电话接通的时候，化妆间的灯没开。
姜乐把手机夹在耳朵和肩膀之间，腾出手把窗帘拉上。窗台上那把铜钥匙还在原处，霓虹灯的光从缝隙里漏进来，在钥匙上掠过一道蓝色。
“苏姐。”
电话那头安静了两秒。苏琴的声音传过来：“你嗓子哑了。今晚演了多少场？”
“就一场。”姜乐在化妆镜前坐下，镜子里自己的脸在黑暗中只有一圈轮廓，“但不是演出的事。”
她把晚上记者围堵的事情说了一遍。说到第三句的时候，苏琴那边传来打火机的声音——不是抽烟，是苏琴在点她桌上那盏老式酒精灯。姜乐知道这个习惯。苏琴算账的时候爱点酒精灯，蓝火苗往上窜，她说这样能让自己冷静。
“陆远不是主力。”姜乐说，“他后面有个影子剧场的人。今晚陆远被拆穿之后，这个人从头到尾没动过情绪。他看陆远砸东西，看我离开，整个过程就是靠在窗边看。”
苏琴那边静了一下。
“这种人最麻烦。”苏琴说，“他现在不动，说明已经在想下一步了。”
“对。”姜乐把窗帘拉开一条缝，楼下剧场门口的记者已经散光了，只剩老周头在售票口收拾东西，“他们下一招不会砸场子。砸场子我接得住，媒体也接得住。他们会打我接不住的地方。”
电话里只剩酒精灯燃烧的声音。
苏琴说：“钱。”
姜乐在黑暗中笑了一声。笑声很轻，但嗓子哑了，听起来像磨砂纸擦木头。
“上一轮王建就这么干的。”镜子里的脸动了动，“直接冻账户。你台上再能说，账上没钱，工资发不出，演员走人，供应商催款——不用砸你招牌，你自己就散了。”
苏琴没问“你怎么知道”。她只问：“你有多少时间？”
“四十八小时。可能更短。”
“够。”
酒精灯噗一声灭了。苏琴的声音清楚起来：“先说国内的部分。你账上能动多少？”
“一百七十左右。”
“别整笔走。”苏琴说话的速度很快，每个字都像打算盘，“拆分。合作伙伴的、供应商的、剧场员工的——每笔不超过五万。理由写清楚，合同发票备齐。银行问起来就说季度结算。”
姜乐已经在翻抽屉里的账本。牛皮封面，页角卷边，是老周头帮她做的流水。她一页一页翻过去，手指停在“浮动资金”那一栏。
“几个员工账户？”苏琴问。
“固定六个，兼职的三十多个。”
“够。拆成四十笔以上。单笔数字别重复，别凑整数。三万两千七，四万八千五——该多少是多少。”
姜乐把账本摊开，拧开台灯。灯管闪了一下才彻底亮起来，嗡嗡响。桌面上堆着发票本、合同复印件、工资表。她拿笔在纸上划了一刀，左边写“国内拆分”，右边写“海外通道”。
“海外的你有底吗？”姜乐问。
苏琴说：“你忘了？三年前帮你注册的那个香港文化基金会。”
姜乐手上的笔停了一下。
“那个基金会的经营范围是文化交流、艺术演出、传统曲艺保护。”苏琴说话的节奏慢下来，每一个字都像是从档案柜里抽出来的文件，“注册地在铜锣湾，开户行是汇丰。法人不是你，是信托代持。股权结构绕了三层，查到你本人至少需要两个月。”
姜乐想起三年前苏琴让她签那些文件的时候。那时候她刚从上一轮的账户冻结里缓过来，苏琴在一个下午把她叫到省台旁边的咖啡馆，桌上摊开一摞英文表格。
当时的苏琴说：“你会用到的。”
姜乐当时问：“什么时候？”
苏琴说：“等你不想被别人摁在地上的时候。”
化妆间里安静了一会儿。窗外的霓虹灯又换颜色，从蓝变成绿，钥匙上的光也跟着变了。
“谢了。”姜乐说。
“别谢。”苏琴的声音恢复成平时的调子，干脆利落，“转账流水线现在开始走。你把国内拆分明细发我邮箱，海外的我让香港那边连夜接收。记住——每一笔都要有业务背景。如果有人查，让他们看到的是正常的经营流水，不是转移。”
电话挂断。
姜乐把手机搁在化妆台上，屏幕黑了。她拿起笔，在账本上第一行写下：灯光设备尾款——三万两千七。
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小芳推门进来的时候，姜乐已经写了半页纸。
“老板，你还没走？”小芳手里拎着两个塑料袋，一袋是夜里买的烫伤药膏——姜乐下午被聚光灯烫了手腕，一袋是两瓶矿泉水。
姜乐没抬头：“把门关上。”
小芳关上门，把塑料袋放在桌上，看见姜乐在账本上列的密密麻麻的数字。她看了一会儿，嘴巴动了动，没说话，转身去拿计算器。
“不用那个。”姜乐说，“用电脑。把EXCEL打开，按我写的录进去。”
小芳打开笔记本电脑，绿底黑字的电子表格跳出来。姜乐把账本推过去，小芳开始往电脑里输账号——合作伙伴的、供应商的、剧场员工的，还有几个是从老通讯录里翻出来的老同学名字。
“王建军——两万四。备注：音响设备维修。”
“老赵叔——三万六。备注：三月场租预付。”
“小芳——一万八。备注：季度奖金。”
小芳打字的手停了一下：“老板，我没这么多奖金。”
“现在有了。”
小芳低下头继续打字。键盘声在安静的房间里有节奏地响着，像缝纫机走针。打到第十二笔的时候，姜乐的手机响了——苏琴发的短信。短信内容只有一行：香港那边接收账号已激活。十分钟后打第一笔。四十万。
姜乐删掉短信，把手机屏幕朝下扣在桌上。
“继续。”
小芳打了二十几笔之后，手指头有点抖。她在裤子上擦了擦手心的汗，看了眼姜乐：“老板，四十七笔——这么多账户，银行会不会打电话核实？”
“会。”姜乐把矿泉水拧开喝了一口，“所以要天亮之前全部走完。等银行上班开始打电话，钱已经到了。”
“那他们查呢？”
“查得到。”姜乐说，“每一笔都有合同、发票、业务背景。等他们查完——该到位的已经到位了。”
小芳沉默了一下，继续打字。
打到第三十笔的时候，姜乐的手机又收到一条短信。这次是香港那边发来的确认信息：港币账户已到账第一笔，兑换完成，资金进入基金会运营账户。附了三个PDF附件。
姜乐没打开附件。她知道苏琴发过来的东西不会出问题。
“打通了。”姜乐说。
小芳抬头看了一眼老板。姜乐的侧脸在台灯的暖光下没什么表情，眼睛盯着电脑屏幕上跳动的数字，嘴唇紧紧抿成一条线。小芳跟了她这么多年，知道这个表情是什么意思——不是紧张，是专注。
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凌晨三点。
最后一笔转账确认短信发过来的时候，姜乐把账本翻到最后一页。她从头到尾数了一遍，四十七笔，全部到账。
国内流动资金的拆解全部完成。加上苏琴那边的海外通道，她名下能快速冻结的资产已经清空了七成以上。剩下的是一些固定资产——剧场租赁权、设备、灯光音响——这些东西银行冻不了，影子剧场也拿不走。
小芳趴在桌上睡着了。笔记本屏幕的光照在她脸上，EXCEL表格停在第三十七行。
姜乐没叫醒她。她站起来走到窗边，拉开窗帘。对面街道上的霓虹灯关了，只有路灯亮着，橘黄色的光照在空无一人的马路上。剧场门前的售票口窗户关着，老周头的收音机天线竖在窗台上，一动不动。
她在窗边站了一会儿，然后回到桌前，拿起那一沓写满转账记录的A4纸。
碎纸机在桌子底下。
姜乐蹲下身，按下开关。齿轮转动的声音在凌晨的房间里格外清楚。她把第一张纸塞进去，A4纸的边角被齿轮咬住，然后整个纸面被撕成细条，掉到塑料筐里。
第二张。
第三张。
一张一张往里送。每塞一张纸，齿轮的声音就响一阵。打到第十二张的时候，小芳醒了。
她揉着眼睛，看见姜乐蹲在碎纸机旁边，把一沓纸排着队往里塞。
“老板，”小芳的声音还带着没睡醒的哑，“他们会不会查到那些小账户？”
姜乐把第十三张纸塞进碎纸机。齿轮咬了纸角，撕拉一声响。
“查得到。”她的声音平静得像在说别人家的事，“但他们查四十七个账户，就得走四十七次审批手续，调四十七份银行流水，核对四十七份合同发票。”
碎纸机停下，塑料筐里堆着小半框白色的细纸条。
“等他们全部走完，”姜乐站起来，把最后一页复印件也塞进去，“我下一部大戏已经开场了。”
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二月八号，上午九点十五分。
影子剧场的金融负责人姓郑，四十五岁，在金融街混了二十年。他拿到姜乐账户冻结执行令的时候，正在办公室里喝着普洱茶看财报。
“冻结金额多少？”他问助理。
助理把传真递过来。郑总看了一眼，茶杯搁在桌上，没喝。
传真是银行发过来的账户执行情况反馈单。上面印着姜乐的农信社账户信息——
账户余额：四万七千三百二十一。
郑总盯着这个数字看了整整五秒钟。
然后他把传真翻到第二页。那是账户近三天的资金流水。四十七笔转出，时间全部集中在两天之内。每一笔都有备注，每一笔都是五万以下，每一笔的收款账户名字各异——有的是个人，有的是公司，有的是外地开户。
郑总重新端起茶杯，喝了一口，把传真递给站在旁边的助理。
“让陆远看一眼。”他说。
助理转身要走，郑总又补了一句：“等等。”
他拿手指弹了一下传真的边缘。
“让她逃了。她不是第一次被人冻账户——这手拆分，每条备注单拎出来都能过审查，每笔金额都卡在监管红线底下。打四十七个账户，一个月查不完。”
郑总摇了摇头。
“这姑娘，像是在哪一轮被人搞过，然后特意练过拆解。”
陆远在隔壁房间看完了助理送过来的传真。他一页一页翻完，然后手指慢慢收紧。
纸张的边缘捏出皱褶。
站在旁边的负责人靠窗站着，嘴里叼着那根没点的雪茄。
“不简单，是吧？”
陆远没回答。他把传真往桌上一拍，纸页滑开，铺在桌面上的还有姜乐剧场的演出排期表。
二月十号，新戏开票。剧名是《拆台》。
陆远的脸色沉了下来。
