条线上做了三十多年，门里门外的路数，我比活着的任何人都熟。可第二重锁，不是给人开的。”
“那半枚国玺。”他说，“在你手里。”
宋辞的手，从膝上抬起来了。
半枚国玺。这东西藏在哪，怎么来的，北燕知道的人不超过三个，她是其中之一。今天，她对面这个五十九岁的老人，白日点灯，坐在半塌的旧垒里，把它摆到了一张案上。
“灯点着了。”周显说，“话，我带到了。怎么用，是你的事。”
“我等你第二次来。或者，”他把灯吹了，“等你永远不来。这两样，我都收着。”
