姜乐没给顾明喘气的时间。
快板在手里转了个花，竹片子磕出三声脆响——不是开场，是逼宫。
“第二段。”
她把快板搁回膝盖上，右手食指在左手掌心点了一下，像在数拍子。
“《论交情》。”
顾明的眼皮跳了一下。
姜乐看见了。她没停，声音压得比刚才还低半度，说话的节奏却快了三分。贯口这活儿讲究的就是一口气——气不断，话就不能停。她从顾明三十年前第一次“交朋友”开始讲起。
“七四年城南票号开张，您交了第一位朋友。”
“姓陈。陈记粮油铺的少东家。您跟他合伙做豆油生意，三个月，陈家铺子归了您名下。陈少东家欠了一屁股债，老婆带着孩子跑了，他自己喝了半瓶敌敌畏——没死成，救回来以后瘸了一条腿。”
姜乐说这话的时候眼睛没离开顾明的脸。
“七八年您交了第二位朋友。刘德才，供销社副主任。他跟您称兄道弟整两年，把供销社的批文条子都给您开了后门。八零年清查，刘德才被双开，判了十二年。您在探监的时候给他带了条大前门——他抽了一根，剩下的都让管教收了。”
顾明的喉结动了一下。
姜乐接着说。语速越来越快，贯口的韵脚越压越密。她把这三十年里顾明的每一次“交情”都拆成了段子——每一段都有人名，有时间，有怎么认识的，有怎么翻脸的。有的是占了人家厂子，有的是吞了人家铺面，有的是让人背了黑锅进去蹲了十几二十年。
“八七年。城南拆迁，您交了第七位朋友。王守业，钉子户。他跟您拍了桌子，说死也不搬。您请他去锦绣茶社喝了一壶碧螺春，第二天他主动签了字。他闺女后来嫁到了外省——嫁的是您给介绍的，对吧？男方是您宝华国际的副总。”
姜乐说到这里停了一拍。
剧场里响起座钟走针的嘀嗒声。
“王守业的闺女，”姜乐的声音突然放得很轻，“三年后被男方赶出家门。离婚那天她在民政局门口蹲着哭，给家里打电话——她爸中风了，接不了电话。”
顾明的嘴张了一下。
没发出声音。
姜乐知道他想说什么。他习惯在捧哏的位置上接一句“嗯”或者“是”。这是他保持了三十多年的本能反应——不管对方说什么，先接住。接住了就能控制节奏。接住了就能在恰当的时候翻包袱。
但现在他接不住了。
姜乐说的每一句话都是事实。时间、地点、人名、后果——全对得上。这些事他有的记在账本上，有的已经忘了。三十年太长。他做过的事太多。有些人的名字他得想半天才能想起脸来。
但姜乐记得。
她一件一件地捋，一条一条地数。像在拆一件织了三十年的毛衣——找到一个线头，手指一勾，整件毛衣就散了线。
“九二年。”
姜乐拿起搁在椅子底下的茶杯，抿了一口凉透的茉莉花茶，润了润嗓子。她的声音在前两段已经有点干涩了——不是因为紧张，是贯口这活儿本来就费嗓子。三十分钟不间断，嘴皮子得保持湿润，舌头还得有劲儿。
她把茶杯放回去，杯沿上那点口红印正好对着舞台灯光，红得很扎眼。
“九二年您交了第十三位朋友。”
顾明突然动了。
不是站起来，也不是拍椅子扶手。他只是把搭在膝盖上的右手翻了过来——手心朝上。五根手指松着，没握拳。
这个动作姜乐看见了。
她心里一紧。
不是因为害怕，是因为她知道这个姿势意味着什么。说相声的人讲究观察观众——台下谁在笑，谁没笑，谁掏出烟来点了一根，谁把身子往后靠了靠。这些细微的动作都是信号。捧哏的把右手心翻上来，等于说：我接不住了。
姜乐没有停。
“九二年。省城文化局副局长张茂春。他批了您三块地皮，您给他儿子办了出国留学——加拿大多伦多大学的录取通知书是您找人弄的。张茂春后来调去了省厅，零一年退休。他儿子在多伦多待了两年就辍学了，混唐人街。张茂春到现在都不知道——他儿子的录取通知书，从头到尾就是一张废纸。”
顾明的眼皮垂了下去。
他的双手放在膝盖上，十根手指都松着。中山装的袖口露出那两颗铜扣子，在灯光下泛着暗沉沉的黄。这身衣裳他穿了几十年——从上台没上成的那天就穿着，一直穿到今天。
姜乐的声音还在继续。
她没有用任何法律术语。没有说“职务侵占”，没有说“挪用公款”，没有说“非法经营”。她用的是相声。是贯口。是段子。她把每一条人命都碾碎了揉进活儿里，用最市井的方式摊开在顾明面前。
“九六年。您交了第十七位朋友。”
“九八年。第十八位。外号‘老泥鳅’，在安县开了三家砂石厂。他给您供了五年砂石，零三年河道整治，三家厂全关了。老泥鳅欠了一百二十万，跳了安县大桥。捞上来的时候兜里还剩一张您亲笔写的欠条——纸已经泡烂了。”
顾明的肩膀往下塌了一点。
不到一厘米。
但姜乐看得很清楚。她在剧场里站了不记得多少个夜晚，灯光打到观众席第三排的时候，她连谁在掏耳朵都能看见。现在她离顾明不到三米，隔着一把空椅子，隔着一层舞台的灰尘。
“零二年。您交了第二十三位朋友。”
姜乐说到这里的时候，语速突然慢了下来。
不是因为累了。
是因为她知道接下来要说的是谁。
她抬起右手，把散到脸前的一缕头发别到耳后。这个动作她做得很快，快板在左手心里握紧，竹片硌着虎口——那道已经结了痂的伤口有点痒。
“那个人。”
姜乐的声音变了。
不再像刚才那样字字带刺。音调往下走，走到嗓子里最靠下的位置。
“那个人在座的各位可能认识。也可能不认识。”
她在用说书的口吻。这是相声里最难的活儿——说正活儿的时候突然抽出来，用评书的调子把情绪往上托一把，托到所有人都屏住呼吸的时候，再往下砸。
“他查了顾先生很多年。”
剧场里的灯光嗡嗡响。那是盏老式的聚光灯，灯泡用了至少十几年，启动的时候总是嗡一阵子才能稳下来。现在它嗡得厉害——像一群看不见的蛾子围着灯丝转。
“他查到最后，发现了一件事。”
姜乐停了一拍。
一拍的时间有多长？按相声的节奏，一拍就是一眨眼。但在这一拍里，姜乐看见顾明的手指蜷了一下——右手无名指往里勾了勾，指尖蹭到裤子的布料上，蹭出一道很浅的褶子。
“他发现连他自己都是顾先生棋盘上的一颗子。”
姜乐说完这句话的时候，左手虎口突然一阵刺痛。
不是伤口崩开了。是她自己用指甲掐进了那道已经长好的血痂里。她低头看了一眼——没出血。只是掐出一道白色的印子，很快就变红了。
“所以他做了一件事。”
姜乐抬起头。
她的声音轻得几乎像在自言自语。但剧场太空了，空到每一个气声都能从舞台传到最后一排。
“他把自己清除了。”
“把他的账本留给了我。”
顾明的眼睛闭了一下。
然后睁开。
他脸上出现了一个表情。
姜乐见过顾明笑——那种端着的、恰到好处的笑。见过他皱眉——在翻那叠剪报的时候，在指节发白地握拳的时候。见过他发呆——在捧哏的节奏跟不上趟的时候。
但这个表情她没见过。
不是愤怒。不是恐惧。不是被揭穿的难堪。
是疼。
像有人捏住了他胸口里的什么东西，慢慢往里拧。拧到一半又松开了——不是放他一马，是因为拧的人自己也累了。
然后那层疼底下又浮上一层更复杂的东西。
姜乐盯着他的眼睛，用了好几秒钟才勉强给这层东西贴上标签——敬佩。
不是嘴上说的那种。是骨头缝里的。是那种——对一个已经把命压在棋盘上、并且真敢把自个儿当弃子的对手——的敬佩。
顾明没有回答。
但他的沉默比什么回答都重。
姜乐没有往下逼。
她坐在椅子上，左手握着快板，右手搭在膝盖上。大褂的袖子蹭了一点灰——大概是刚才从椅子上站起来的时候蹭到的，她没擦。
剧场里只剩下头顶那盏老灯发出的嗡鸣声。
座钟还在走。秒针一下一下地往前跳，每跳一下都带出一点齿轮咬合的回音。红木壳子上的漆面已经有裂纹了，那些裂纹顺着木纹往上爬，像冬天结了冰的树杈子。
姜乐数了钟摆的摆幅。
一下。两下。三下。
她不知道过了多久。可能五分钟。可能十分钟。也可能只是她自己觉得时间长——人在等一件事发生的时候，时间总是被拉得特别薄。
姜乐感觉到虎口上那道指甲印在发烫。
顾明开口了。
声音很轻。轻到姜乐差点以为是座钟发条松动的声音。
“你跟你爸——”
他停顿了一下。不是捧哏的那种停顿。是嗓子里有什么东西堵住，要咽一下才能接着往下说。
“真像。”
座钟在这时候开始报时。
当的一声。只敲了一下——不是整点，是半点。
姜乐坐在椅子上没动。快板在手心里被握得发潮，竹片贴在掌纹上，像长在肉里似的。
她看着顾明的眼睛。
那里面还有疼。还有敬佩。还有一点姜乐说不上来是什么的东西。
她没说话。
顾明也没再说第二句。
两个人就这么面对面坐着。中间隔着一把椅子，一摞账本复印件，一盏灯的光，还有三十年的旧账。
嗡鸣声落下去了一点。
又起来了。
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