姜乐把手伸进帆布包。
手指碰到竹板的一瞬间，她顿了一下。这副板子跟着她十年了。竹片包浆发亮，边角有磨损，头子上那截断过的痕迹还在——用新竹片换过，但接口处的线比别处多缠了两圈。
她掏出快板。
追光灯打在竹板上，反出一层温润的黄光。台下安静了。
陈主任看见那副板子的时候，眼睛眯了一下。只是很短的一瞬，但姜乐捕捉到了——他的视线落在快板头子上那截新竹片上，然后移开。喉结滚了一下。
他认出来了。
姜乐握着快板走到追光灯正下方。帆布鞋踩在木质台面上咯吱咯吱响。她转过身，面对台下。
地下十米的剧场里，空气又潮又闷。追光灯的热度烤着她后背。檀香味混着机油味，还有旧布景片上的胶水味。香炉里的青烟在灯柱里盘成一个细长的漩涡。
她抬起右手。
竹板分开，在掌心里转了半圈。她爸教的——右手在前，掌心朝上，左手在后，拇指按在虎口。当学徒第一天，姜云天把她按在后台板凳上，手把手掰开的第一个姿势。
“手腕别僵。”她爸的声音在脑子里响了一下，“板子不是捏着的，是托着的。你得让它自己说话。”
姜乐深吸一口气。
目光扫过台下。陈主任站在舞台左侧，左手揣在兜里，指缝里夹着打火机还没放回去。陆远站在他身后，两只手都从大衣口袋里抽出来了，右手垂在身侧，手指下意识地搓着下摆——跟上一章结尾时一样。他盯着台上的姜乐，脸上没什么表情，但嘴唇抿得很紧。
堵门的打手们散在观众席过道上。一共六个。有坐着的，有站着的。
姜乐收回目光。
她打响了第一声竹板。
“嗒”的一声，脆生生的，在地下空间里弹了三个来回。然后是第二声，第三声。节奏铺开了。
开场是一段花点。竹板在手里翻着，板眼清楚，节奏均匀。但姜乐没按老规矩走。她爸教的那些花点里，有几个地方是可以加花的——手腕一转，多打半拍，或者在重拍上多敲一下竹板边。
她在第三个四拍上加了半拍。
台下没什么反应。
第六个四拍，她在重拍上多敲了一下。这次节奏偏了——不是偏到会乱的程度，只是让听觉上产生一种微微的不适感，像是踩楼梯时踏空了一级。
一个坐在第四排的打手动了一下。他调整了坐姿，左脚换到右脚上。动作很轻，但在静得只剩竹板声的剧场里，皮革座椅咯吱一声很清楚。
姜乐继续。
节奏开始加速。花点变成了快板——竹板在手里翻转的速度加快，板眼之间的间隔缩短。她每隔三个四拍就在重音上敲一次竹板边。不是随便敲的，是打在人的自然呼吸节奏上。
人在安静状态下，呼吸频率大概每分钟十二到十六次。普通人听节奏时会无意识地调整呼吸去跟上。这是表演心理学里的“夹带效应”。
姜乐把竹板节奏打到每分钟十四次——大多数人的呼吸频率。
然后她开始偏移。
第八个四拍，竹板声突然快了一点。只是快了一点点，但台下几个打手的呼吸节奏被带着走了。他们的胸腔开始按照姜乐的节奏起伏。现在突然加速，原来呼出去的气还没吸回来，肺里就开始发闷。
第四排那个人又动了一下。这次不是调整坐姿。他清了清嗓子。
“咳。”
声音不大，但在竹板声里特别扎耳。
姜乐没停。她的手腕加速翻转，竹板声越来越快。偏移越来越大。从每分钟十四次提到十六次，然后十八次。
追光灯的热度烤着她的额头。汗水从发际线上滑下来，顺着太阳穴淌到下巴。她没擦。
台下开始出反应。
第四排那个人的同伴坐在他旁边。那是个穿黑夹克的年轻人，额头上冒了一层细汗。地下十米的温度其实不高，只有十八九度，但他的汗珠顺着鬓角往下淌。
他抬起手擦了把脸。
第三排还有两个。一个在扯领口，手指勾着衣领往外拉了拉。另一个在交换眼神——他扭头看了同伴一眼，同伴也看了他一眼。两个人的目光碰了一下，又分别移开。
没有人说话。
但他们的呼吸全乱了。
陆远站在陈主任身后，右手的手指还在搓大衣下摆。但他左手的动作变了。左手本来垂在身侧，现在搭上了自己的膝盖。手指开始无意识地敲。
一下。两下。三下。
敲的节奏跟姜乐的快板一模一样。
他自己没发现。
陈主任站在舞台边，左手从口袋里抽出来了。打火机还在手里握着，但拇指没再拨动金属轮。他盯着台上的姜乐，眼睛不眨，嘴唇抿成一条线。
他听懂了。
这不是表演。这不是花点展示。姜乐不是在打快板给别人听。她是在用节奏和信息密度碾压这一屋子人的注意力。
快板还在加速。
每分钟二十次。二十二次。二十四次。
竹板声在地下剧场里炸开来，清脆的声音在墙壁之间来回弹跳，叠加在一起，形成一层又一层的声浪。檀香的青烟被声波震得散开了，在灯柱里乱窜。
第四排那个打手的汗已经淌到脖子上了。他的黑夹克后背湿了一块，颜色比其他地方深。他抬起手又要擦汗，手抬到一半突然攥紧了拳头，放在膝盖上。
他的同伴更难受。穿黑夹克的年轻人嘴巴微微张开，用嘴呼吸。鼻翼一张一翕。胸腔起伏的频率完全跟上了姜乐的快板——太快了，肺里的空气换不过来。他脸色发白。
香炉里的香烧了一半。
灰白色的香灰落了一截，飘在炉边。火光在香头上明灭不定，青烟继续往上爬。
姜乐看着他们的反应，再次加速。
这次是每分钟二十八次。板眼之间的间隔已经短到连不上了，竹板声变成了一条连续的线。竹板在追光灯下翻飞，竹片反射的光斑在黑暗中划出一道道弧线。
她自己的呼吸也被带快了。胸口发闷。太阳穴突突跳。但她没停。
台下第三排第一个打手终于受不了了。
他猛地站起来。椅子弹起来，靠背撞在椅面上，砰的一声响。
“妈的——”
他只说了这两个字。
然后他又坐下了。是自己坐下去的。因为陈主任扭头看了他一眼。只是看一眼，什么话都没说。但那个眼神让打手把后面的话全咽回去了。
他坐下来以后，两只手撑在膝盖上，肩膀一上一下地喘息。汗从额头淌下来，滴在裤子上。
陆远的左手还在敲膝盖。
他的指节已经敲红了。膝盖上那块布料被反复敲击，起了褶子。他低头看了一眼自己的手，像是刚发现手指在动。但他停不下来——竹板声还在响，他的手指就跟被牵着线的木偶一样继续敲。
陈主任的脸色变了。
从一开始的冷静观察，变成了紧绷。他嘴角的肌肉在跳动。不是抽搐，是在咬牙。他握着打火机的手攥紧了，金属壳在掌心里发出咯吱一声。
他意识到了。姜乐不是在消耗自己的体力。她是在消耗这一屋子人的注意力。快板的节奏把他们全部人的思维从“观察姜乐”拽到了“跟上姜乐的节奏”，所有人都失去了主动思考的能力。
香快烧完了。
细长的香只剩最后不到两厘米。火光在香头上摇摇欲坠。灰白色的香灰又落了一截，落在铜炉边缘，堆成一小撮。
姜乐看着香头。
她突然收板。
“啪”的一声。两块竹板合在掌心里。竹片碰撞的声音又脆又利落，在地下剧场里弹了三下。然后安静了。
追光灯还在照着她。汗水从下巴滴下来，落在舞台地板上。
台下没有人动。
第四排那个打手瘫在椅子上，黑夹克后背全湿了，贴在椅背上。他的同伴张着嘴喘气，嘴唇发干，额头上的汗珠反射着脚光。第三排两个人都低着头，肩膀一上一下，像刚跑完几公里。
陆远的左手终于停下了。他低头看着自己的膝盖——指节通红，裤子上全是褶子。他慢慢把手从膝盖上拿开，放在椅子扶手上。手指攥紧了扶手边缘，指节发白。
他没看姜乐。他盯着地板。
陈主任沉默了很久。
他把打火机放回夹克内兜，动作很慢。然后他看着台上的姜乐，嘴角的肌肉松开了。
他说了一句话。
声音不大，但在安静的剧场里每个人都听见了。
“你比你父亲还狠。”
姜乐没回答。
她从舞台上走下来。帆布鞋踩在木质台面上，咯吱咯吱响。她走到舞台边，拿起帆布包。霍铮站在台侧，手里攥着她的外套。姜乐伸手接过外套，抖开，披在肩上。外套有点潮，是地下十米的空气沤的。
她系好扣子，转身往门口走。
经过陆远身边时她没有停。脚步没有放慢。她甚至没看他。
但她说了一句话。
“影子剧场教你的——不如我教你的零头。”
声音不大。语气不重。像是在说一件大家都知道的事。
陆远僵在椅子上。他的手还攥着扶手，指节发白。嘴唇动了一下，但什么都没说出来。他盯着面前的地板，眼睛不眨。
姜乐走到门口。打手们没有人拦她。第四排那个还在喘息，第三排两个让开了路。霍铮跟在她身后，推开门。
铜门轴发出沉闷的响声。
姜乐走进通道。通道里脚灯还亮着，橘黄色的光打在水泥墙上。她走了几步，突然停下。
回头看了一眼。
剧场里的追光灯还在照着舞台。空荡荡的台子上只有那盏灯和那只铜香炉。香已经烧完了，青烟散尽，只剩香灰堆在炉边。
陈主任站在舞台左侧，看着姜乐的背影。他掏出手机，拨了个号码。
“查清楚。”他的声音从门缝里传出来，“姜云天教了她多少。”
姜乐转身走了。
帆布鞋踩在水泥地上，脚步声在地下的通道里回响。霍铮的脚步声在她身后，沉稳，规律，像另一种节奏。
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